Холод Арктики

Какое-то время он слышит только собственное прерывистое дыхание. У него на руках постоянно покрываются мурашки, россыпь небольших холмов поднимается при каждом дуновении холодного ветра. Он облизывает губы. Его язык предлагает лишь временное утешение, и вскоре он чувствует, как его губы снова становятся ледяными. Он почти уверен, что они становятся синими. Он не чувствует кончиков пальцев ног. Снег поднимается ему по колено, поглощая его ногу. Он всхлипывает, и сопли стекают по его арке купидона на губы и он машинально слизывает их. Деревья нависают над ним, грозные, темные и тесные. Неприятное чувство скользит вверх по его позвоночнику — это дежа-вю, знакомое и тревожное, и его снова тошнит. Его кожа на черепе горит там, где Уилбур хватал за волос, и он уверен, что они уже покраснели. Он помнит, как занозы из половиц впиваются в его босые ноги, помнит, как они глубже вонзаются в его кожу. Слова Уилбура громко звучат в его ушах, решительные, спокойные, но с примесью гнева: (–Хочешь уйти? Тогда уходи. Уилбур открывает дверь. Темная ночь смотрит на него, смотрит ему прямо в глаза. Дрим замер — прирос к месту.) — и Дрим действительно подумал, что Уилбур не осмелился бы причинить ему физическую боль. Он думал, что тот был выше всего этого, с его сбивающей с толку аурой, нежными словами, его двусмысленной натурой. «Этого достаточно для этого милого парня, не склонного к насилию», — с горечью думал он. Это смешно. Он кашляет. Чуть не спотыкается и не падает лицом в снег, но ловит равновесие в последний момент. Порыв ветра свистит между его бедер, и он крепче прижимается к себе. Он хотел бы задать этот вопрос раньше или хотя бы на следующий день — ночью было так холодно, а на нем был только свитер Уилбура. Благодаря своему быстрому мышлению, своим старым дремлющим рефлексам ему удалось схватить сапоги, прежде чем его столкнули в снег. По крайней мере, его пальцы на ногах не замерзнут и не отвалятся сегодня под утро. Ветки трещат. Так холодно. Он клянется, что может видеть желтые глаза голодных волков, пялившихся на него из-за ледяных кустов. Он клянется, что слышит их вой. Он думает о доме Уилбура. О безопасности, комфорте и тепле, и ему почти хочется оглянуться назад. Упасть на колени и просить прощения. ——— — Возвращайся, только если захочешь. Я не буду тебя искать. Дверь хлопает. Кончики ушей Дрима краснеют, от наползающего чувства стыда и смущения его щеки заливает румянец. Он начинает чувствовать страх) Отбрасывая эту мысль забывает ее, как только она уходит. Он не хочет возвращаться. Ему не нравится то чувство зависимости, постоянного и всепоглощающего страха подвоха. Ему не нравится чувствовать себя оболочкой самого себя. Рациональная, реалистическая часть его мозга подсказывает ему, что он травмирован, вероятно, все еще выздоравливает, что у него серьезное психологическое расстройство после месяцев беспощадных пыток. Что он должен вернуться, к гарантированной еде и комфорту, и к Уилбуру, который все еще был таким милым, понимающим и уважающим, даже после того, как Дрим доставил ему много проблем. Что он не похож на себя. Он слаб и немощен, питается супом, тостами и нежными словами. Он изранен и измучен, и никогда не выздоровеет. Его сердце напоминает ему о том, кем он был до всего этого. Воин. Лидер. Король. Император. Кто-то, чье имя может отягощать атмосферу. Кто-то, от кого у других по телу мурашки бегали. Он был силен, мстителен и опасен настолько, что его пришлось запереть в тюремной камере строгого режима. Он должен испытовать гордость. Но когда он смотрит на себя и испытывает только отвращение к собственному истерзанному телу, ослабленному ударами и топорами и ножами, он только злится. Очень злиться. Это заставляет его идти, и это заставляет его не оглядываться назад. В его глазах, в его сердце все еще есть тот огонь, то решимость и сила, скрытые за мягкостью и слабостью его тела. Его суставы трещат от укусов холода. Куда бы он ни посмотрел, везде только деревья. Деревья нависли над ним, молча наблюдая за ним. Он чувствует на себе их взгляды. Он на грани, на грани с тех пор, как его вышвырнули, и до сих пор ощущается отчетливое притяжение, которое толкает его вернуться, ползать на четвереньках и просить прощения. (Некоторое