Закулисье плачущих

Ответа не было даже через полчаса, и через час. Золо кусал от переживаний губы, написывая кучу сообщений, и снова пропадал из сети на некоторое время, ожидая новых уведомлений. Рука сама тянулась к телефону, открывая нужный чат, и снова пробегалась по старым сообщениям. В горле застыл комок волнения, а голова забилась различными плохими мыслями и теориями. Ваня конкретно волновался и беспокоился за Некоглая.

ivanzolo2004 Ты пропал и тебя нет уже больше часа. Я надеюсь, что с тобой все хорошо. Мама сказала мне поесть, но еда не лезет в горло. Я переживаю.

В ответ на эти сообщения, парень получал лишь одно, — молчание. Собеседник не появлялся в сети, нигде не обновлял информацию о своей посещаемости, и игнорировал подписчиков, что писали по поводу трансляции на его канале. Этот человек будто бы растворился в воздухе. Пропал. Глотнув стакан воды и присев на кровать, парень закрыл ладонями лицо. Снова в сердце была ноющая и режущая боль, что распространялась по всему телу. Глаза слезились. Нужно было что-то делать и как-то помогать Некоглаю, но юноша даже не знал как он выглядит. Даже не слышал его голоса, и не мог понять настоящую манеру речи в жизни. Он был бесполезен.

***

Два часа назад, у Некоглая.

Небо сияет яркими красками, образуя различные картинки. Облака плывут над землёй, закрывая обжигающее солнце, и спокойно выстраиваются в фигурки, не задумываясь над значением. Юноша вышагивает по асфальтовой дорожке, держа в руке запрещённый напиток, и тихо присаживается рядом с незнакомцем. Карие глаза смотрят на Некоглая знакомо, даже настолько, что поселяют в голове сомнения. Будто бы они приятели. Вокруг находятся высокие многоэтажки, что сияют своей серостью. Полуоткрытые окна квартир добавляют к этому некой загадки. Жарко? Осенью? Столько вопросов, и мало ответов. Юноша поворачивается к собеседнику, и протягивает бутылку в чужие руки, получая отказ. Алкоголь. Никогда не поздно напиться настолько, чтобы забыть о том, что ты сделаешь. "Обмануть? Разве это плохо?" — вот, что заполняет мысли транслирующего, и заставляет того сделать слабый глоток, обжигая горло. —Для чего ты позвал меня? — спрашивают карие глаза напротив, заглядывая в душу Некоглая. Он должен ответить. —Ты поможешь мне? Я хочу проверить кое-что, — хитро улыбаясь, парень делает очередной глоток. Буль-буль. Алкоголь вливается в желудок, и обволакивает все вокруг. Это жжение приятно. —С чем тебе нужна помощь, Не-ког-лай? Ты ведь отшил меня прямо на трансляции. А позже нашел и написал, заставляя приехать в город. Для чего? — незнакомец начинает раздражать парня вопросами. Он не хочет сейчас выяснять отношения, тем более с подобным человеком, как он. —Ты должен сделать вид, что похитил меня. Необязательно прятать меня у себя дома, просто запиши угрожающее голосовое одному человеку. И все. На этом мы и разойдемся. —Ты ведь понимаешь, что ничего в этом мире не делается бесплатно? — улыбаясь, незнакомец кладет пухлую руку на бедро Некоглая, слегка сжимая его, — Чем ты мне отплатишь, куколка? Какая мерзость. Сбрасывая чужую ладонь, транслирующий ставит бутылку на землю. Привстает с лавочки, вглядываясь в трезвые глаза собеседника, и смеётся. Для него это даже забавно. —Мистер Пик, что же вы хотите? — хищно улыбаясь, парень перехватывает инициативу на себя, нависая над юношей, — Минет? Секс на один раз? —Поцелуй. Всего лишь один поцелуй. Неважно в щеку или в губы. —Я надеялся, что ты придумаешь что-то поинтереснее этого. Я разочарован, — проведя пальцем по скуле незнакомца, Некоглай плавно опустил руку на затылок, сжимая чужие пряди волос, — Поцелуй так поцелуй. Мне без разницы кого целовать, даже если это будет такая свинья, как ты, — потянув волосы назад, юноша впился губами в чужие. Стало противно и мерзко, но чувство превосходства над Мистером Пиком компенсировало раздражение. Отпрянув спустя секунду от парня, Некоглай отпустил чужие волосы, что совсем недавно чуть не намотал на кулак. Вытерев губы свитером, он слабо ухмыльнулся. — Выполняй то, что пообещал. Через два часа отправь сообщение этому человеку...

