Жажда

Забавно ― похоже, все это время Драко Малфой опасно балансировал на грани безумия, той вечно зловещей границе ясности и рассудка, всего лишь затем, чтобы броситься за грань и зачарованно смотреть, как сама земля поднимается, чтобы изо всех сил ударить его по лицу. Это безумие, мягко говоря, не радовало. Драко старался как можно меньше об этом думать, но вот пришлось-таки столкнуться. Наверное, это из-за отца. Странное биение в голове, непрерывное пережевывание одних и тех же совершенно жутких мыслей. А если честно, с чего начать? Никто никогда не поймет, на что это было похоже. Та власть, что имел над ним Люциус. Он заставлял Драко ненавидеть всех и вся, стоило лишь шевельнуть пальцем, приподнять бровь, в легком неодобрении скривить губы. А когда отец говорил ему четко, ясно и подробно, что любить и что ненавидеть, Драко повиновался так естественно, даже глазом не моргнув, блин, что все, не успел вздохнуть – и готово. Он повиновался, принимал – целиком, без тени сомнения – основы, на которых отец строил его жизнь. Все было спланировано. Подготовлено, отглажено и разложено у него на кровати в предвкушении каждой бессонной ночи, когда он таращился в потолок и думал. Будущее ― одновременно великолепное и ужасающее, меняющее мир и расписанное по минутам. Ключ к фундаментальным основам магии, «как», «куда» и «почему» волшебного мира. Каждый ответ включал незыблемое, раскатывающееся эхом «чистокровность». «Потому что мы чистокровные, Драко». «Потому что невинность, человечность, милосердие и раскаяние – не более чем выдумки застойного болота цивилизации, в которое катится волшебный мир, глухой к правдам и основам истинной магии». Такой должна была быть жизнь Драко, избранный путь, готовое будущее. Надо было погрузиться в него. «Зачем. Зачем тебе понадобилось умирать. Такая пустая трата времени». Драко жил внутри отца, все эти годы, стучась в ребра, давясь пеплом и черной кровью отцовского сердца, пытаясь выплыть, выйти и доказать что-то, показать, как много понимает. А потом Люциуса убили. Он перестал со всех сторон окружать Драко, исчез вкус его суровых надменных слов. Если закрыть глаза и избавиться от мыслей, почти удавалось забыть, как в тот раз вырвался, прорвался сквозь ребра и двинул отцу в челюсть. Почти. Но что-то мешало… вернуть незамутненное ощущение свободы – как тогда, в те несколько коротких восхитительных минут. В ту ночь, когда отец не пришел домой, Драко лег, закрыл глаза, но понял, что не может заснуть, как ни крутись. И не потому, что больше не слышал приглушенных горестных и гневных криков матери. Она накладывала на спальню заглушающие заклятия с тех пор, как Драко зашел и попросил ее не шуметь. Перестать швырять на пол стекло, камень и дерево, выплакивать имя отца из самой сердцевины чего-то, что, казалось, таяло в ней. И не потому, что он тоже оплакивал отца. Чувство свободы... просто не пришло. Так и не пришло. То есть, фактически, ничего не изменилось. Отцовский контроль над Драко все еще был так ослепительно непреодолим, что временами казался просто проклятием. Будто Люциус использовал темные искусства, чтобы поместить свое бестелесное «я» в самые глубины существа Драко. Прямо туда, навсегда, чтобы гадить на все и вся, что могло привести к решению, противоречащему отцовским принципам. Пойти против всего этого обилия суровых законов, управлявших его жизнью, было просто немыслимо. Вот почему, пока он бежал по темным коридорам Хогвартса, еле сдерживаясь, чтобы не орать ее имя, Драко понял, что у него снесло крышу. Совершенно. Он отчаянно, лихорадочно ищет ту самую дрянь, уничтожению которой отец посвятил жизнь. Он все еще ощущал гниль ее крови на языке. Все еще чувствовал щекой дикий шелк ее кожи. Драко Малфой уже давно должен был быть наказан. За все. Обычно он мечтал вернуть отца совсем для другого ― чтобы орать на него, втыкать длинные окровавленные лезвия и смотреть, как он умирает – снова. А потом рыдать и просить прощения за то, что подвел его, что сломался. Но иногда ― всего лишь для того, чтобы упростить наказание. Потому что не мог сделать это сам. Слишком боялся. На что он надеется? Что будет делать, когда найдет ее? Гермиону. Если вообще найдет. Что скажет Пэнси, чтобы удержаться и не швырнуть ее на пол, пытаясь раскроить череп? Потому что он не бьет женщин. Не так. Не так, как отец ― в те ночи, когда мать приходила к Драко, чтобы сползти по двери на пол и плакать, бормотать извинения, объяснения и он-правда-любит-меня, пока Драко не скажет, что ему плевать, и пусть она, пожалуйста, уйдет. Задыхаясь, Драко рванул дверь в женский туалет. Две девчонки обернулись и при виде его разинули рты. ― Грейнджер? ― спросил он, не представляя, что еще сказать. Девчонки переглянулись. ― Эээ… нет, ее здесь нет, ― сказала одна с неприкрытым недоумением и неодобрением на глуповатом лице. Драко стиснул зубы. Но ему почти стало легче. Развернулся на каблуках и ушел от шепчущихся девчонок, во тьму коридора, к лестнице, быстрым шагом, но не переходя на бег, как раньше. Он не знал, куда идти. Распахивал двери пустых классов, снова звал ее по имени, не понимая, куда идет и что делает, и почему это так важно ― настолько, что сердце все еще не билось, с тех самых пор, как он заметил, что тех троих нет в зале. Голос хрипел, зажатый в горле: что-то в нем умоляло перестать звать ее. «Плюнь, не ищи, ты не представляешь, как придется расплачиваться». Прыгая через две ступеньки, Драко поднялся еще на этаж. Они могут быть где угодно. Они могут быть на улице. Очень далеко от его жалких безумных поисков. И в глубине души Драко почти надеялся, что не найдет ее. Тогда не придется связываться. С ее спасением. Или с тем, что будет слишком поздно. Одно из двух. И тут он услышал. Тихие, приглушенные, полузадушенные всхлипы из туалета слева. Замер. Чуть повернул голову и прислушался. Больше никого не слышно. И это значит. Он опоздал. Его вдруг охватило непреодолимое желание повернуть назад. Притвориться, что не слышал. Чтобы не видеть, что натворила Пэнси. Из-за него. Но ноги уже двигались, дыхание участилось, рука толкнула дверь туалета, и всхлипы немедленно прекратились. ― Грейнджер?.. ― Она была здесь. Он знал, что она здесь. Молчание. И Драко подошел к единственной кабинке, дверь которой не была распахнута настежь, и попытался сосредоточиться. Кабинка была не заперта, но кто-то привалился к двери, не давая ее открыть. ― Грейнджер… ― зачем-то повторил Драко. Не представляя, понятия не имея, блин, что говорить, или делать, или думать о себе сейчас. ― Уйди, пожалуйста. Голос Гермионы ударил, как нож в спину. Не представляя, что еще сказать, Драко слегка надавил на дверь руками. ― Нет! ― Грейнджер шмыгнула носом, пытаясь удержать слезы. Драко вздрогнул, сжался от пронзительного желания обнять ее. Мерзость. И еще одна причина вышвырнуть это из головы и вытащить отсюда свою задницу к чертовой матери. Но он не мог двинуться с места. ― Ты… ― молчание. ― Ты в порядке? ― «Что они с тобой сделали? Почему ты не открываешь мне? Я здесь не для того, чтобы обижать тебя. Не знаю, зачем я здесь. Прости за то, что опоздал. Опоздал, бл*. Не смог, бл*» ― Я просто… Я… Пожалуйста. Мне надо побыть одной. ― Грейнджер… ― как спросить, умирая от беспокойства и ненавидя себя за это? ― Что они с тобой сделали? Из-за двери - тишина. Гермиона еще раз шмыгнула носом, может, вытерла его. ― Кто? «Нет. Мерлин, если ты будешь их покрывать …» ― Паркинсон. И Булстроуд, ― сквозь зубы процедил Драко. ― Что они сделали? ― Что? Так… так, значит, ты знал? ― Что? Черт… нет, Грейнджер. Конечно, не знал. Я бы им не позволил. ― «Ты бы им не позволил? Совсем охренел». Драко попробовал еще раз толкнуть дверь, тихонько. ― Давай ты просто уйдешь? Пожалуйста, ― как всхлип. ― Открой дверь. ― Нет. ― Открой эту гребаную дверь, ― Драко старался говорить спокойно. Просто надо увидеть ее. Может, отвести домой. А потом разобраться с этим. Раздать по заслугам. Всем. ― Я не буду… ничего делать. Я только… тебе надо вернуться в комнату. Мы разберемся. Мы можем… ― Мы ничего делать не будем, Малфой, ― пробормотала она. ― А сейчас просто оставь меня в покое. ― Если я надавлю сильнее, Грейнджер, я открою. ― Не надо… ― Она чуть слышно зашаркала по полу, рука потянулась к задвижке. ― Нет… ― он нажал сильнее. Схватился за край двери, не давая закрыть. ― Не надо, пожалуйста … ― такая мольба в голосе, такая боль, надрыв и отчаяние. И почему? Ей стыдно? От этой мысли у него внутри будто что-то сломалось. ― Я только хочу убедиться, что у тебя все в порядке, ― какие жуткие слова. ― Все нормально. ― Докажи. ― Малфой… ― Тогда я пойду и приведу Поттера и Уизли. Может, им покажешься? ― На долю секунды ему стало стыдно за такой шантаж. В такое время. Но всего на долю секунды, потому что какая разница, насколько все плохо, ― он все еще был Малфоем. Гермиона молчала. Драко слышал за дверью ее прерывистое дыхание. И попытался понять. Зачем ему так надо увидеть ее? Он пришел. Он опоздал. И, может, это и к лучшему. А теперь просто спустись в зал, оставь ее. Притвориться ― трудно, но не невозможно. Ну так сделай вид, что тебе все равно. Помнишь, что говорил избитой матери, привалившейся к двери? И тогда… медленно, осторожно… дрожащие пальцы обхватили край двери прямо под рукой Драко. Он отпустил; сердце дико колотилось о ребра. Дверь постепенно открылась. Драко отступил на шаг. Изумленно открыв рот. Ее выражение лица. Вот что было хуже всего. Голова опущена, взгляд в пол, спутанные тусклые волосы свисают на лицо. Полузапекшаяся кровь на подбородке, размазана по мокрым щекам. Одна рука прижата к животу, другая обхватила плечо; кожа в жутковатых бледно-красных и фиолетовых пятнах. Грейнджер дрожала. Сильно. Ссадины на обоих локтях. Небольшой порез под подбородком. Драко едва дышал. И ее платье. Они порвали его прямо посередине, до бедра. К которому он прижимался, прикасался губами, пальцами, все еще чувствовал вкус глубоко в горле. Большой, темный, нехороший синяк на внешней стороне ноги. Длинные, глубокие, рваные царапины на внутренней. Мелкие кровоподтеки вдоль багровых рубцов от острых наманикюренных ногтей. Она была босиком. Туфли валялись в углу, один каблук отломан. Драко заметил покрасневшие, в синяках костяшки пальцев. Часть его, которая еще могла думать, отчаянно надеялась, что Грейнджер им врезала. Смогла дать сдачи, хоть чуть-чуть. Драко видел еще один синяк, глубокий, почти синий, под грязной тканью платья. И подумал, что наверняка есть еще. Горящие под этим шелком. Может, на животе. Поэтому она так за него держится. ― Это выглядит… хуже, чем на самом деле, ― запинаясь, проговорила Гермиона, наконец подняв голову и глядя ему в глаза. Без выражения. Драко попытался проглотить комок в горле. ― Грейнджер… ― прохрипел он. Не зная. Совершенно обезумев. Увидел, что ее шатает, бросился вперед, взял за руки, там, где не было ссадин. ― Держись за меня. ― Она стиснула его пальцы, впиваясь ногтями. Подавила очередной всхлип. ― Давай, ― его голос был еще глуше, зажатый между