Марио

      Небольшую комнату тускло освещал одинокий светильник на рабочем столе, захламлённый кучей бумаг. Смятая влажная постель, разбросанные по углам вещи, гул проезжающего мимо дома мотоцикла. Они вернулись.       « – Тим... где флакончики? – успокоившись после долгой истерики, спросила Нала.       – В тумбочке, в нашей комнате, – ответил парень, крепко сжимая девушку в своих руках. Они всегда обнимали друг друга, когда им было плохо.       – Неси их.       Сходив за флакончиками с вином, которые они когда-то припрятали по просьбе Оливера: "на всякий случай", Тим протянул один девушке. Она осторожно приняла его, после чего встала, выпустив наконец из своей руки уже холодную ладонь Рины. Не мешкаясь ни секунды, она открыла содержимое с жидкостью и взглянула на парня, чтобы тот сделал то же самое. Тим последовал её примеру. Обернувшись в сторону тела того, из-за которого всё пошло наперекосяк, Нала нервно сглотнула:       – Пообещай мне, что какое бы настоящее нас не поджидало, в какой бы стране мы ни оказались, в каком бы дерьме - ты найдёшь меня, – попросила девушка, старательно сдерживая вновь подступающие к глазам слёзы.       – Обещаю...»       И вот они вернулись, но, как и предполагалось, будущее значительно отличалось от того, что было раньше. Не было больше их прежнего особняка, не было их прежнего состава. Тим оказался в однокомнатной квартире в центре мегаполиса. Не смотря на местоположение, состояние жилья оставляло желать лучшего. В телефонных данных не было ни слова о его девушке. В записях в интернете ничего о выпускаемой когда-то продукции, лицом которой являлись сёстры Дарлес. Абсолютно никакой информации. Но парень помнил обещание, данное Нале.       Проходили дни, пролетали ночи. Он не спал, выживал на отложенных на чёрный день сбережениях. Он не думал о том, чтобы найти работу и начать зарабатывать на жизнь, не думал разобраться даже кем является в этом новом настоящем. Его голову поглотила одна единственная цель - найти её.       Он обыскал весь интернет, все соц. сети, каждую страничку с именем Нала, но все не те. Всё не то, всё не так. Тим впадал в отчаяние. Обратившись в полицию с заявлением о пропаже человека, его не стали даже слушать, не имей при себе ни фотографии, ни данных о девушке, его сочли за сумасшедшего и посоветовали обратиться ко врачу. "Может, я действительно схожу с ума...?" терзали его одни и те же мысли после месяца неудачных поисков. "Может, я спятил? Может, мне всё просто приснилось? Все эти люди, вся эта история - просто мой сон...?"       И подобное мышление прочно засело у него в голове. И спустя ещё недели, он смирился с этим. Принял тот факт, что он просто чокнутый псих. А сходить с ума, всё равно, что сводить концы с концами. И он неизбежно ступил на эту распутную дорожку.       Последние сбережения тратились на алкоголь и сигареты, которыми он заглушал неизбежно накапливающуюся боль и обиду на самого себя. Он перестал искать ту, которой никогда и не существовало.

***

      На часах пол одиннадцатого. Докурив последнюю сигарету и отбросив окурок в сторону, Тим тяжело вздохнул. Оглядев превратившуюся в свалку комнату, ему вдруг стало так тоскливо. Он ненавидел эту тоску, это чувство жалости к самому себе, поэтому всякий раз, когда оно проявлялось, он незамедлительно заглушал этот наплыв тонкой сигаретой, и выпускал все эмоции вместе с газообразным ядом, иногда пуская дымовые кружки. "Оливер любил так делать" пронеслось в голове у парня, однако он тут же опомнился. "Не было никакого Оливера."       Назойливые мысли сверлили голову. Он устал в каждой мелочи вспоминать тех, кого придумал его больной мозг. Ему необходимо было закурить, подавить, заглушить эту вновь появившуюся апатию. Вытряхнув из кармана почти последние сбережения, он быстро собрался и вышел в ближайшую круглосуточную.       На улице стоял жгучий мороз. Его старая курточка совсем не согревала, как и летние кроссовки с тонкими джинсами. "Хорошо, что магазин недалеко" думал он, уже подходя к цели. Зайдя в тёплое здание, он потёр ладошки о свой покрасневший нос и уши. В спешке метаясь меж прилавков, ноги сами завели его в отдел с алкоголем. "Может, позволить себе расслабиться сегодня" подумал парень, почесав свои рыжие сальные волосы, в голове ещё раз пересчитав взятую с собой сумму.       – Два-а, три-и, четыре-е, – убедившись, что ему хватит и на то, и на другое, он принялся искать глазами что-нибудь недорогое, что-нибудь, что было ему по карману. Как вдруг замер. Не веря своим глазам, Тим почувствовал, как сильно забилось в его груди отравленное сигаретами сердце. Стало трудно дышать. Он вернул взгляд на предмет, заставивший его в мгновение ока словить панику. "Марио" мысленно прочитал он надпись на одной из бутылей вина. Нервно усмехнувшись, он потёр глаза и ещё раз внимательно присмотрелся. Надпись осталась всё та же. Из груди вырвался смех, смех от самого себя, от своей же глупости.       – Я спятил, я точно спятил, – смеялся он, вытирая подступающие к глазам слезинки. Вот только отчего были эти слёзы? Отчего душу вновь сдавила тоска? Он почувствовал рядом с собой присутствие ещё одного человека, и забив на то, как глупо сейчас может выглядеть, спросил:       – Извините, – для начала откашлялся, а затем продолжил, – а, что здесь написано? – Он взглянул на рядом стоящую девушку, ожидая ответа, но снова замер. Его голова словно прояснилась, увидев знакомые светлые волосы. Он не мог вымолвить и слова, лишь молча смотрел на её лицо, нежное лицо, по которому одна за другой стекали горючие слёзы. Сглотнув подступивший к горлу ком, она наконец прочитала изображённое на бутыли, и в её голосе чётко слышалась вся та боль, которую приносило это название.       – Марио.