Ритм сердца (Мой любимый лучший друг 2)

Моё утро началось с ароматного кофе и ноутбука, за которым я уже просидела почти три часа, выискивая информацию про Патрика Харта - точной копии Дэвида. - Патрик...Чарльз...Харт...- поправив тонкие прямоугольные очки для чтения, я отставила уже пятую кружку с остывшим кофе и принялась в очередной раз рыться в документах клиники Сент-Льюис. Я узнала, как зовут родителей копии Дэвида, узнала, что он родом из Чатема. В какую школу ходил и какой университет закончил. Узнала, что дата его рождения - 18 июля 1995 года, на несколько дней позже, чем день рождения Дэйва. Но я так и не смогла нарыть ничего дельного - ни в деле, ни в интернете не существует никакой информации о его жизни в Джерси, о Даге с Деброй, о возможном брате Патрика. И, к сожалению, я так и не смогла для себя ничего вынести. Не смогла понять, что происходит. Но что-то точно происходит, я знаю это, ведь не бывает такого точного, стопроцентного сходства между людьми. Я поискала страницу Харта в фейсбуке, принялась листать его друзей - никого из Америки. Совершенно никакой, мать его, зацепки. Тогда я остановилась на фотографиях парня. На них он такой живой, такой весёлый, в его глазах горит огонь. Боже, как же он похож на Дэвида - того Дэвида, которого ещё не сломала неизлечимая болезнь. На того Дэвида, которого я знала всю свою беззаботную жизнь. Поклацав мышкой, я пролистала фотографий пять, прежде чем увидеть на одной из них рядом с копией Дэвида худенькую, рыжеволосую девушку в очках в золотистой оправе. На фоне какого-то кафе эти двое обнимаются и широко улыбаются, выглядят счастливыми. «Миранда»,- первое, что промелькнуло в моей голове, когда я увидела незнакомку. Нет, она не совсем похожа на рыжеволосую стерву из моего прошлого, но почему-то я вспомнила именно последнюю. Может, это цвет волос, или же лукавый, высокомерный взгляд - я не знаю. Но не хотела бы встретить эту девушку с фотографии в реальной жизни, особенно в объятиях моего Патрика. * * * К утру следующего дня я решительно отправилась в клинику Сент-Льюис, понадеявшись на то, что я встречу Патрика и смогу осторожно узнать, кто же он такой и что делает в Лондоне. Почему якобы родился в Чатеме, если это, чёрт возьми, не так? Войдя в светлый и чистый холл клиники, я встретила полную чернокожую медсестру, стоявшей на посту. Она перебирает какие-то бумаги, не поднимая головы, и не обращает внимания на то, как я легонько постукиваю ногтями по поверхности стойки. - Здравствуйте, сестра...- я опустила взгляд в бейдж на её белоснежном халате,- Гибсон. Я бы хотела увидеть доктора Харта. Вы не могли бы позвать его..? Женщина с недоверием глянула на меня, неохотно оторвавшись от своих дел. - Доктора Харта?- уточнила она. - Да, я...Адвокат миссис Хилл, мне нужно уточнить у него пару вопросов перед судом,- зачем-то ляпнула я, и медсестра, едва ли не закатив глаза, взяла трубку стационарного телефона и нажала пару кнопок. - Патрик, подойди, пожалуйста, к посту, здесь мисс... - Осборн. - Мисс Осборн. Говорит, что адвокат Хилл, и у неё есть к тебе разговор...Хорошо,- положив трубку обратно, медсестра окинула меня неприязненным взглядом , одновременно поправляя стопку бумаг - кажется, теперь все её дела отошли на самый задний план. Конечно, перед ней ведь я - одна из главных врагов всей клиники. - И какой же, интересно, у Вас вопрос к доктору Харту?- спросила женщина, не прекращая буравить меня своим выразительным взглядом. - Профессиональный,- спокойно ответила я, прекрасно понимая её отношение ко мне. Я сама не знаю, что бы сделала тому, кто хочет навредить Патрику. -...Вы такая молодая...А уже занимаетесь не тем, чем нужно. - Простите..? - Не прощу. Если нашу клинику засудят, если Хилл выиграет дело, то это будет чудовищно несправедливо! И Вы должны прекрасно это понимать! А если... - Кассандра..!