их телами. ― Пошли наверх. Приведем тебя в порядок. ― Но слова звучали, как чужие. Просто выскакивали. Губы шевелились, язык двигался, и Драко понятия не имел. Что говорить. Что делать. Они подошли к двери туалета. ― Это действительно выглядит хуже, чем… ― пробормотала Гермиона, оглядывая себя, отнимая у Драко руку, чтобы перехватить разорванное платье. ― Неважно, ― тихо, без выражения сказал Драко. ― У меня легко появляются синяки. ― Все в порядке. Ничего не было в порядке. Но и выбора не было. Слишком много сил уходило на то, чтобы игнорировать голос в голове, тот, что вопил, требуя убрать от нее руки. Тот, что приходилось затыкать каждый раз, когда он к ней прикасался. Смотрел на нее. Думал о ней. И сегодня этот голос был громче, чем когда-либо. Но не только это. Пожар внутри занимал почти все его внимание. Озираясь в поисках случайных студентов, Драко обнял Грейнджер за талию, помог подняться по лестнице, пройти по извилистым мрачным коридорам. Они никого не встретили. И спасибо Мерлину. Потому именно сейчас им обоим только не хватало беспокоиться о ком-то еще. Все мысли Драко свелись к одной зудящей монотонной последовательности. Отвести ее в комнату. И потом разобраться с этим. Отвести ее в комнату. Разобраться с этим. А потом заплатить. Он пробормотал пароль даме на портрете, которая при виде Гермионы поперхнулась вином из бокала. ― Открывай свой гребаный портрет, ― зарычал Драко, поддерживая совсем повисшую на нем Гермиону. Дверь распахнулась, и они шагнули в комнату. Он мысленно перевел дыхание. Потому что это было хоть что-то ― добраться сюда незамеченными. ― Я могу подняться сама, ― невнятно сказала Гермиона, слабо отталкивая Драко. Он удержал ее. ― Малфой? ― нахмурилась она. ― Пожалуйста. Я хочу пойти наверх одна. ― Но… ― Драко замолчал. «Но» что? Просто скажи эти чертовы слова, вряд ли ситуация может стать еще безнадежнее. ― Я хочу вылечить тебя, Грейнджер. ― Он сглотнул. ― То есть… Мне надо вылечить тебя. ― У меня есть лечебные зелья в… ― Какие? Грейнджер, тебе нужно что-то посильнее того, что можно купить в Хогсмиде. Гермиона уставилась на него. Она казалась совершенно разбитой. Драко опустил голову и выдохнул: ― Слушай, я знаю кое-какие заклинания. Мать научила. Она лечила меня, иногда. Знаешь. После такого. Гермиона нахмурилась. ― Что? Лечила тебя от... ― она не договорила, а потом у нее вытянулось лицо. ― Ох. Драко отвел глаза. ― Я лучше… ― Твою мать, Грейнджер, ― сдвинул брови и немного повысил голос. Гермиона вздрогнула, так что он тут же пожалел и пробормотал: ― Просто позволь мне. А то завтра будет слишком много вопросов. ― Подумал, что надо добавить что-нибудь малфоевское. Эгоистичное. ― Неохота, чтобы Поттер завтра целый день угрожал и нудил про плохих мальчиков. Он решит, что я в этом замешан, а я без этого как-нибудь обойдусь. ― Запутался. Совсем запутался, потому что на самом деле хотел сказать… «Я убью их. Убью обеих за то, что они сделали». После крошечной паузы он увидел уголком глаза, что Гермиона кивнула. Это было приятно. Добравшись до спальни, Драко усадил ее на кровать. ― Мои туфли, ― пробормотала Гермиона. ― Что? ― он отступил на шаг, почему-то не в силах смотреть ей в глаза. ― Я их оставила в туалете. ― Ну и что? ― Не знаю, ― она заправила прядь волос за ухо. Отчетливо проступили синяки на костяшках пальцев. Драко, не подумав, мрачно спросил: ― Ты смогла дать сдачи? ― он не знал, можно ли такое спрашивать. Деликатность была не в его характере. Драко всегда это знал. Что встань перед ним сама деликатность, даже вцепись ему прямо в глотку - он не узнал бы ее. Гермиона вскинула голову. Посмотрела на него. ― Я не… ― но тут ее лицо разгладилось. ― Я пыталась. Она слишком сильная. ― Булстроуд? Кивок. Драко опять заскрипел зубами. ― А что у тебя с пальцами? Она взглянула на руки. Кажется, смутилась. ― Не знаю. Я не… не помню. ― Глаза наполнились слезами. ― Малфой, пожалуйста. Знаешь, мне правда хочется побыть одной. Мы можем сделать это утром? ― У тебя есть еще синяки? Гермиона нервно подняла глаза, закусила губу и почти неслышно выдохнула: ― Пожалуйста. ― Покажи. И еще один взгляд на него. ― Нет. ― Грейнджер, если я их не увижу, то не смогу вылечить. И тут в ее лице что-то дрогнуло. Мелькнуло что-то между разочарованием и облегчением. ― Конечно, ― прошептала она. ― Сегодня ты ничего не можешь сделать. Драко нахмурился. ― Я сделаю это, Грейнджер. Я разберусь… ― У тебя нет палочки. Драко закрыл рот. Скривил губы. В кои то веки не иметь палочки. В кои то веки. Чтобы Паркинсон и Булстроуд устроили такую фантастическую *уйню, чтобы жажда мести огнем выжигала мозг. Отчаяние и желание залечить все ее раны. Драко громко зарычал. Ему нужна палочка. Много для чего. Чтобы причинить боль, чтобы помочь, чтобы разобраться на фиг со всей этой чертовой кашей в голове. ― Я достану ее. ― Не надо, ― Гермиона подняла руку и вытерла набежавшие слезы. Драко заметил, что она сильнее размазала кровь по щеке и, увидев на ладони красный след, быстро опустила ее. И опять закусила губу. ― Где они? ― Что? ― Палочки. ― Малфой… ― У деканов факультетов, да? И наши тоже. Сколько сейчас, пол-одиннадцатого? Снейп должен быть у себя. Его не было в Зале. Я пойду и попрошу его. Скажу, что разбил что-нибудь. Или разлил на столе чернила и хочу навести порядок… ― Стой, ― выдохнула Гермиона, уставившись на него широко раскрытыми глазами. Драко понял. Что не осознавал. Что дрожит. Сильно, неудержимо. И сжал кулаки, пытаясь успокоиться. ― Я просто должен это сделать, Грейнджер, ― медленно выговорил он. И так оно и было. Потому что он действительно не мог иначе. Непонятно почему, вертелось у него в голове среди смятения и паники, но сейчас надо было выручить палочку. Без нее он вдруг почувствовал себя беспомощным. И не только из-за Грейнджер, а из-за самого себя. Палочка была нужна ему. Просто чтобы сделать что-нибудь, что-то изменить в этой идиотской ситуации. Какая-то его часть даже надеялась, что если уйти, то дикое, совершенно непреодолимое желание целовать каждый ее крошечный порез, синяк, по всему телу, исчезнет, как дым. Если просто закрыть дверь за этим страшным и абсолютно неприличным беспокойством о ней, тогда, может, не будет и желания вернуться. Он сможет просто дышать. И пусть лечится сама, или что там она хотела делать. Он не мог разобраться в своих чувствах. Не мог понять ни одного из них. А если ничего не исчезнет. Ну, тогда он все равно пойдет. Добудет палочку и вернется. Вылечит ее. А потом разберется с остальным. ― Я скоро вернусь, ― буркнул Драко, в глубине души надеясь, что возвращаться не придется. Гермиона не ответила. Она глядела в пол, по лицу струились слезы. ― Грейнджер… Чуть подняла голову. ― Я вернусь, ― повторил он. И вдруг понял, что именно это, в точности, и собирается сделать. ******* Когда Гермиона перестала плакать в подушку, ей пришло в голову, что она запросто могла заслужить то, что получила от тех двоих на полу в туалете — за все, что сделала, за все, что случилось. Это высушило слезы, потому что теперь хотелось заорать. От злости. То, что подобное вообще могло прийти в голову, приводило в такое отчаяние и ярость, что было непонятно, что делать. Просто перестать об этом думать. Сказать себе, что плевать, что она сделала, плевать, что чувствовала, ― такого она не заслужила. Ни удара тяжелой ногой Миллисент Булстроуд в живот, три или четыре раза. Ни немыслимого множества вариаций на тему «е*аная грязнокровка», голосом Пэнси. Ни этого чувства. Жуткого потрясения, ужаса, злости, тоски, отчаяния, потерянности. Как они смели заставить ее это чувствовать? Такое унижение. И такую оглушительную боль, что нервы почти теряли чувствительность. О таком как-то никогда не думаешь. Чтобы из вас выбили, вытрясли душу, раздавили сердце о зеркало, превратив в кровавое месиво. Когда бы Гермиона ни думала о смерти, там никогда не фигурировала боль. Боль. Когда Пэнси вонзила в нее ногти, глубоко, обжигающе вспарывая бедро, а слова «шлюха» и «дрянь» отдавались в голове, как звон разбитого стекла, Гермиона ударила. Единственная попытка, которая удалась. Двинула Пэнси над глазом отломанным каблуком. Та заорала, упала на спину, пошла кровь. И Булстроуд на секунду перестала избивать ее, бросившись к Пэнси. Гермиона помнила это ощущение. Острое и отстраненное чувство, что если бы только удалось подняться на колени, можно было бы попытаться уползти. И она попыталась. Смогла дотащиться только до ближайшей кабинки, захлопнуть дверь и привалиться к ней. Не получилось даже дотянуться до задвижки и запереться. А потом услышала рычание Миллисент, удар в дверь – изо всей силы, отбросивший ее вперед, подбородком о край унитаза. Сердце билось так сильно, что это ощущалось почти как вибрация. А потом, когда Миллисент открыла дверь, чтобы закончить, выбить из нее мозги и отправить в восхитительную тьму, Пэнси велела ей остановиться. ― Брось, Милли, ― а потом, ― у нее должно хватить сил, чтобы выбраться отсюда. Не хочу, чтобы ее нашли здесь в обмороке. Слишком рискованно. ― Единственная проблема ― в том, подумала Гермиона, что уже слишком поздно, потому что у нее не осталось сил, чтобы двигаться. Только услышав, как хлопнула дверь туалета, она начала всхлипывать, сильнее и громче, чем когда-либо раньше, насколько могла помнить. Открыть ящик тумбочки, вынуть пузырек с прозрачной жидкостью. Вынуть пробку и выпить. Легкое обезболивающее. Она отдаст что угодно… все, что угодно, за мгновение без боли. Гермиона откинулась на подушку, почувствовала влагу на щеке и закрыла глаза. Среди боли, отбитых рук и ног, и зверства, было что-то еще, выжигающее мозг до окалины смятения. Злость. Что-то между облегчением и раздражением, и голова раскалывалась до такой степени, что даже от темноты болели глаза. Малфой. И пусть она изо всех сил старалась не заметить, исказить, приуменьшить ― он пошел и нашел ее. Пошел и нашел, как только узнал. И самое ужасное ― в туалет, где она сидела вся в синяках, привалившись к двери кабинки, мог войти кто угодно, но она больше всего обрадовалась, услышав его голос. И не потому, что Гарри и Рон стали бы задавать вопросы. А просто потому. Наверное, тогда ей было нужно именно это. И все время, каждую секунду ― там, на полу, хватая воздух ртом, она хотела, чтобы это был Драко ― пришел и спас ее. Драко ― вышвырнул их к чертовой матери, взял ее на руки, прижался лицом. Коснулся пылающей кожи прохладными губами. И уложил в постель. Спасенную. В безопасности. Рядом с ним. Это была такая чушь, что она бы обхохоталась над собой. Если бы могла. Думать, что такое вообще возможно. Что ее жизнь может свернуть на этот путь, позволить что-то подобное. Но разве можно забыть, что он все-таки пришел? Драко пришел за ней. И от этого сердце забилось снова, так быстро и яростно, что почти захотелось, чтобы это никогда не приходило в голову. Такая боль, пустота и путаница. И нечего себя обманывать. У нее не осталось ничего в утешение. Потому что даже сейчас он оставил ее. В глубине души Гермиона знала, что