Возьму я в руки револьвер и приложу его к виску...

Белых стих Твоих я рук, хочу всегда касаться и нежно, сладко, твои губы целовать как жаль, что этому и не бывать Возьму я в руки, а не важно.. И на прощанье, кину фразу: тебя не позабыть.. А ты посмотришь, с неясностью в глазах, и скажешь мне: куда собрался? Держа в себе столь много чувств, бурлящих кипятком во мгле Я отвернусь и не отвечу, как будто не было вопроса А ты останешься стоять, всё там же, на нашем лучшем месте Нет боли удашающей на свете, чем безмолвие со взглядом в никуда, читающимся болью и страданиям.. А может и недопониманием? Когда есть чувствам, что сказать, но рот - замок, а ключик потерялся. В душе всё разрывается на части, а может части - это мелкие крупицы? Мы состоим из чувств, эмоций, но какова всему цена? Мы получаем много боли, приобретая что-нибудь взамен Но если всё наоборот Я хладнокровен, груб, упрям и получаю только боль, чему цена этих заслуг? Пытаясь ближнего понять, мы все теряем часть себя, жаждуя того же понимания в ответ Возьму я в руки револьвер и приложу его к виску Оставлю на столе записку, с признаем "а я хотел ведь тоже понимания, но получил сплошную боль, теперь ты рад? Проблем ведь нет, а я любил тебя и умирал с душевной боли, но ты не видел этого, как жаль." И улыбаясь напоследок, нажал курок, проваливаясь в неизвестность, без боли, а точнее без всего, умер ещё один невинный человек..