- послышался голос, от которого тысячи мурашек пробежали по моему телу.- Ты не должна вмешиваться в это дело, я столько раз уже говорил тебе..! - Патрик, я просто хотела сказать, что... - Мы сами разберёмся, хорошо?- оборвал её на полуслове, парень и обернулся ко мне.- Извини, всё нормально? Давай поговорим в ординаторской? Там сейчас никого нет. Я посмотрела на моего самого любимого в мире человека и потеряла себя. Даже ответить ничего не смогла, так как забыла все слова, что знаю. - Ну..? У меня через час операция,- без раздражения сказал Патрик, вопросительно приподняв брови. - Д-да...я...конечно,- только и смогла выдавить из себя я, опустив взгляд на его халат. Ему так идёт эта форма! Кто бы мог подумать, что Дэвид станет врачом? - Ты так смотришь на меня, будто призрака увидела,- сказал с улыбкой парень, когда я раскрыла рот, разглядывая его, как полная идиотка. - Извини,- наконец отозвалась я и направилась вместе с ним к лифтам. В ординаторской действительно никого нет, и это даже к лучшему. Потому что только так мы сможем поговорить нормально, без лишних ушей и вопросов. - Так...ты хотела со мной поговорить? Это, наверное, и правда важно, раз ты пришла сюда...- в голосе моего самого дорогого человека скользнула неуверенность. И даже...волнение? Патрик шагнул к широкому дивану и сел на него. - На самом деле...- я смолкла, когда он поднял на меня свой изумительный взгляд. Зачем я только сюда пришла? - Ты присаживайся,- Патрик вздохнул и откинулся на спинку дивана.- Может, чай? Или кофе? - Нет,- я неуверенно села с ним рядом.- Прости...Я...заставила тебя понервничать,- в этот момент парень нахмурился, явно не понимая, о чём речь.- Ну...мне пришлось сказать медсестре о том, что я к тебе по делу, потому как не была уверена, позовёт она тебя или нет. Это первое, что пришло мне в голову. - А...- слегка растерянно отозвался Патрик.- Вот оно что... - На самом деле...я хотела...извиниться за тот дурацкий случай в суде и сказать...спасибо. Ты спас мне жизнь, возможно. - Ты преувеличиваешь... - Нет, я...Не знаю, в тот момент мне показалось, что я могу умереть. - Так бывает, когда нервы сдают... - Да? Со мной такое впервые,- я сложила руки на коленях и уставилась на них взглядом, не решаясь взглянуть на сидящую рядом копию Дэвида. - Всё бывает впервые..!- уже бодрее сказал парень и легонько похлопал меня по плечу. - И не поспоришь. -...Ты не должна извиняться или благодарить меня за то, что произошло в суде. На твоём или моём месте мог оказаться кто угодно. Думаю, люди должны помогать друг другу, что бы там ни было. Ты...снова побледнела. Всё в порядке? - Правда?- я приложила ладони к прохладным щекам.- Вроде...вроде всё нормально. - Уверена? Нет, я не уверена. Мне тяжело находиться бок о бок с Патриком, тяжело молчать, зная правду, которая просится наружу. Нужно всё рассказать ему. - Д...Патрик...Послушай,- начала я, но как только наши взгляды встретились, то снова забыла, как дышать. Я не могу сейчас говорить об этом.- Т-ты родом из Англии? Просто ты больше похож на американца. Я восемнадцать лет прожила в Америке и заметила одну вещь: американцы и англичане отличаются между собой. Внешностью, поведением. Мы с тобой знакомы совсем ничего, но...в тебе есть что-то такое...Ну, знаешь, американское... - О,- Патрик понимающе кивнул,- А я как раз думал, что это за акцент у тебя такой...не совсем британский. Но насчёт меня ты ошиблась,- он снова улыбнулся мне.- В Штатах в жизни не бывал, если честно. И вообще за пределами страны,- вдруг парень достал из кармана монетку и принялся ловко перекидывать её с пальца на палец, а я бездумно принялась наблюдать за этим: Дэйв тоже всегда любил занимать чем-нибудь руки, например, мячиком для пинг-понга. Он это делал практически везде - дома, в машине (когда был не за рулём, конечно), на вечеринках и уроках. Поначалу меня это раздражало, но спустя некоторое время я смирилась, а позже и вовсе перестала обращать на это внимание.