это тот самый мир, где ее избили, и в этом мире, жестком, преступном, жестоком, Драко может и не вернуться. И, может, оно и к лучшему. ******* ― Ты сволочь. ― Я не буду повторять, Поттер, ― рявкнул Драко. ― Она плохо себя чувствует. А теперь вали отсюда. ― Я свалю, как только ты скажешь мне правду, ― злобно прищурился Гарри. ― Она бы сказала нам, если бы пошла спать. Мы оба это знаем, Малфой. ― Гарри замолчал и, сжав зубы, остался стоять на пути Драко. Поттер перехватил его прямо на подходе к лестнице в подземелья. Или, вернее, к кабинету Снейпа. Буркнул что-то про чрезвычайную бледность, а потом начал допрашивать в той безумной поттеровской манере, что Драко все сильнее хотелось врезать ублюдку и посмотреть, как он свалится с лестницы. Может, сильнее было только недоумение, почему он до сих пор не сделал этого. Драко был зол. Очень зол из-за того, что Поттер пристал так не вовремя. И у него почти не было сил для демонстрации гнева. Хотелось сохранить те, что остались. ― Мерлин, Поттер, ― прорычал он. ― Девчонка пропала на десять минут, а ты отправляешь гребаную спасательную экспедицию. Неудивительно, что у нее разболелась голова. Ты ей вздохнуть не даешь. ― Я беспокоюсь о Гермионе, ― нахмурился Гарри. ― Знаешь, как друг. И ее не было почти три четверти часа. Если бы ты хоть что-нибудь знал о дружбе, Малфой, ты бы понял, почему мы волнуемся. ― Просто уйди с дороги. ― Я знаю ― что-то случилось. И, клянусь жизнью, тут не обошлось без тебя. Драко закатил глаза. ― Твоя жизнь представляется мне абсолютно бесполезной, Поттер, так что это не так уж много. Драко почти смеялся над собой. Жизнь Гарри Поттера бесполезна, да? Он всего лишь спасает эту чертову школу, снова и снова. Всего лишь оказался Хогвартским символом надежды, и гордости, и всего светлого в этом злом и страшном сером мире. Может, упасть на колени и взмолиться богам о прощении за свои слова? Потому что если Поттер ничего не стоит, то как насчет самого Драко? ― Не думай, что я не знаю, ― выдохнул Гарри. Драко задумался, что может значить это выражение лица. ― Раньше, когда вы выходили. Ты угрожал ей. Ты что-то сделал. ― Не смеши меня, ты, клоун хренов. ― Иди на х*й, ― прорычал Гарри, сжимая кулаки. ― Что-то происходит, Малфой. И я узнаю, что. ― Превосходно. Но почему бы тебе не поузнавать в другом месте? ― Ты поплатишься. «Да, я знаю». Драко хотел, чтобы он ушел. Так зачем упрямо провоцировать его остаться, чтобы продолжить обмен любезностями? Это было выше его понимания. Может, надеялся на что-то? ― Гермиона… ― Ее здесь нет. Однако она есть наверху, в своей спальне. Я уже сказал. Наверное, раз шестнадцать. Я дал бы тебе пароль, Поттер, но, поскольку она до сих пор сама этого не сделала, придется предположить, что у нее были на то причины, и уважить ее желание. Что-то промелькнуло в глазах Гарри. Драко задел что-то. И имел нехилое представление, что именно. ― Я узнаю, если ты врешь… ― Если не веришь, пойди обыщи замок, ― прошипел Драко. ― Кажется, ты совсем безнадежен, Поттер. Скажи, ты ей когда-нибудь предлагал? ― Что? ― Перепихнуться. ― Всего лишь слова. Всего лишь способ прекратить это. ― То есть, почем я знаю? Почему бы грязнокровной суке не оказаться просто шлюхой?.. Голова Драко мотнулась в сторону с такой силой, что почти хрустнула шея. Он на мгновение замер. Странно. Потому что вдруг почувствовал, что, в конце концов, от этого разговора и вправду есть толк. ― Не смей… никогда… ― задыхаясь от ярости, прошипел Гарри, ― …больше так ее называть. Драко провел языком по губе, слизнул капельку крови и выпрямился. Старый добрый предсказуемый Поттер. Скорый на расправу. И пристально посмотрел на Гарри. Холодно, внимательно, и увидел, как тот чуть отступил. Кулак Поттера напомнил ему. Хватит этих жалких игр. Вспомни, что сейчас… несомненно, неправильно, но… важнее всего. План. А Поттер мешает. Как всегда. Драко поднял руку и вытер кровь с уголка рта. ― Я сказал. Уйди с дороги, на х*й. ― Не бойся, ― выплюнул Гарри. ― Я ухожу. ― Потрогал ушибленную руку, повернулся и пошел прочь. Может, в шоке от того, что не получил сдачи. Но если честно, Драко не видел причин давать сдачи. Это было просто бессмысленно. Он смотрел, как Поттер заворачивает за угол. Вот и все. Оттуда доносился слабый шум Бала. Удивительно, что еще так рано. Нет даже одиннадцати. Весь вечер ощущался как непрерывная, бесконечная борьба за то, чтобы выбраться на поверхность, но даже близко не удалось подобраться. Ни разу. Встав на последнюю ступеньку, Драко в очередной раз задумался. Что же это с ним такое творится, и почему оно так непохоже на все, что было раньше. Странно, что он все еще движется, все еще намерен забрать палочку и помочь девчонке, которой сам столько раз желал смерти. Он даже бросил сопротивляться в сражении у себя в голове. Согласился со всеми злобными обвинениями и яростными протестами против собственных действий. Вот потому-то это и странно. Очень странно, что он все еще движется, все еще действует, все еще стремится мыслями к грязнокровке Грейнджер. А голос в голове все требует развернуться и разбить себе голову об стену. «Скоро. Позже. Дай только покончить с этим». ******* Снейп задал всего пару вопросов. Сказал, что ни в коем случае, ни при каких обстоятельствах нельзя возвращаться с палочкой в Большой Зал. Что отдает ее только потому, что доверяет Драко, как Старосте. Но Драко знал, что на самом деле потому, что между ними было взаимопонимание. Из-за классовой симпатии, при каждой встрече светившейся в глазах Снейпа. Даже в отсутствие отца. Нарцисса много общалась со Снейпом. Драко даже подумывал, не трахаются ли они потихоньку у него за спиной. Но потом решил, что ему все равно, даже неинтересно, и, в любом случае, есть более важные поводы для самоистязания. Так что эта мысль никогда надолго не задерживалась у него в голове. Жалость Снейпа ― единственная, которую он соглашался принять. Она давала ему много чего и много где. Полезная связь. Снейпу было невдомек, что Драко знает… понимает, что это жалость… но он знал. И как раз сегодня его меньше всего волновало, что это не что-то большее. Таков был естественный порядок. Особое равновесие жизни Драко. Нечто не изменившееся даже после смерти отца. До сих пор он не понимал, насколько это важно. Не верил, что что-то в принципе может так сокрушительно изменить его, разбить на мелкие осколки жизнь, которая когда-то имела смысл. И какая разница, что это был х*евый смысл. Что он едва понимал его. Потому что смысл - был, вот что главное. И теперь Драко больше всего на свете хотел вернуть его. Это зашло слишком далеко. Все так потрясающе развалилось, что даже связно мыслить удавалось с трудом. Он на это не подписывался. Никогда не представлял себе Паркинсон. Ни разу, ни в чем подобном. Драко едва обращал на нее внимание даже когда они трахались, а сейчас была Грейнджер, и он почти забыл, что когда-то чувствовал под собой еще чье-то тело. Но вот только сейчас, в данный момент, она лежит наверху, избитая, расцарапанная, в синяках, и все из-за суки, о которой он забыл. Пренебрег. Следовало бы знать, что Пэнси никогда не спустит ничего подобного. Надо было знать. Может, надо было оставить Гермиону в покое. Столько раз она его просила. Надо было всего лишь развернуться и уйти, сбежать ― до того, как он пал так низко. Спасти ее. Но что-то в нем считало, что с самого начала было уже слишком поздно. Что он ступил на каменное дно уже тогда, когда только осознал, что происходит, и не было никаких шансов выбраться. Драко говорил себе это, потому что знал, совершенно точно… наверняка, если бы был способ предотвратить это безумие, он бы сделал это. Все, что угодно, только бы никогда, никогда такого не чувствовать. А сейчас страдает не только он. Грейнджер тоже. Она разбита, в отчаянии, и ничего бы этого не случилось, если бы не он. Драко не знал, что думать. Раньше ему так хотелось, чтобы она сломалась. Больше всего на свете. Наверняка ее боль, эта кровь, все, что с ней сделали Паркинсон и Булстроуд … это наказание, ее наказание за то, что она сделала с ним. Но от подобных оправданий тошнило. И Драко понял, что его тошнит. И от этого затошнило сильнее. Потому что, очевидно, ему не должно быть так плохо от таких мыслей. Это имеет смысл. Малфоевский смысл. Жесткая стальная броня от эмоций: так его воспитали. «Мать, не целуй меня. Я не люблю, когда меня трогают. Не держи меня за руку, я чертовски уверен, что сам могу намазать спину зельем. Я спровоцировал его, я сам виноват. Дай, я сам все сделаю, и уйди». Так какой был план? Вылечить Грейнджер и разобраться с ними? Как он собирается это делать? Драко даже не знал, с чего начать. И больше никого, только он один. Только он, чтобы разобраться. И неважно, насколько ему страшно, потому что это необходимо, если он в принципе хочет получить шанс на искупление. Вернуться на свой собственный путь. Идти по предначертанной дороге… …и вдруг Драко остановился. Как вкопанный. Потому что, тоже вдруг, осознал, что смотрит прямо в е* твою мать лицо Пэнси Паркинсон. А она ― на него. Какая гнусная, до дикого бешенства, наглость ― этот раздраженный взгляд. Потому что, естественно, она не знает, что он знает. По крайней мере, пока. Пэнси Паркинсон. Здесь. Драко стоял. Просто смотрел. Пытался найти способ связать мысли со словами с языком. Но ее присутствие просто парализовало. Всепоглощающая ненависть и отвращение вспыхнули с такой силой, что ноги приросли к полу, он не мог отвести от нее глаз, зная, что она сделала… зная, что, как она думает, сойдет ей с рук. ― Что? Драко слышал ее голос. Глупые, вызывающие интонации, демонстрация непонимания. Самый идиотизм этого «неужели тебе что-то от меня надо?» вопроса. ― Если ты думаешь, что это нормально – стоять и таращиться на меня, разинув рот, Малфой, то можешь у*бывать прямо сейчас, скажу я тебе. У меня сегодня нет настроения. Драко заметил у нее над глазом порез. Глубокий, но недостаточно. Длинный, но даже близко не такой длинный, как надо. Того же цвета, что и ее платье. Кровь. Но почему-то выглядел полузажившим. Драко открыл рот. ― У тебя кровь, ― он еле слышал себя из-за рева крови в ушах. Надо заманить ее, постепенно, - сказал он себе. Хоть и не вполне представлял, куда. В коридоре было темновато, но Пэнси заметно покраснела. ― Упала с лестницы. ― И ударилась головой о стену? ― сухо, без выражения. Почти слишком тихо. Слишком бесстрастно, чтобы можно было заметить издевку. ― Что-то вроде. Как она это сказала. Драко подумал, что Паркинсон могла вдруг понять, что он знает. По тону. По тому, как он смотрел. Казалось, в ее тупой неповоротливой голове бродят мысли. «Что он сделает»? Вот что явственно подрагивало в ее осторожно поблескивающих глазах. ― Ты вылечилась. Как? ― Миллисент дала мне зелье. Драко кивнул, дважды. ― Где она? ― Кто? ― Булстроуд. ― В зале. ― Тебе тоже было больно? Пэнси на секунду прищурилась. Выпрямилась. ― Нет. Почему? ― Значит, только тебе. ― Что тебе надо, Малфой? ― нахмурилась она. Драко не знал, зачем она притворяется, почему