время он стоит там, дрожа от беспощадных порывов ветра. Он чувствует себя оторванным от собственного тела. Он злится на себя. Такое ощущение, что он снова что-то потерял, что-то, чего не может понять, и злится на себя за то, что так привязан к своему кокону безопасности. Он уже несколько недель хотел уйти, так почему же он не может двигаться? Он видит свет из-под двери, луч, заставляющий сверкать снег. Когда он смотрит назад, он видит только темноту. Он мог толкнуть дверь и извиниться. Это было бы так просто. Но он идёт в лес) Холод ползет по коже его щек, окрашивая бледные веснушки в красный цвет. Он чувствует начало головной боли, пульсирующей за глазами. Деревья танцуют, и он идет, и деревья танцуют, и он идет. Его зрение расплывается по краям, мышцы сведены судорогой от усталости, а веки опущены. Он устал, так устал, но сила ветра подталкивает его продолжать, снег промочил его ноги до колен. Тут деревья, там деревья, деревья везде, пока вдруг их не станет совсем. Он не натыкается на то, что кажется большой поляной, но когда он прищуривается и его усталые глаза привыкают, он понимает, что это льдина, бескрайнее пространство которой тянется к горизонту. Ветер там сильнее. Это пробирает его до глубины души, теперь, когда деревья больше не блокируют его. Тонкая пелена серых облаков скрывает звезды от его глаз. Он почти ничего не видит, и тем не менее его зрение почему-то менее размыто — он чувствует, что теперь может видеть, как будто к нему вернулись чувства, их острота. Он оборачивается. Там стоит Уилбур. Лицо его, белое, как полотно, между темными стволами, окутанное тенями, застыло в вечно пустом выражении — опять дежавю, черное, темно-зеленое и дрожащее. Протягивается рука, покрытая шрамами и манящая. Подзывая его ближе. Луна сияет между облаками, освещая его следы на снегу. Рот Уилбура открывается в беззвучном крике. Слезы на его щеках блестят. Сон моргает, и он ушел. Там и ветер, и деревья, и льдина, и снег, и никакого Уилбура. Он оборачивается в последний раз. — Он просыпается в темноте. Мягкое оранжевое сияние скользит по потолку, серое и твердое, и на минуту он забывает, где находится, пока оно не возвращается обратно, нефильтрованное и сырое, настолько отличающееся от его побега, что совсем не похоже на побег. Не побег — это было похоже на оттягивание, будто сорвало лейкопластырь, но медленно, чтобы не было больно, только щипало кожу. Пробуждение ощущается по-другому. Такое ощущение, что вдруг настраиваешься на реальность, и понимаешь, что вчера действительно было, и нет ни теплого запаха свежеприготовленного завтрака, ни мягкого потока света из щелей в досках на окнах, ни отчетливого ощущения, что здесь есть кто-то еще. Это похоже на трещину в земле, на бездну в его сердце. Глубокая пустота, которая охватывает его целиком, течет в его венах, в его артериях, а смятение заставляет его ум плавать — он не понимает. Тоска поселилась в его кишках, такая внезапная и сильная, что его тошнит натощак — он смутно улавливает пятна боли по всему телу, как мягкое покалывание под кожей, заметное, но забываемое. Он в панике. Теперь он это понимает, его нервы на пределе, когда он царапает изодранную одежду и свое лицо, оставляя глубокие красные линии на впалых скулах. Он не понимает почему. Вот чего он хотел, вот почему он ушел, повернулся спиной к протянутой руке Уилбура, к закрытой двери, к маленькой хижине. Он хотел разорвать связывающую их липкую паутину зависимости — зависимости, которая уходит глубже, чем он думал, скользя в его пищеводе и вызывая рвоту желчью. Он закрывает глаза, стараясь контролировать дыхание. Он чувствует призрачное прикосновение теплой руки к своей спине, голос, говорящий ему успокоиться, вдохнуть и выдохнуть, назвать пять вещей, которые он может видеть, четыре вещи, которые он может чувствовать, три вещи, которые он может слышать, две вещи. он может чувствовать запах, одну вещь он может попробовать. Он видит свои руки, пепельные и болезненно белые. Кровь запеклась на костяшках пальцев. Угли угасающего костра он зажег в углу пещеры накануне вечером. Гравий, острый и темно-серый. Свет у входа в пещеру. Он чувствует собственное быстро бьющееся сердце, ветер ласкающий лицо. Пот на ладонях. Крошечные красные полумесяцы