Агония

Настал момент, когда потерянное время Съедает по крупицам то, Что строилось навек, и так, как мы хотели Не будет. Кому-то теперь всё равно. Я всё могу стерпеть, но есть граница. Да даже не граница — полоса, Которая летит за мной, как птица, Заглядывая в красные глаза. Я привязала эту нить к себе, Как будто в тот момент была слепая, Не понимала и не знала, что она Затянется на шее, как влитая. И в то мгновенье словно сжалось в горле… Когда ты ожидаешь, но не веришь, Что все слова с какой-то мнимой болью Обрушатся на покосившиеся двери. Мы доводили много раз себя до злости. Обиды не в первой для нас, согласен? В моём существованье меркнут звёзды, И каждый разговор становится опасен. Не знаю, что скажу, когда приеду. И мне не в радость обнимать тебя. Я ожидала, что за день до лета Сломается вселенная моя. Мне тяжело, когда воспринимается не так Твоя душа и то, что в ней. Когда ты видишь чётко ледяной сквозняк, Колышущий с коричневых огней. Я не могу принять, что я как материал, Который хочется зажать в кулак И воплотить, и сделать так, чтоб засиял, Как хочет тот, кто видит здесь сорняк. Я не готовый образец, а просто масса, Которая «везде суёт свой нос» И «хочет быть лучше всех из класса», Тот человек, который радость в дом принёс. Я принимаю правду по-своему. Спасибо, что честен со мной. Но знай, что мне очень больно, Что «бесчеловечен» дорогой человек твой. Что он «эгоист» и «себя только любит», Не плачет пред гробом и на выпускной, Не любит детей и губит, всё губит. То, что сотворено душой. Последние недели три Мои ладони леденели в такт С приходом сообщений, а в груди Всё сделалось не так… Мне больно с тобой, и хочется Закрыть занавес сцены. Нажать на кнопку «Выключить» И ослепнуть от чёрной тени. Мне больно идти вдоль улицы И за руку тебя не держать, Когда жара июньская Нагло лезет в кровать. От честности умирают люди. Им нравится сладкая ложь. Покажи мне того, кто тебя Сделал похожим на нож. Что с тобой сотворили, Раз ты в любви видишь боль? Ты до сих пор сломан… Так починить себя мне позволь. Я ни на что не надеюсь, Только бы исчез Запах кровавой боли В августовский утренний лес… Когда на двухколёсном Каталась по тишине И думать не знала, что вскоре Так привыкну к тебе. Но никогда не привыкнуть И не принять мне то, Что я для кого-то ребёнок, И другого совсем не дано. Если и вправду ребёнок, То кто пишет стихи? Призрак? Поэт-параноик? Или, может, сам ты?! Если ещё раз захочешь Бросить упрёк невзначай, Помни, однажды остынет Твой человек, а не чай… 25.05.19