не скажет прямо. Скажет, что сделала, с гордой и мстительной улыбкой до ушей. Что он сделает, в конце-то концов? Паркинсон думает, он просто трахается с Грейнджер. Думает, что знает его. Что он не способен на большее. Не надо быть дурой, чтобы так думать, ведь, в конце концов, таким он и был. ― Ну? Ну, он и ответил. Пусть любое объяснение, которое она могла дать, было бы бессмысленной тратой слов. Драко не знал, что еще можно сделать, здесь и сейчас. Надо облечь месть в слова. Только вот как. Слишком скоро, он не готов, но думать было уже поздно. Он хотел вырвать ее сердце. Пусть заплатит. ― Зачем ты это сделала? ― тихо, отрешенно спросил Драко и удивился тому, что почти спокоен. Тихо мечтая выпустить ей кишки. Пэнси даже не пыталась разыгрывать дурочку; не склонная к компромиссам, она никогда не стеснялась говорить то, что думает. И выдала. Свою точку зрения, без купюр. ― Потому что она мерзкая грязнокровная шлюха с грязной вонючей пиздой и скоро, блядь, огребет побольше, чем пару затрещин. Этой вероломной суке самое место в аду — пусть сгниет там, заслужила. У Драко дернулся уголок рта. ― А что такого? ― Пэнси перекосило от злости. ― Страдаем, что подстилочка сегодня не в кондиции? Но этого он уже не слышал ― в голове звенели предыдущие слова. Все еще. Бились. Грязнокровная шлюха, грязная пизда, вероломная сука. Ему случалось выражаться и похуже. Но ее слова чем-то отличались. Сильно отличались. Драко стиснул зубы. Невозможно объяснить. Это внезапно накатившее желание. Потребность. Разорвать ей рот и выдрать язык, чтобы захлебнулась собственной кровью за всю эту грязь и мерзость. Гнусные, злобные слова. Которые так много для него значили, потому что были им самим. Им и его отцом. Основой существования. ― Извинись. Пэнси сдвинула брови и слегка вжала голову в плечи. ― Что? ― Извинись. ― За битую морду Грейнджер? Драко помотал головой: ― За то, что ты сказала. ― Отъебись, Малфой. Можешь… ― Извинись. ― Разбежался. Драко шагнул вперед. И осознал это, только когда Паркинсон отступила. Она не понимает. Не представляет, насколько важно, чтобы она сейчас извинилась. Ради его чокнутой головы. Которая вдруг зазвенела от жуткого, жаркого, животного бешенства. Кристально чистой ярости. ― Потому что ты ошибаешься, ― сказал Драко, не понимая, что говорит. Что она может подумать. Но ему было плевать. Важно… Мерлин… невъебенно важно. ― Нет. ― Я сказал, Паркинсон, ― и уже плевать на скрытность и осторожность. Голос почти хрипел, сочился ледяной, смертельной угрозой. И она поняла. Даже еле заметно вздрогнула. Наверное, ей тоже невдомек, почему какие-то слова взорвали его мозг, вывернули наизнанку. Гнусные. Мерзкие. Не что иное, как жалкое, нежно лелеемое оправдание ее поступков. В соответствии с гнусными принципами, хрустевшими у него под ногами. Потому что Пэнси была все та же, не надо забывать, она все еще была тем, от чего он отрекся, тем, что он так мечтал вернуть. Она все еще верила. Драко сделал еще шаг вперед и заметил, что она дрожит. ― И что ты будешь делать? Ты, псих ненормальный? ― фыркнула она, зажав в кулаки ткань платья, чтобы унять дрожь. Но куда там. Их обоих трясло ― ее от страха, его от бешенства, въевшегося под кожу в тот самый миг, когда он осознал, к чему все идет. Внешнее спокойствие. Милое, недолговечное самообладание первых минут. Драко терял его с каждой утекающей секундой. И всего лишь из-за таких привычных слов. Пэнси заговорила снова. ― Ты гребаный псих, Малфой. Какого черта с тобой творится? ― Ответ неверный. ― Что? ― Попробуй еще раз. Теперь Пэнси растерялась. Она казалась смущенной и испуганной, совсем как Гермиона той ночью, когда его неудержимо рвало. Той ночью, когда он узнал ее вкус. И не мог думать ни о чем другом. «Как она смеет. Как она смеет так выглядеть. Как Грейнджер». ― Я не собираюсь извиняться за… Драко зарычал сквозь зубы, Пэнси отшатнулась. «Так-то…» Вздрогнула всем своим гнусным, невредимым-не-то-что-у-Грейнджер телом. Вроде, поняла. А что ее так удивило? Думала, они мило проболтают всю ночь? Он похлопает ее по плечу, благодаря за блестяще проделанную работу? А если ему не понравилось? Строго погрозит пальцем ― «не делай так больше и ступай себе»? Драко попытался взять себя в руки. Подумать – раз уж ему позарез понадобилось ее извинение, что, если он его не получит? Что, вашу мать, он с ней сделает? Потому что было слишком много того, что нельзя. Абсолютно, без вопросов, нельзя. Слишком многое в его прошлом заставляло просыпаться в холодном поту. И это не должно повториться. Особенно ― по его вине. Но эта попытка… попытка одуматься и стряхнуть непонятно откуда взявшееся лихорадочное возбуждение, слабела. Захлебывалась. Он боялся почти так же, как Пэнси, которую уже явно трясло. Пусть она просто извинится, дальше он справится. А пока… она не знает, не понимает… трясется… он все больше терял контроль. Тонул. ― Слушай… ― до Пэнси начало доходить. В конце концов, они не первый день знакомы, могла выучить, что в нем есть тьма, которая при любом недовольстве рвется наружу. Пэнси оглянулась, чтобы оценить пути к отступлению — но позади была стена. Хрен сбежишь, рыбонька. Поверь мне. Ты в такой же в ловушке, блядь, как и она тогда. «Ты, тупая сука». ― Я не раскаиваюсь, ясно? ― Она чуть заметно поморщилась, коснувшись ссадины на лбу, и тихо добавила: ― Но я не хотела тебя обидеть. Это проняло его сильнее, чем попытка прикинуть, что он почувствует, если заново раскроит ей череп. ― Что? ― хриплый голос сочился недоверием. ― Я тебя ненавижу, ― буркнула Пэнси, во взгляде промелькнула плохо скрываемая паника. Она начала понимать, что наговорила лишнего, но теперь не было выбора, только идти дальше. ― За все это. Но я не хотела тебя обидеть. Думала, это поможет мне забыть. Не помогло. И тут, как в плохой пьесе, Пэнси шмыгнула носом, на глаза навернулись слезы. Губы затряслись. ― Ты меня так обидел, ― она прикрыла рот дрожащей рукой, ― как ты не понимаешь? И все она. От нее все зло. Драко помотал головой. Как каменная. Мысли скачут, как блохи. Знакомая ловушка. Ее слезы, так знакомо, бля. ― Зачем ты это сделала, Пэнси? ― Потому что я тебя люблю, Драко, ― все произошло слишком быстро. Пэнси уже всхлипывала, почти рыдала. Но ее слова были как пустой звук. Глухое мутное молчание. Бессмысленные. Бесполезные. Опоздавшие лет на семнадцать. ― И ты думаешь… ― ему пришлось сглотнуть, чтобы подавить поднимающийся гнев. ― Думаешь, это все извиняет, да? ― Я никогда никого так не любила, ― прошептала она, ― и никогда не полюблю. Никогда больше. Тебе не понять, что это такое. ― В нем что-то дрогнуло. Он смотрел, как по ее щекам текут слезы. Она плакала больше, чем Грейнджер, и это раздражало. ― Ты сломал мне жизнь. Вы оба. У нее всего пара царапин и синяков, согласись, небольшая месть. Фигня по сравнению с тем, что эта грязнокровка сделала мне. Драко сжал кулаки. ― И вот это и есть самое страшное, да, Паркинсон? ― он пытался подавить ярость, едва сдерживался, чтобы не зарычать. ― Что она грязнокровка? Не так чиста, как мы? ― Ты знаешь, что это важно, Драко. ― А может, потому что она красива? ― медленно и отчетливо выговорил он, будто пронзая ее каждым словом. ― Красивее, чем ты когда-либо будешь? ― Он сделал еще шаг вперед. ― Не надо, ― пробормотала Пэнси, размазывая тушь по мокрым щекам. ― Не притворяйся, что она что-то большее, чем твоя последняя блажь, Малфой. Он опять помотал головой. Пэнси, кажется, предпочла это проигнорировать. ― Она забыла свое место, Драко. Я отомстила. ― А я? ― Что ты? ― Может, и мне отомстишь? Пэнси уставилась на него. Широко открытыми, влажными, потемневшими глазами. Помотала головой. ― Я… я не хочу тебе мстить, Драко, ― запинаясь, проговорила она. На щеках выступил румянец. ― А Грейнджер? Мстить Грейнджер – нормально? Во взгляде Пэнси отразилось все то же настороженное непонимание. ― Тебе-то что за дело, Малфой? ― рявкнула она. Кажется, ее слезы почти иссякли. ― Мне есть. Дело. И поэтому мне нужно твое извинение. ― Не просто извинение. Боль. Но почему-то. Важнее всего было начать с извинения. ― За нее? За сраную грязнокровку? Драко прищурился и рявкнул: ― Послушай себя. Свои блядские оправдания. Почему ты всегда прикрываешься кровью? Почему все всегда прикрываются кровью? ― Что? ― она сдвинула брови. ― Ты знаешь, и я тоже. Плевать, что там течет у нее в жилах. Это просто Грейнджер. Грейнджер, как она есть. Все, чем ты хочешь быть, Пэнси, в глубине души. ― Ты чертов придурок. ― Потому что ты думаешь, что я предпочел ее тебе. И может, где-то даже понимаешь, почему. ― Но ты же ее ненавидишь, Малфой! Он кивнул. ― Но я не вру. И не притворяюсь. ― Даже если бы хотел, не смог бы. ― Не понимаю. ― Ты сделала ошибку. ― И не жалею. ― Еще пожалеешь, дрянь. Пэнси закрыла рот. Кажется, растерялась. Отступила еще на шаг к каменной стене, которая была уже совсем рядом. Но даже несмотря на страх, на осторожность, тревогу, опасения, написанные на лице, Пэнси Паркинсон набралась наглости выступить еще раз. Показать, как ей плохо. Как глубоко, твою мать, она ранена, так, что шрамы останутся навечно, но, Мерлин, именно сейчас ему было вообще пофиг ― пусть бы даже это она убила его отца. Потому что она сделала больно Грейнджер. Она сделала больно… ― Она шлюха, Драко! Думаешь, она дает только тебе? Думаешь, ты не просто очередной хахаль, под которого можно лечь почесать пизду? ― Заткнись. ― У нее был Поттер, помнишь? ― У них с Поттером ничего нет, ― не надо было этого говорить. Давать понять, что слышал. Но оно само вырвалось. Слишком много всего навалилось, чтобы еще следить за словами. ― Да ну? Какая наивность, Малфой! Ты забыл этого ублюдка? Он, сука, герой Хогвартса, всю жизнь смотрит в глаза смерти! Еще скажи, что мысль о том, что эти двое ищут утешения в страстных объятиях друг друга, настолько фантастична, что ни разу не приходила тебе в голову? ― Ты ошибаешься, ― ошибаешься, потому что больше никого не было. И не будет. Слишком больно. ― Даже если до сих пор не было – так будет. Или с ним, или с мудаком Уизли. Ты теряешь время, Драко! Ее уже оприходовали. ― Не знаешь, когда надо заткнуть свою дерьмовую пасть, а, Паркинсон? ― Правда глаза колет, Малфой. ― А как тебе понравится, если я скажу, что думал о ней? Не один раз. Не два, Паркинсон, а каждый раз, блин, когда ты раздвигала для меня ноги. Брала в рот. Трогала губы. Ее страх еще не прошел, но было видно, как он уходит, сменяясь яростью, бешеной злобой его слов. Воздух вокруг них застыл, Драко едва мог вздохнуть от ледяной ненависти, повисшей между ними. И все это время. Он думал о смерти. «Заткнись, я хочу убить тебя, грохнуть, блядь, и почему я все еще стою и снисхожу до беседы?» ― Думаешь, у вас что-нибудь выйдет? ― огрызнулась она. ― Думаешь, ты для нее что-то значишь, Драко? Это Грейнджер, Гермиона блядь Грейнджер, грязнокровка. И ты для нее не больше, чем невъебенный проект по перевоспитанию! Сможет ли она изменить тебя, вернуть на стезю добра. Ты ничего не значишь! А для меня ты ― все, на фиг! Тебя никто