на них, вызванные тем, что его ногти впились в кожу. Он слышит его затрудненное дыхание. Голос — голос Уилбура, далекий и успокаивающий. Треск пламени. Он чувствует запах своей паники, свой пот. Он чувствует горький привкус крови во рту. Он потирает виски, и голос стихает. Он один, сам по себе. Уилбура здесь нет, скорее всего, он все еще в хижине, далеко от маленькой пещеры, в которой Дрим нашел убежище. Ему интересно, думает ли Уилбур о нем. Интересно, смотрит ли он в окно, на мороз, ищет ли его взглядом, готовым найти его тело, зарытое в снегу, с багровой от холода кожей. В нем есть эгоистичное, неприятное желание, которое хочет, чтобы так и было правдой. Оно хочет, чтобы это было испытанием. Что если бы он хотел, то мог бы приползти обратно, прямо сейчас, попросить прощения. Что это просто плохой сон. Хотя в глубине души он знает, что это не так. Уилбур ушел — ну, ушел Дрим, но ему позволили уйти. Оставили его умирать после всех этих недель (месяцев?) забот. Он полагает, что должен злиться, но гнев только кипит под поверхностью, слабеет под глубоким истощением костей, которое он чувствует, как от холода, так и от приступа паники. Есть только покорность, но также и замешательство. Потеря. Сомневаться. Он не знает, что делать, куда идти. Это его вина — не надо было толкать, не надо было спрашивать. Он может винить только себя, прокручивать в голове последние несколько дней и удивляться, где был переломный момент. Что заставило Уилбура так быстро переключиться с внимательного нянички на нерадивого. Это его вина. Веки тяжелеют. Сознание кочается. Он засыпает. — Он просыпается. Уилбур смотрит на него с открытым ртом, безглазый, кровавые слезы оставляют темные дорожки на омертвевшей коже. Тишина простирается над их головами. Он не может двигаться. Чувствует ожог, не видя его — на его лице, на одежде дымящийся горячий суп. Он кричит, его горло сжимается. Кипяток прорывает его одежду, обжигает, как кислота, и он чувствует, как его органы вываливаются наружу, мокрые от крови, как недоваренное мясо. Он кашляет, и его рвет безвкусным кофе, кусочками подгоревших тостов. Менее обгоревших, потому что самый подгоревших Уилбур забрал себе. Но это не потому, что он милый — это уловка, чтобы вызвать его благодарность. Он должен быть благодарен за то, что его рвет кусочками менее подгоревших тостов, а не размоченной в воде заплесневелой картошкой. Его истерический смех застревает у него в горле, когда он поднимает взгляд, и это не Уилбур смотрит на него. Это Квакити, широкая ухмылка раскрывает его лицо — языки пламени подчеркивают блеск его зубов. Они теперь все золотые. Он может чувствовать Сэма позади себя, все его каменные взгляды. Он смотрит вниз, а в руке у него зуб. Квакити держит ножницы, покрытые кровью. Его бьют по морде. Кью насмехается над ним, мучая его. Кажется, что калейдоскоп заслоняет его зрение — мир вращается, вспышки цветов ослепляют его. Он снова в тюрьме, в своей камере. На его руках кровь, и мертвые глаза Томми смотрят прямо сквозь него. Мир размыт по краям. Пятна крови затемняют его взгляд. Он смотрит на себя в зеркало. Бездушные лужи чернил смотрят прямо в ответ. Его слабое, похожее на труп тело покрыто шрамами. Он прижат к стене, его крики эхом отражаются от обсидиана. Ярко-оранжевая вспышка, раскалывающая боль в ухе. Внезапно он оказывается под кроватью, и это пугает его — затхлый запах деревянного домика, его удушающий ужас. Пепел и копоть забивают ему нос, и он сопит, кашляет, задыхается, он слышит, как они приближаются к нему. — просыпается он с криком. Крик пронзительный и грубый, от него болит горло. Он весь вспотел, пятна пота затемняют его одежду. Его руки дрожат, сила кошмаров все еще заставляет его шататься. Ему приходится напоминать себе, что все это было ненастоящим, что все это было в его голове. Он все еще здесь, в своей маленькой пещере, в своем личном домике. Он в безопасности — настолько в безопасности, насколько это возможно. Он сглатывает слюну, открывает рот и позволяет каплям воды, стекающим с камней пещеры, приземлиться на его язык. Он проводит рукой по своим сальным, липким волосам, вытирает лоб рукавом, хочет, чтобы его пульс замедлился. Именно тогда он слышит голоса. Они снаружи. Они близко. Они знакомы.