- Но американцы, кажется, тащатся от кофе? А я его просто терпеть не могу, чай гораздо...- Патрик осёкся, услышав звонок лежащего на столике напротив телефона.- Извини. А я и не думаю даже делать вид, что не слушаю его разговор. В динамике мобильного отчётливо слышен женский недовольный голос. Она что-то говорит парню, в ответ он только лишь молчит и иногда вздыхает. Только спустя пару минут, наверное, он решил прервать монолог собеседницы: - Сэм, хватит,- попросил Патрик.- Пожалуйста. Я просто забыл тебе позвонить, ты можешь...Да,- он чуть запрокинул голову,- Понимаю. Извини,- настроение у него вмиг сменилось на мрачное.-...Давай мы увидимся завтра, хорошо? Нет, не сегодня. Я не могу сегодня, мне надо заскочить к маме, и я останусь у неё на ночь. А завтра мы сходим с тобой куда-нибудь после работы, идёт?- Пат вслушался в ответ собеседницы и вдруг усмехнулся, чуть прищурившись.- Оу...Ну или так, да,- с готовностью согласился он, тут же повеселев.- Тогда...до завтра? Не скучай, утром увидимся,- парень сбросил звонок, положил телефон обратно на столик и снова посмотрел на меня.- Извини. Так ты, значит, из Штатов. Ну, и где лучше, там, или у нас здесь? - М?- переспросила я. Выходит, та рыжеволосая с фотографии - действительно девушка Патрика? Нет, конечно, это неудивительно. Он так красив, остроумен, да и при том ещё - врач. А от врачей тащатся девчонки, как говорил когда-то сам Уилсон. - Так где лучше?- переспросил парень, так и не услышав от меня ответа. - Эм...- я выдохнула и лишь пожала плечами, делая вид, что размышляю. На деле же я чувствую себя опустошённой, глупой, не способной широко мыслить и отвечать даже на банальные вопросы.- Трудно сказать...Я...я скучаю по дому, скучаю по людям, которые там живут, но...Я полюбила Лондон. Не думаю, что хочу уехать отсюда, здесь...Знаешь, этот город словно для меня построен. - Даже так?- Патрик мило улыбнулся. - Мне нравится здешний менталитет, я обожаю вашу культуру. А эти красивые старинные дома, библиотеки, столько различных интересных достопримечательностей. Ч-что...что так смотришь?- поинтересовалась я, заметив, как парень удивился. - Ничего,- он помотал головой.- Просто...Никогда не слышал, чтобы кто-то говорил о Лондоне в таком ключе. Чаще всего здесь ценят клубы, бары и пиво. - Не помню, когда была в последний раз в клубе. Не очень люблю такие заведения. - Ты, наверное, совершенно не умеешь развлекаться, я прав? - Вовсе нет,- я тихо усмехнулась.- Раньше я часто бывала на различных тусовках и вечеринках, но...но это было очень давно. Ещё в школе. - А зря. Зря, что не отдыхаешь. Нужно уметь расслабляться. Теперь понятно, почему ты в обмороки падаешь. Ты даже сейчас бледная, как смерть. - Я...не знаю. До суда со мной такого раньше не бывало, правда. «Я знаю причину моего состояния, но не могу сказать тебе». Патрик помолчал немного, окинул меня внимательным взглядом. - Не бывало, значит?- задумчиво спросил он.- Не хочешь лечь в нашу клинику на обследование? Нужно проверить, вдруг это не просто банальное переутомление? - Ты серьёзно сейчас?- удивилась я. - Знаю, это может показаться абсурдным, ведь ты пытаешься добиться выигрыша в суде против нас, просто...Я не знаю пока более лучших профессионалов, чем здесь. Обещаю, что буду следить за тем, чтобы тебя не обижали. - Ну...- я немного опешила от предложения Патрика. Немного странно, ведь на самом деле мне не нужно никакое лечение, потому что причина моего плохого состояния - он сам. И рядом с ним я всегда буду становиться бледной, мои колени будут подкашиваться, голос дрожать. Но разве я могу отказаться от того, чтобы стать ближе к парню?- Было бы неплохо, на самом деле. Да...я согласна.