не любит, кроме меня, Драко, и никто никогда не любил! ― Заткнись! ― Ее голос, эти слова, они уже начали раздражать. Сердце забилось чуть сильнее. ― Никто никогда не любил? Ты слишком высокого о себе мнения, Паркинсон. Думаешь, ты – единственная пизда, удостоившая мою жалкую жизнь своим любящим участием? ― Ты что, не понимаешь? ― лихорадочно заговорила Пэнси, отступила от стены, шагнула к нему. Драко отшатнулся. Он и не представлял, до какой степени не мог выносить даже мысли о ней. ― Как ты думаешь, что будет, когда узнают Поттер и Уизли? ― О чем? Я тут ни при чем… Это твои подвиги. Только все напрасно. ― Ты сам признался! ― Я признался в чувствах, Паркинсон! Приди в себя! Это все дерьмо собачье для таких, как мы! Что такое чувства? Разве они когда-нибудь что-нибудь значили? Мы ― ошибка природы. Наш мир устроен иначе. Ты это знаешь. Мы оба, блядь, знаем. ― Хуйня! Потому что у меня есть чувства, и ты ранил их, и они значат просто до хуя! Не веришь ― сбегай наверх и погляди на Грейнджер. Изучи каждый синяк и царапинку и знай, что все это для тебя, чтобы показать тебе, чтобы проорать, бля, о моих чувствах, потому что нет другого способа, чтобы ты понял! ― Но почему ее? ― он уже кричал. Орал, потому что его затопило отчаяние. ― Какого хрена ее, Пэнси? Почему не меня? Почему бы не согнать твоих ебарей и не попытаться со мной? Это всего лишь Грейнджер, Пэнси, она не будет сильно отбиваться… ты знала, что она не сможет по-настоящему дать сдачи! Она не такая! У нее не было ни единого шанса! Ты могла убить ее, если бы захотела! Совсем охренела! ― Я охренела? ― Пэнси уже не дрожала. ― Это ты охренел из-за всей этой хуйни, Малфой! Ты охренел, что влюбился! Что так хочешь пощупать ее изнутри! Попробовать на вкус гнилую грязнокровную шкуру! ― Не смей произносить это слово, Паркинсон! ― Тебе можно, а мне нельзя? ― казалось, у нее совсем не осталось сил. Все ушло на ярость, любовь, отчаянные попытки заставить его понять. Но он не понял. Ничегошеньки не понял. ― Что с тобой творится, Драко? До чего ты дошел? Не видишь, что она с тобой сделала?! Требуешь, чтобы я не называла ее гребаной грязнокровкой! Да ты всегда ее так называл! ― Я сказал – прекрати! ― Она получила по заслугам! Вспомни, Драко. Вспомни, пару лет назад ты бы тащился от такого зрелища! Примчался бы посмотреть, как славно мы отделали грязнокровку! ― Я сказал!.. ― При случае я бы опять это сделала! Десять раз! И да! В следующий раз надо ее замочить, потому что, посмотри… просто посмотри, что она с тобой сделала… со всеми нами! Грязнокровка, Драко! Грязнокровка! И ничто, кроме этого, и всегда будет пустым местом, грязнокровкой, и ты никогда этого не забудешь! Грязнейшая шлюха всей этой гребаной школы, и вдобавок еще грязно… И это случилось. Как в замедленной съемке. Для Драко. Это случилось. Будто он на секунду потерялся в самом себе. На долю секунды, растянувшуюся в вечность. Он почувствовал это. Его рука еще дрожала, когда голова Пэнси мотнулась назад, и она всем телом впечаталась в стену. Эхо подхватило громкий стук головы о шершавый камень, раздался сдавленный вскрик. Драко удивился бы, что Паркинсон не потеряла сознание. И не свалилась. А неловко, со стоном сползла по стене, держась за голову. Мог бы удивиться. Если бы не был слишком занят. Занят, сжимая палочку в вытянутой напряженной руке, указывая ей прямо в грудь. И его голова. У него в голове… «…сраная шлюха сдохни на хуй за все что ты сделала ты сделала ей больно ты посмела а она моя и никто не смеет делать ей больно ты ее не видела она изломана уничтожена и ты заплатишь я хочу посмотреть как ты сломаешься еще хуже и сдохнешь и больше никогда не сможешь ее тронуть она моя тебе не понять как я хочу чтобы ты…» Сдохни. И слова на кончике языка, так близко, он никогда ни в чем не был так уверен… и никогда ему не было до такой степени плевать на последствия… никогда не хотел… так сильно… с такой страстью, и ненавистью, и злобой, и сдохни, еб твою мать, я так хочу, чтобы ты… И вдруг. Ее слова. Прорвались сквозь всхлипы откуда-то снизу. И воздух вокруг них словно исчез. ― Драко… пожалуйста… прости… ― он помотал головой, словно пытаясь стряхнуть звук. Сосредоточиться. Посмотреть на нее, вспомнить, что она сделала и… ― Пожалуйста… не надо… пожалуйста… …но было уже слишком поздно. Потому что неожиданно в памяти всплыло воспоминание. Накатило волной. Ударило с такой силой, что Драко еле удержался на ногах. То самое воспоминание… Мать лежит у двери, сжавшаяся, сломленная, а отец стоит над ней. Кровь из раны на голове от удара об пол; ногти сломались, царапая камень плит; под глазами чернеют круги от его кулаков. Она трогает голову, трогает, видит кровь на пальцах, приподнимается и смотрит на отца, и Драко видит в ее глазах страх. Отец что-то бормочет о предательстве. И бьет ее кулаком в лицо с такой силой, что мать ударяется затылком о дубовую дверь и сползает на пол. Драко думает — до сих пор не понимая, почему тогда он так решил — думает, что она умерла. Именно тогда, в тот краткий миг он искренне верил, что все кончено. Вот он — последний удар. Но, закрыв лицо ладонями, в полной темноте, он слышит ее голос. Слова. Еле слышные, но все же различимые. И тот липкий, тошнотворный, жгучий страх, словно исходящий из материнского сердца, ловит его в свои сети. Опутывает. И никогда больше за всю свою недолгую изломанную жизнь Драко не чувствовал себя таким беспомощным. Таким невероятно слабым — стоя там, чуть в стороне, с пульсирующей болью под ребрами, заломив руки, глядя широко открытыми глазами на отцовскую палочку. Палочку, которая была нацелена точно матери в грудь. — Умоляю… Прости… Люциус… любимый… Дрожь. Ужас. Отчаяние и любовь. Не знала, за что, и все равно любила. Любила человека, каким он когда-то был. Зная, что он снова сможет стать таким, если захочет. — Не надо… не делай мне больно… прошу… перестань. — Драко, прошу тебя… …пожалуйста… Палочка упала на пол. Драко скорчился на полу, и его вырвало. Вырвало каждой частичкой его существа, когда-то клявшейся, что если и есть что-нибудь, что он никогда не примет как образ жизни, ни за что не повторит ― то именно это. Отец. И его кулаки. И изломанная мать на полу. Желчь, как обычно, была густой и желтой. И его опять затошнило от этого вкуса. Он отстраненно заметил, что Пэнси поднялась и заковыляла прочь, оставив его задыхаться от новых приступов рвоты с вонючей лужей у ног. Язык щипало от кислоты. В тот момент он наверняка убил бы ее. Наверняка, если бы не крошечная частичка человечности, все еще ютившаяся в нем. Где-то. Драко знал, что никогда не хотел стать таким, как отец. Который уничтожил ее. Его мать. Совершенно. Но он знал и то, что теперь уже слишком поздно. Он не помнил, как возвращался. Смазанные движущиеся пятна камней, свет факелов; тяжелое дыхание, когда он споткнулся, ввалился в дыру за портретом и упал на выставленные вперед руки. В туалет. Немедленно, потому что тошнит. Жутко тошнит. Ты превратился в него. Смотри, что ты наделал. Чего от тебя еще ожидать? Драко с трудом встал, подавил позыв рвоты, сглотнул и бросился к лестнице в спальню; промахнулся мимо первой ступеньки, удержался за стену и попробовал снова. Шатаясь, побрел на тусклый свет, пробивавшийся из-под двери; вспотевшая ладонь дважды соскользнула с ручки. За все теперь. Ты не смог взять от него то, что надо. И хуже того. Превратился в то, чем, клялся, что никогда не станешь. Тошнота. Сильная, до боли, до крови скручивающая, жгущая внутренности. Надо только выпустить ее. Почувствовать под руками такой знакомый край унитаза, наклониться над ним и вдохнуть божественный запах расплаты. Может, на этот раз его сердце выскочит следом. А рука до сих пор болит ― от удара о ее челюсть. Ты слышал хруст, слышал, как голова Пэнси стукнулась о камень, видел, как она медленно сползла по стене. Ты и раньше такое видел, со стороны. Столько раз. Это было так просто. Наверное, потому, что ты точно знал, что делать. Знал, как направить удар, чтобы она отлетела назад и впечаталась в стену. Драко вбежал в туалет, нагнулся над унитазом. Его вывернуло, но позыв рвоты не принес ничего. Нет. Это неправильно. Что-то должно было быть, что-то должно было выйти. Это чувство – избавиться от него. Он выгнул корень языка, надавливая на горло, пока не почувствовал новый позыв. В этот раз он сплюнул, чуть-чуть. И тяжело задышал в холодную белую глубину унитаза, в которой эхом отдавались его тихие хрипы. Сколько раз он видел, как мать сжимается от страха? Казалось, тысячи. Но он и дома-то почти не бывал — значит, всего пару раз. Достаточно, чтобы знать ― это было. Знать, что он никогда. Ни за что в жизни. Не ударит женщину. Он так во многом хотел быть похожим на отца: иметь его власть, популярность, наглую, бесстыдную уверенность и силу, чтобы жить и дышать идеями одновременно грандиозными и разрушительными. Он любил отца. Скучал по нему. Но твердил себе, что никогда – есть одно, чего он никогда не сделает – не станет, подобно отцу, распускать руки. Потому что видел, как страдает мать, но все равно отвернулся, так и не смог дотронуться до нее, утешить, сказать ― что бы ни делал отец ― он, Драко, всегда будет рядом. Потому что он не был, не мог быть. И она заставила его пообещать, ― как-то ночью, той самой, когда он не выдержал и сорвался, а потом корчился на полу под прицелом безжалостной отцовской палочки. Когда они остались одни, а отец снова исчез в ночи, мать отвела его наверх, уложила в кровать и плакала. Твердила – что бы он ни делал, как бы ни распорядился своими блестящими возможностями – он не должен. Требовала пообещать ― никогда. Не причинять боли тем, кого любит. Как Люциус. Драко тогда промолчал. Но поклялся ― тихо, самому себе. Он часто бил мальчишек. Младших, старших, тех, кто не мог дать сдачи. Подстерегал, когда они читали у озера или шли на завтрак через общую гостиную. Если они выказывали неуважение, Драко давал им это понять. Он знал, что такое жестокость, потому что в ней вырос. Предполагалось, что и жить будет ― с ней. Но все равно оставался один рубеж, граница боли, которую он не мог перейти. Не понимал, в чем такая уж разница, по правде, ее почти не было, ничего существенного, но все равно. Он никогда не ударит девчонку. Ни одну. Даже Грейнджер. Грейнджер. Столько ошибок. Так много, брызгами крови в лицо, можно и утонуть, блин. Ничего не осталось. Какая разница? Все потеряло смысл. Потому что он предал отца, а теперь ― и последнюю частичку себя, что еще держалась. Еще жила. В нем еще билась та дикая боль и ярость, решимость выкрикнуть Пэнси в лицо слова заклинания и смотреть, как она падает. Была бы это Авада? То, что он собирался крикнуть? Убил бы он ее? Что он, совсем сбрендил и охренел, скатился ниже отца? Что он, еще хуже? Драко не знал, не мог разобраться. Мог только содрогаться в позывах рвоты, надеясь, что что-то выйдет, но он сегодня почти не ел, а без еды шла только желчь. Наверное, и она скоро кончится. Лужа его рвоты еще не впиталась в трещины пола там, внизу. Он