***

Настоящее время, у Золо

На телефон наконец-то пришло уведомление. Сорвавшись с кровати, и схватив телефон, Ваня открыл чат с Некоглаем. Голосовое сообщение на 20 секунд. Волнуясь, парень дождался загрузки сообщения, и начал слушать. "Слушай сюда, Иван, иначе Некоглай больше не вернётся домой. Есть два выбора. Либо ты убеждаешь его бросить свои трансляции на том сайте, либо я простреливаю ему его голову. Подумай хорошенько." Иван удивлённо переслушал сообщение ещё несколько раз. В голове не укладывалось то, что из-за такой работы Некоглаю могут угрожать потерей жизни. Облизнув губы и дрожащими руками набрав ответ, парень продолжал тяжело дышать, думая о том, что будет потом. Что будет после освобождения Некоглая? И будет ли он вообще свободен?

ivanzolo2004 Я сделаю то, что ты хочешь. Только отпусти его.

Прочитав сообщение Золо, ответ последовал не сразу. "Я вернусь за ним ровно через семь дней. Все это время он будет находиться у себя дома. Если я увижу хотя бы одну его трансляцию, то добью до конца. Удачи." Собеседник вышел из сети. Ваня соскочил с кровати, напяливая на себя одежду, и практически сразу же выбежал на улицу. На земле протекали лужи, и деревья тряслись из-за ветра. Пытаясь найти спокойствие хотя бы тут, Золо написал последнее сообщение в чате, и выключил телефон, чтобы отвлечься от стресса. Происходило слишком много всего непонятного. И все это было связано с одним человеком.

***

Настоящее время, у Некоглая.

—Ты поработал на славу, — улыбнувшись, юноша выкинул пустую бутылку от алкоголя в мусорку, — Теперь осталось немногое. Ударь меня. —Что? Для чего мне тебя ударять? — удивлённо спросив, Мистер Пик оглянулся по сторонам, — Хочешь заяву на меня накатать? Ну уж нет, извините. Если что, это все был твой план. Схватив парня за руку, Некоглай грубо процедил: —Ударь. Меня. Это не просьба, Мистер Пик. Я лишь хочу наглядных доказательств того, что меня правда похитили. Блять, и почему я должен тебе это объяснять? — крепче сжав чужое запястье, транслирующий наигранно мило улыбнулся, — Пожа-алуйста. Так лучше? Наверное, лучше. Юноша не знал, что придется возиться с Мистером Пиком так долго. Словно с маленьким ребенком, что совсем ничего не понимает. Отпустив чужое запястье, парень получил звонкую пощечину. Не то. Нужен удар посильнее. —Кулаком, дурак. Замахнувшись на долю секунды, собеседник улыбнулся. "Садистская душа наверняка возрадовалась", — подумал Некоглай, получая удар кулаком прямо в глаз. Слава богу, он успел в конце зажмуриться, и, скорее всего, не потеряет зрение. —Больно? —Мне понравилось. Повторим? — в шутку произнес парень, поглаживая место удара и учащенно дыша, — Надеюсь будет синяк. Ну да ладно. Ты мне больше не нужен. —Подожди...Давай поговорим! — схватив чужие плечи, Мистер Пик притянул Некоглая к себе, и выдохнул в шею. Выглядело жалко. —О чем? Поговорим через неделю, когда ты снова за мной придёшь. Если конечно не будешь в обезьяннике, долбаёб, — ухмыльнувшись, юноша похлопал собеседника по спине, — Увидимся. Спасибо за побои. Надеюсь ты не думал, что я оставлю тебя просто так? Мне пришлось поцеловать твою противную рожу, а после намеренно получать удар. Естественно, я захочу отомстить. Добро пожаловать к нарушителям закона, мамин угрожатель. Отпрянув от знакомого, парень отошёл за угол. Ветер обдувал лицо, убирая жар от удара, и успокаивал нервы. Нужно было оставить на ком-то агрессию. И сегодня это наконец-то получилось сделать. Наблюдая за птицами, юноша слышал сзади крики Мистера Пика, назойливо повторяющего: «Не нужно!». Что не нужно? Оставлять его живым? Возможно и так. Улыбнувшись фантазиям, Некоглай поплелся ближе к собственному дому, смотря под ноги. В это же время Золо не мог найти себе места, прогуливаясь по безлюдной улице.