попытался мысленно вернуться назад, до конца, до начала. Ему нравилось думать, что это из-за нее, что это все из-за Грейнджер. Но причем тут она? С какой стати? Потому что он точно знал, что сам виноват. Всегда и везде только сам, ― и все, к чему он так упорно стремился. Может, он так низко пал из-за нее. Но и в этом был виноват только сам. Драко плохо соображал ― с тех пор, как увидел истерзанную Грейнджер. Но сейчас туман в голове был такой густой ― он с трудом понимал, откуда идет звук дыхания. И почему его так пугают неясные образы, мелькающие в этой бледной дымке. Кошмар. Беспредел. Полное поражение и безнадежность. Драко отчаянно хотел опять ощутить вкус собственной рвоты. Но сейчас… пришлось признать, что внутри было пусто. Он поднялся, едва сознавая, что делает, держась за бачок, потому что ноги подкашивались от стыда. Потянулся к раковине, почти соскальзывая, изо всех сил хватаясь за края, будто пытаясь оторвать ее от стены. Открылся кран. Драко нагнулся, наполнил сложенные ладони, потом прополоскал рот. Вкус был резкий, жесткий. Вода не принесла облегчения. Он попытался еще раз. Тот же химический вкус. Потом вода стала горячей, слишком горячей, потому что он слишком долго ждал. Драко попробовал снова. Вода обожгла язык, и стало немного легче ― он отметил это где-то на границе сознания. Поднял глаза и взглянул на себя в зеркало. Слева на челюсти наливался синяк. От удара Поттера. Жаль, что удар был таким слабым. Синяк – таким незаметным. Вода перестала течь, опять стало тихо. Как ему удалось? Так быстро дойти до конца? Всего за семнадцать лет. Драко чувствовал себя стариком, потрепанным жизнью. Опустошенным, конченым. Это конец. Все. Он подошел слишком близко к тому, чтобы стать… или уже стал ― он больше не был уверен ― чудовищем из своих кошмаров. Плевать, что сделала Пэнси. Неважно, насколько сильно он хотел видеть ее мучения ― думал, что, несмотря на переполнявшие его пустоту и отчаяние, хоть в одном может быть уверен. Он никогда не станет бить женщин. Лучше словами, ведь можно убить словом. Например, внушить, что любил ее. И имел – снова и снова, а потом вышвырнул в подходящий момент. Как половую тряпку, с разбитым нахрен сердцем так, чтобы его нельзя было склеить. Он с радостью бы это сделал. В точности и дословно. Все, что угодно, за то, что она сделала с Грейнджер. С той, которую он… что-то в нем… он… В памяти всплыло что-то ― среди звуков ударов и криков боли, жалобных просьб о пощаде. Слишком давно… Наказание. Он отчаянно хотел, чтобы его наказали. За все его гребаные ошибки, за каждую оговорку. И смерть казалась лучше всего. Не правда ли? Когда не осталось шансов на искупление, возможности выбраться из пропасти, куда он сегодня себя загнал. Пошел искать Грейнджер. Сочувствовал ей – до боли. До слез. Потом нашел Пэнси. И… распустил руки. Он дошел почти до конца. Или лучше просто остаться здесь. Стоять и смотреть на свое отражение, утопая в отчаянии. Может, смерть слишком хороша для него. Слишком проста, слишком милосердна. Он был просто молод. И достаточно честен с собой, чтобы признать: ему не хватит смелости, чтобы покончить с собой. Просто исчезнуть. И не проще ли будет позволить отчаянию поглотить себя? Драко признал, что он трус. Ну и что? Он может быть кем угодно. Потому что уже стал всем, что ненавидел. Возможно, ему не на что надеяться, потому что Пэнси права. Гермиона любит Гарри, она любит Рона. Они ее тоже любят. Ее семья всегда рядом, и она не станет ей рисковать. Тем более ради него. Самого жалкого из своих знакомых. «Помнишь, она тебя жалела?» А сейчас… пусть его это бесит, он не может ее винить. Ни капельки. Драко жалел отца за жестокость. За то, что он бил мать. За неспособность понять, насколько неправильно – абсолютно, кошмарно неправильно – во всех аспектах, любым способом ― причинять боль. Эти его побои ― просто злодейство. Слишком страшно, неважно, какова цель. Он жалел отца за его слепоту. Как забавно. Как охуительно смешно, трогательно до кровавых слез, не правда ли? Отец, я жалею тебя за то, что ты это делал. С другой стороны ― мои поздравления, потому что ты умудрился передать это все. Своему сыну. Наверняка до смерти хочешь узнать, что из меня выйдет. Теперь, когда я сделал первый шаг. Почему бы тебе вместо этого не передать мне свою силу? Силу стать тем, кем ты был. Потому что у меня ее никогда не было. В самом деле не было. Я только тыкался, как слепой щенок. Драко не понимал. По крайней мере, сейчас. Не верил, что что-то может еще измениться. Он так привык падать в бездну, когда не за что ухватиться, и некому протянуть руку и удержать. Так почему не сейчас? Ему было так стыдно. Это отражение перед ним. Он был слишком похож на мать. И слишком мало ― на отца. И смотри. Смотри, что ты со мной сделал. После всего ― я до сих пор хочу видеть тебя в своей чертовой роже. Я жалок. И слаб. Ты меня вывернул наизнанку, а я все еще хочу слышать тебя, снова побыть с тобой. И пусть твоя оплеуха поставит меня на место. Как это было бы просто. Потому что смотри, кем я стал – без тебя. Не понимаю. Зачем ты со мной это сделал? И я виноват. Как тебе удалось породить такого поразительного морального урода? Наверное, до сих пор жалеешь. Лежишь там гнилой в могиле. Я вот точно жалею. Каждую чертову секунду. Драко крепче схватился за край раковины. Каждый раз, когда он позволял себе думать так долго, вот так расслабиться, он чувствовал, как в нем закипает кровь, поднимается злость и ярость, отвращение к жизни и ко всему, что она ему дала. Все, превратившееся в ничто. Даже Грейнджер. Даже Грейнджер он не был нужен. Это о чем-то да говорит. Тебя достаточно посылали, почему бы тебе не понять наконец, ты, кретин? Разуй глаза и пойми, где ты есть. Ты один, всегда будешь один, и даже мысль о том, чтобы искать утешения у грязнокровки ― ужасна и отвратительна. Тебя уже не спасти. Та, о которую ты должен был вытирать ноги, от тебя отвернулась. Догадалась, чего ты на самом деле стоишь: ничто и никто без отцовской воли. Ты жалок, ты ничего не добился сам, не смог продержаться даже до конца чертовой школы. Не смог держать себя в руках, пока не стало слишком поздно. Вдруг зеркало перед ним раскололось посередине, трещины разбежались к краям. Потом треснуло еще раз, разваливаясь на куски, один упал в раковину и разбился. Драко заметил кровь на костяшках пальцев. И ударил в зеркало снова. Опять и опять, пока стекло не начало обваливаться ему под ноги, дробясь и отскакивая от плиток пола, окружая его потрясающим грохотом, жутким, блистательным эхом разбитых сердец, языков, легких ― взрывающихся, разорванных в клочья, растоптанных и разбросанных вокруг. Драко все бил и бил, не понимая, что не может остановиться, просто продолжал долбить кулаком всюду, где видел свое отражение, чувствовал, как стекло вспарывает кожу, и где-то на границе сознания слышал крик ― отчаянный, дикий рев, рвущийся у него изо рта сквозь оскаленные зубы. Кровь капала в раковину, пятнала участки кожи, глаза и зубы, но он так и не успел осознать это, пока не осталось ничего, кроме стены. Драко упал на колени, едва не задев головой каменный угол раковины, рухнул на пол, уронив окровавленные руки, опустив голову, раскачиваясь из стороны в сторону. Его тело подергивалось; рев и усиленный эхом звон, грохот бьющегося стекла наконец стихли. Он дышал с неровными всхлипами, медленно отползая к стене, отталкиваясь изрезанными ногами. Боль. Тоска. Мука. Отчаяние. Драко сидел, опустив голову. И чувствовал, как его омывают слезы. Скорчившись на холодном камне в углу. Вцепившись в волосы израненными руками. Драко Малфой, содрогаясь в рыданиях, пытаясь выплакать душу. Думаю, тебя можно поздравить, отец. Ты должен очень гордиться. ***** Гермиона села так резко, что голова чуть не взорвалась от боли. Этот звук. Она так крепко спала, была почти в отключке от сонного зелья, а теперь ноющая и острая боль во всем теле вернулась ― когда пронзительный звук бьющегося стекла взрезал мозг и проник до самого сердца. Которое замерло от ее первой мысли. «Они вернулись. Вернулись, чтобы добить меня». Но грохот не утихал, и теперь, полностью проснувшись, она посмотрела на дверь в ванную, и в голове зашумело от мелькнувшей догадки ― что скорее всего это… Малфой. Как долго она спала? Что он сказал, уходя? «Я скоро вернусь. Я вернусь». Так какого Мерлина… и как… откуда этот страшный грохот? А потом ее усталое, издерганное сердце снова сжалось ― от жуткого рева, низкого злобного воя в дополнение к оглушительному звону из-за двери. Гермиона спустила ноги с кровати, поморщилась, отталкиваясь и вставая, и бросилась к двери, шатаясь от колющей боли в ребрах. ― Малфой?! ― она попыталась крикнуть, но получилось хрипло и слишком тихо, почти теряясь в шуме из-за двери. Постучала дрожащим кулаком. Но грохот не утихал, как и рев. Было слышно, как у него срывается голос. Ее мозг лихорадочно заработал, просчитывая жуткие вероятности, мучительно пытаясь понять, что могло случиться, чтобы заставить его. Запереться в ванной. В приступе дикой, всепоглощающей злобы. Это было страшно. Он был страшен. Она не доверяла ему ни раньше, ни теперь, а сейчас его было так хорошо слышно. Вой безумца. Что-то случилось. Она не знала, что, но что-то все же случилось, и он сорвался. Гермиона опять поднесла руку к двери, потом опустила. Сердце стучало как бешеное. Она не могла больше. Хватит. Хватит жестокости. Черт. Ей было по-настоящему страшно. Чертовски страшно. И когда мысль о том, что кто-то… ведь он уходил? ― кто-то довел его до такого… может, Гарри… о Мерлин, пожалуйста, пусть это будет не Гарри… звук стекла, бьющегося о каменные плиты пола, стих. И беспокойство о лучшем друге вновь сменила тревога о Драко. Потому что на смену звону стекла. Пришел звук в тысячу раз хуже. Перекрывающий звон в ушах. Малфой сидел где-то там, за дверью, и плакал. Так громко и так неожиданно; этот звук невозможно было ни с чем спутать. И все вокруг будто остановилось. Гермиона никогда не слышала, как он плачет. Ни разу не слышала, чтобы кто-нибудь так рыдал. В этом звуке была такая невероятная боль, безнадежность и… что-то неописуемое. В ее опустевшей больной голове не осталось слов. Будто он сдался. Совсем сдался. Ее мысли замерли. Как и яростный стук под ребрами. Язык примерз к небу. Не понимая, что делает, не раздумывая, Гермиона обхватила ручку двери, изо всех сил стиснула пальцами и повернула. И дверь открылась, не запертая, ничем не припертая. Полностью распахнулась. А за дверью. Там не было воздуха. Потому что она не могла дышать. Драко сидел, привалившись спиной к стене у серой каменной раковины, и дрожал. Свесив голову, касаясь лбом колен, то и дело соскальзывая. Уронив окровавленные руки. Всхлипывая. Хватая воздух ртом. Жуткие, разрывающие грудь всхлипы. Плечи тряслись от судорожных рыданий. ― Малфой… Кто-то что-то сказал, прошептал. Наверное, она. Потому что больше никого не было. Только она. И Драко. Слезы капали на пол. Теперь она заметила стекло, оно было везде. Несколько тонких осколков еще торчали в стене; большие, острые процарапали стенки раковины, мелкие усеивали пол. Его руки в крови. Вот почему. Он разбил зеркало. В ярости снова и снова долбил кулаками в стекло, пока не поранил их так, что страшно подумать. И почему? «Зачем ты это с собой сделал?» ― Малфой… ― опять этот голос. Наверное, ее. Потому что теперь она осторожно шагнула ближе, сказала чуть громче, но все еще шепотом. Кажется, он услышал. Поднял израненные руки и прикрыл уши. Он все еще всхлипывал, ничуть не тише от ее слов. Казалось, неважно, что она здесь. Он просто не хотел ее слышать. ― Малфой… перестань… Черт. Он казался… совершенно раздавленным. Плач разрывал сердце. Судя по ощущению, буквально. Наверное, это оно и есть, подумалось ей, чувство, будто тебя рвет на части. Гермиона опять шагнула к нему. Вздрогнула, когда осколок стекла порезал босую ступню. Втянула воздух сквозь сжатые зубы, но только приподняла ногу. Не стала нагибаться, смотреть на рану. Просто забыла о ней. Его палочка валялась на полу за раковиной, наполовину засыпанная стеклом. Значит, он нашел ее. Пошел и забрал. И возвращался. Так? И что потом? Почему… почему ты так плачешь, Малфой?.. пожалуйста. Этот звук постепенно сводил с ума. ― Что случилось? ― пробормотала она. Медленно обошла осколки, разрываясь между желанием держаться подальше и почувствовать его рядом. Быть рядом. Понять, почему. Остановить. Потому что… Драко вздрогнул при ее приближении. Может, даже поднял глаза, чуть-чуть, на секунду; рыдания стали немного тише. Но он все еще плакал. Будто хотел утонуть в слезах. ― Малфой, пожалуйста… Он подтянул колени к груди. Лучше бы сказал хоть что-нибудь, что угодно… отъебись, заткнись, шлюха, грязнокровка… было бы легче. Просто услышать, как он бормочет что-то свое, чтобы знать, что он все еще есть там, внутри. Где-нибудь. Все еще жив, дышит, не до конца сломлен, раздавлен отчаянием, сжавшись в комок на полу от боли. Глаза защипало, все вокруг потеряло четкость. ― Пожалуйста, ― жалобно повторила она. Сглотнула, изо всех сил пытаясь сдержать слезы. Он был уже совсем близко. Гермиона присела, обхватив колени, не обращая внимания на протесты измученного тела. Его боль была хуже, чем все, что с ней сегодня случилось. ― Что с тобой? ― спросила тихо и осторожно. ― Почему ты… Поговори со мной. Пожалуйста, скажи что-нибудь, Драко. Драко. Она поняла, когда он заметил. Позже. На долю секунды после него. Драко. Сердце забилось как бешеное. Она не имела в виду… Он поднял глаза. ― … Малфой, ― и не смогла сдержаться. Попыталась исправиться. Еле слышным дрожащим голосом, бессмысленно… но все равно. Он поднял глаза. Рыдания стихли. Они смотрели друг на друга, Драко с мокрым лицом: глаза, щеки ― красные и в слезах. Бледный. Неестественно бледный. Под лихорадочным румянцем кожа была слишком белой, совсем бесцветной, ни крови, ни жизни. Невозможно смотреть. Невозможно сдержаться. У нее по щеке скатилась слеза. ― Что случилось?.. ― тихо спросила она. Осторожно. Отчаянно пытаясь понять, почему он выглядит так, будто все потерял. Еще слеза покатилась следом. ― Я… прости, ― это было так непохоже на Малфоя, которого она знала, у Гермионы даже мелькнула мысль ― она даже поверила на долю секунды, что это не он. Не Малфой. Не с таким голосом. ― За что? ― ее голос дрогнул. Драко помотал головой. Он мог потягаться с ней слезами. И выиграть. У него их было слишком много. ― То есть… я хотел тебя вылечить. Прости. Я просто… я пришел, но я… ― Шшш… ― она не хотела это слышать. Ей было плевать. Невозможно думать о собственной боли, видя его ― таким. ― Грейнджер, ― его голос срывался от слез. ― Все это… я не хотел… ― Шшш… ― опять извинения. Зачем они ей? Не потому же он сидит, скорчившись на полу, ― дрожа, обливаясь слезами и потом. Гермиона очень медленно придвинулась ближе. Почти перестала дышать, замерев. Достаточно близко, чтобы накрыть его руку своей. И не смогла. ― Ты из-за этого?.. ― нет, наверняка было что-то еще. ― Все это сделал?.. ― выдохнула она. ― Потому что тебе жаль? Он поднес руки к лицу. Повернул к себе, потом от себя. Кажется, дольше смотрел на ту сторону, где было больше крови. Потом кивнул: ― Если бы ты знала, что я… Она попыталась сообразить, что он имеет в виду ― сквозь звон в голове, который был уже тише, но все же. Не проходило ни дня, чтобы она не пыталась понять. Снова и снова. Все эти дикости, что он говорил. И вот опять. Бесполезно. У нее не было ни единой зацепки. Глухая стена. ― Что ты?.. ― задумчиво повторила она. ― Что я сделал. ― Малфой… ― Я должен быть наказан. Гермиона нахмурилась. «Наказание? Что за чушь?» ― Я не… ― она качнулась вперед, встав на колени, наклонилась к нему и прошептала: ― Не всегда все так просто, Малфой, ― не зная, что еще сказать. Как всегда. Даже не зная, понял ли он хоть что-то. ― Он бы меня убил. Она помотала головой: ― Кто? Драко молчал. Просто смотрел на свои окровавленные костяшки пальцев. ― Кто «он», Малфой? ― снова спросила она. ― Мой отец. По спине пробежала дрожь. И вдруг вспомнились его слова, сказанные когда-то. Про то, что он знает исцеляющие заклинания. И почему он их знает. «Меня научила мать. Она лечила меня, иногда. Знаешь? После такого». ― Малфой… ― начала она, взглянула на его руки, потом снова в лицо. ― То, что он с вами делал… ― и опять помотала головой. Драко все время кого-то бил, казался злобным ублюдком, необратимо испорченным. Но Гермиона не могла даже представить себе, каково это было ― жить с таким отцом, как Люциус. Даже для него. ― …было ужасно. Ты не… такого никто не заслуживает. Особенно от тех, кого любят. Ему на глаза навернулись новые слезы, он прохрипел: ― Ужасно? ― Да. Это было ужасно. ― Тогда… Я ужасен. Она помотала головой, но не смогла придумать ответ. ― Знаешь, я ее встретил. ― Кого? ― Паркинсон. У Гермионы екнуло сердце. ― Ох. ― Я был зол. Она молчала. ― Я был так зол. ― Это уже неважно, Малфой, ― выдохнула Гермиона, глядя в пол. ― Это в прошлом. ― Но ты не понимаешь, ― теперь Драко мотал головой. ― Знаю, что не понимаю. Но это уже в прошлом. Она не хотела об этом думать. Не хотела вспоминать о боли, ноющих ранах и крови, которая едва начала замедлять свой бешеный бег. Он все мотал головой и, казалось, дрожал сильнее. Если вообще начинал успокаиваться. ― Нет, не в прошлом, ― Гермиона опять услышала тихие всхлипы в безжизненном голосе. ― Оно никогда не кончится. ― Малфой, не плачь, пожалуйста, ― выдохнула она. «Мерлин, пожалуйста, держись. Мне тебя не удержать. Да и себя вряд ли. И неважно, зачем мне это надо». ― Я не знаю, что случилось. Но тебе надо поспать. Я тут все уберу. ― Это никогда не кончится, ― прошептал он, уперев локти в колени, запустив руки в волосы и уронив голову. И опять начал чуть-чуть раскачиваться. «О нет». ― Малфой, посмотри на меня, ― бесполезно. ― Я не… просто… пожалуйста. Перестань. ― Я наделал столько ошибок, ― бормотал он кому-то. Ей? Или все-таки себе? ― Он ненавидел меня за них. Я себя тоже за них ненавижу. ― Малфой… ― Ненавижу всех, кто меня окружает, ― он взъерошил пальцами волосы и с силой пригладил назад. ― Это место. Все это сраное место. Хочу уйти. Должен уйти. Она знала, что он говорил не только про Хогвартс. Не только о школе. Просто по звуку голоса. Драко трясло. Может, от холода? Или от злости. Казалось, он медленно, тихо сходит с ума. Снова всхлипнул. Открыл рот… хочет что-то сказать? Еще что-нибудь выплеснуть из того, что внутри? Но тут же закрыл, потому что не смог проглотить слезы. Они опять потекли. ― Нет… ― Гермиона пыталась не плакать. ― Не надо, пожалуйста. ― Но не могла. Не получалось смотреть на него, чтобы все не сжималось внутри. Он покачал головой, прошептал: ― Прости…. ― и закрыл глаза, крепко зажмурил. ― Малфой, ― протолкнула она сквозь сведенное горло. Потому что тоже это чувствовала. Тут, между ними. Эту усталость. И боль. Вечную, неизбывную боль. Она шла от него волнами, густыми, едкими, горькими, и эти волны накрыли ее с головой. Гермиона знала, что в нем есть тьма. Тьма внутри, и еще эта мука, но все равно не могла без него. И боялась. Краткий, жгучий, пронзительный миг боялась, что он может просто сдаться. Полностью сдаться. Она не понимала, что делает. Потому что слезы уже текли, как она ни пыталась сдержаться. Наверное, он почувствовал ее дыхание. Потому что поднял голову. «Пожалуйста, не сдавайся». Гермиона закрыла глаза. «Кажется, ты мне нужен». И провела губами по его губам, легко, чуть касаясь. Он перестал дышать, застыл под ее отчаянным теплом. И она отстранилась ― оставшись рядом, очень близко, и разрешила себе заплакать. Всего лишь заплакать. А прикосновение дрожащей ладони Драко к щеке принесло только больше слез. Еще больше, когда она подняла руку и осторожно дотронулась до его лица, провела пальцами по темнеющему синяку на подбородке. Он прислонился лбом к ее лбу. ― Прости… Опять извинения. С самого дна души. Она их не хотела. Не хотела никаких извинений. Гермиона опять прижалась губами к его губам, и они раскрылись, язык скользнул ей в рот, прошелся по нижней губе. Это чувство. Теперь она вспомнила, почему так нуждалась в нем. Почему так мечтала ощутить его ― вот так: завораживающую влажность рта на губах, на языке. И если бы она уже не плакала, этот поцелуй довел бы ее до слез. Затуманил глаза. Она чувствовала, как его душа перетекает в нее, как губы вздрагивают от беззвучных рыданий. Гермиона не остановила его. Не возразила, когда он медленно уложил ее на пол, привстал и склонился над ней, ни на секунду не отрываясь от ее губ. Она знала, что если вытянет ноги ― порежется о стекло, и опять будет кровь. Неважно. Плевать, потому что Драко был здесь, прижимаясь всем телом к саднящему телу; язык двигался глубже у нее во рту, резче по краю губ. Они закрыли глаза. И лежали, целуясь сквозь жаркие слезы. Было больно, когда он провел рукой вдоль ее тела и задел ребра. Гермиона вздрогнула, Драко почувствовал ее дрожь губами и отстранился, чтобы опять попросить прощения, но она обхватила его за шею и притянула к себе. Было больно. Слишком больно от всего этого. Но она не хотела останавливаться. Ей это было нужно. Им обоим нужно. Он попытался прошептать ее имя. Что-то вроде вопроса. Предупреждение. Но Гермиона не обратила внимания. Опять провела языком по его губам, кажется, ощутила этот вкус, легкую горечь рвоты… но почему-то ей было все равно, она даже почти не заметила. Малфой протянул руку, подхватил ее под согнутое колено и повел вверх по бедру, медленно, чуть касаясь. Кожу жгло, но Гермиона даже не шелохнулась. Потому что от того, как двигались его пальцы, ― перехватывало дыхание. И когда она задрожала, то не от боли, а от этого: его рука между ног. Пальцы скользят по коже под рваным шелком платья. Невыразимо нужно. Он оторвался от ее рта, коснулся губами щеки, влажными дорожками, осторожными укусами спустился ниже, зализал крошечный порез под подбородком, вызвав новую дрожь. Гермиона просунула руку между их телами, забралась ему под рубашку и провела ногтями по коже; отвела колено, вжимаясь бедром ему между ног, и услышала резкий вздох. Почувствовала выпуклость сквозь грубую ткань брюк. И впервые в жизни бесстыдно захотела большего. Влага на бедре. Кровь. Из ее глубоких царапин? Или его разбитых, изрезанных в кровь рук? Гермиона вздрогнула, когда его пальцы коснулись влажных трусов, а жадный горячий язык ― ямки у шеи, где бешено бился пульс. Драко слегка прикусил кожу, еле заметно, наверное, думал — она не почувствует. Но она почувствовала. Как каждый сводящий с ума миг их объятия. Громкое тяжелое дыхание ― эхом движений ее избитого тела на жестком, усыпанном битым стеклом полу. Так неожиданно. Все так неожиданно, быстро и необходимо. Она опять вжалась в него бедром, и Малфой застонал. Оставил ее шею и вернулся к губам, целуя жестче, отчаяннее, нетерпеливее. Больше желания. Меньше осторожности, с каждой секундой все меньше. Потрясающий привкус засохшей крови в углу его рта. И ее тело заныло сильнее. ― Малфой… Она не знала, о чем стонет, едва дыша, ему в губы, но на раздумья не было времени, решайся, давай, но осторожно, пожалуйста, осторожно, ведь он уже там… пальцы скользят в трусы, пробираются между ее складок. Драко уже задыхался, она чувствовала, как напряглись его мышцы, член крепче вжался в бедро. И тут – первый длинный стон разорвал звук дыхания; ее голова мотнулась из стороны в сторону, когда он провел большим пальцем по клитору. И Драко ответил, пробормотал ей в шею: ― Черт… ― не прекращая зализывать красный кровоподтек на плече. ― Еще, ― выдохнула Гермиона. И он зарычал. Двинул пальцем быстрее, потом еще и еще. Ее тело терзала боль, и исступленное наслаждение от его пальцев сводило с ума, сплавляя безумие боли и удовольствия. Упоительно. И она знала, что ему все труднее дышать. Всасывать воздух в легкие. Слезы на щеках. Она все еще плачет? Тут, на полу с обезумевшим Драко, его руками и ртом, стонами и рычанием. Совсем потерявшим голову. Гермиона не знала, что делать. Не понимала, что от нее ожидается. Но здесь и сейчас это было неважно. Она выгнулась, оторвав от земли протестующую спину и стиснув зубы, когда два пальца Драко плавно скользнули в нее, плавно и так глубоко, как могли достать, а большой продолжал гладить клитор. Он отпихнул трусы в сторону уже совершенно мокрой рукой. ― Черт… Грейнджер… Кто-то что-то сказал? Она снова выгнула спину и закусила губу. Боль в ребрах пронзила бок, ободранную кожу саднило. Было больно. Но все равно. Потому что было еще кое-что. Бесстыжее, жгучее, пульсирующее наслаждение, зарождающееся между ног. Яростно разливающееся по телу. ― Не… останавливайся… ― неправда, она не могла сказать это вслух. Драко опять зарычал. Вынул пальцы и снова толкнулся внутрь, и опять, задавая ритм, резко и хрипло дыша, одновременно скользя по клитору, вдоль и по кругу, пока ее слезы не хлынули непрерывным горячим потоком, странно приятным. И тогда она вздрогнула, выгибаясь, содрогнулась в конвульсиях вокруг его пальцев, едва различая его имя в собственных стонах: ― Малфой!.. Волны жестокого, бесстыдного наслаждения прокатились по ее измученному телу. Она запрокинула голову, и рука Драко метнулась, чтобы не дать ей удариться об пол. Попыталась выровнять дыхание, вдохнуть хоть сколько-то воздуха и вернуть ясность мысли, когда его губы обрушились на нее, язык прорвался сквозь зубы и завладел ртом. Его пальцы покинули ее, и Гермиона чуть не застонала от чувства потери, но тут они втиснулись между их сомкнутых губ ему в рот, горячие, мокрые, и он их тщательно облизал. Ей было все равно ― ни удивления, ни отвращения. Это было неважно. Драко пробовал ее на вкус, и единственным результатом было только больше влаги у нее между ног. Гермиона нащупала молнию его брюк. Потянула и вдруг замерла. Драко прервал поцелуй и посмотрел на нее, близко-близко, глаза в глаза. В них ― бледных, безумных и настороженных; все еще мокрых, в слезах, неуверенных ― был вопрос. Но ей не хотелось об этом думать. Раскладывать все по полочкам, искать ответ. Сегодня она не могла. Поэтому просто приподнялась и прижалась губами к губам. Он застонал ей в рот, потянувшись рукой, чтобы помочь снять брюки. Они подались, и Драко опять оторвался от ее губ и зарычал, втягивая прохладный воздух сквозь сжатые зубы, освобождаясь от жаркого плена одежды. Гермиона взглянула вниз, между ними, пытаясь увидеть, просто взглянуть на него, на твердый и влажный член в его дрожащей руке. И приоткрыла губы. Опять эта жажда, бесстыдная жажда его. Она ничего не могла с ней поделать. Платье сбилось вокруг талии, воздух ванной холодил кожу. Драко не снял с нее трусы, чтобы не сделать больно, еще больнее, ― она догадалась, когда он торопливо, неловко отпихнул их в сторону. И почувствовала, как в нее уперлась головка члена. Сердце стучало как бешеное, яростно разгоняя кровь. И прежде чем она успела открыть рот для последних сомнений или сожалений… которых у нее не было, ― Драко вздохнул, стиснул зубы… и толкнулся вперед, погружаясь в нее одним движением, до конца. Боль. Гермиона ждала ее. Но от этого было не легче. И от того, что все ее тело уже болело и ныло до самых костей. Драко почувствовал, как она напряглась, будто рябь пробежала по телу, опустил голову, стиснув веки от наслаждения, и прошептал на исходе вздоха: ― Прости. Он некоторое время не двигался. Ждал, чуть покачивая бедрами. Она чувствовала его бешеное, жгучее желание, яростное биение крови под кожей и не могла понять, как он может… как у него получается ждать, замерев ― пока боль у нее внутри немного утихнет, мышцы вокруг его члена привыкнут, чуть-чуть, но все равно. ― Грейнджер… ― прохрипел он. Гермиона помедлила. Секунду, чтобы обхватить его за шею. Краткий момент истины, чтобы понять ― все кончено. Принять ужасающий факт, что ей не за что больше прятаться. Что она необратимо, неотвратимо выбрала Драко и предала друзей. «Но мне это было нужно, ― неотступно крутилось в голове. ― И ему тоже ― здесь и сейчас». Вот он дрожит над ней. Красивый. Такой ослепительно прекрасный, когда мускулы вздуваются под рубашкой в попытке удержать контроль. Хватило только кивка, маленького движения подбородком вниз. И Драко вздохнул, выскользнул из нее и толкнулся обратно. Он двигался в ней, и Гермиона чувствовала каждый миг, каждый рывок телом на жестком холодном полу. Врывался в нее глубоко и резко, не отводя отчаянных, я-этого-ждал-так-долго-слишком-долго глаз от ее лица. Их застилал туман. Лицо Драко застыло, он стиснул зубы, наморщил лоб в отчаянном наслаждении, продолжая двигаться, беспечно толкаться в нее, будто забыл… будто ощущение ее под собой поглотило его целиком, так что боль больше не имела значения. И она почти не имела. Почти ушла, когда Гермиона шевельнулась под ним, начала встречать его движения, чуть-чуть вскидывая бедра. Он застонал, запрокинув голову в мучительном экстазе, одной рукой сжимая ее запястье, другой подхватив под бедра, бормоча: ― Грейнджер, бля, такая грязная, прекрасная, охуительно грязная Грейнджер, ― задыхаясь, сбиваясь с ритма. Он растягивал ее. Это было почти восхитительно, потому что уже почти не было боли. Его язык снова скользнул ей в рот, жарко дразня, и Гермиона еле сдержала всхлип. Между ног одна за другой прокатывались крошечные волны удовольствия. Звуки шлепков влажной кожи, стоны и хрипы, рычание, вздохи эхом наполнили комнату и отражались от стен. И движения – они становились жестче, он перестал сдерживаться, полностью потерявшись в совершенном и упоительном трении. Изо всех сил сжал ее руку, пальцы жгли запястье. Впился зубами в губу и опять простонал ее имя вперемешку с проклятиями — «…бля, охуительно…», ― слова будто текли изо рта: «… тесно, мокро, не молчи, скользко, мне так жаль…» вместе с потоком безумия, чистого сумасшествия его глаз и пальцев, и яростный стук сердец в унисон, а потом… ― Скажи… В первый раз она не расслышала. Почти непроизвольно мотая головой из стороны в сторону, а Драко вбивался в нее, начиная терять ритм. Он дышал как-то странно, сквозь сжатые зубы. ― Повтори… Грейнджер. ― Что? ― прошептала она. С трудом, сквозь его яростные толчки. Сквозь безнадежную битву боли и удовольствия за ее тело. ― Мое имя… Гермиона почти не соображала, а он двигался в ней, исступленно, потерянно, полностью поглощенный тем, что билось в его глазах. Дикая тьма, страшная сила желания. Он зарычал и сильнее стиснул ее бедро. Она всхлипнула: ― Малфой… ― Нет… И поняла ― вдруг, на дне крутящейся воронки пульсирующей боли и отголосков наслаждения, терзающих мозг ― надо было подумать… и попытаться понять, что сказать… ― он повторил опять. Казалось, он был так близко к чему-то, слишком быстро и слишком сильно, что ей надо было… у нее не было выбора, слова сорвались с языка: ― Драко… ― и еще раз, потому что, услышав, он сильнее двинул бедрами, вдавил ее в пол так, что, кажется, в ней что-то хрустнуло, но это было неважно. Не сейчас и не после, до тех пор, пока она с ним, и она повторила, на этот раз громче: ― Драко… Горячая, жаркая влага внутри затопила ее. Драко била крупная дрожь, он крепко зажмурился, резко хватая ртом воздух на волнах экстаза, снова и снова прокатывающихся по его телу. И замер, на несколько кратких секунд совершенно застыл. Гермиона смотрела на него во все глаза, а потом его руки медленно подогнулись. Он плавно, со стоном выскользнул из нее, пытаясь не придавить, и упал рядом на влажный каменный пол. Задыхаясь. Как загнанный конь. ― Грейнджер… Ей удалось чуть-чуть, очень медленно повернуть голову. По его щеке текли слезы. Как у нее. Они вдвоем. Измученные, на полу. Но он ничего не сказал. Только молчал и тихо дрожал всем телом, и Гермиона снова стала смотреть в потолок. Попыталась закрыть глаза и опять почувствовать его тепло внутри. Все что угодно, чтобы приглушить жгучее чувство пустоты от того, что они сделали. Или чтобы вернуть его. Тело горело от боли. Мысли мешались; возможно, оно все еще здесь. Сейчас. Как в бреду. Она хотела лежать так как можно дольше. Всегда. Чтобы не вспоминать, почему они плачут, лежат там и плачут. Беззвучно, как про себя. Или друг другу. И тогда, сквозь тьму зажмуренных глаз, Гермиона почувствовала, как что-то коснулось ее руки. Горячие влажные пальцы робко обхватили ее ладонь, тихо и осторожно сжали. Ее сердце замерло. Она открыла глаза. Чуть повернула голову ― к нему, к Драко. Он лежал, уставившись в потолок. Все еще задыхаясь, все еще с мокрым лицом, и не смотрел на нее. Кажется, вовсе не замечал. Можно было подумать, что он опять замкнулся в себе. Забытый. Отверженный. Если бы не ладонь, чуть дрожащая на ее руке. Будто он боялся, а вдруг ― вдруг она ее просто сбросит. Очевидно, в этот странный момент Гермионе Грейнджер, лежащей, держась за руки с Драко Малфоем, следовало бы иметь куда больше сожалений. Но она не могла себя заставить. По крайней мере, сейчас. Отвернулась, закрыла глаза и стиснула его пальцы. И медленно, постепенно его дрожь начала стихать. Notes: Перевод закончен, хотя оригинал существенно длиннее. Просто переводчик предпочел поставить точку именно здесь.