Холод Арктики

Завтрак мягкий. Они сидят за одним столом так же, что и накануне. Уилбур, кажется, сосредоточен на своих подгоревших тостах, которые он режет ножом и ест вилкой по какой-то дурацкой причине, но Дрим знает, что он украдкой смотрит на него, когда думает, что его не замечают Дрим намазал тост маслом и рассеянно покусывал его, иногда глядя на Уилбура, прежде чем сразу же опустить взгляд вниз, когда Уилл его ловит. Его тосты менее подгоревшие, чем тосты Уилбура, и он знает что это специально. Он должен быть благодарен за то, что с утра ему не пришлось жевать пепел первым делом, и все же он не может не нервничать, потому что понимает, что это для галочки. Он знает, что это не потому, что Уилбур заботится о нем, он знает, что Уилбур предпочел бы съесть менее подгоревший кусок хлеба, он знает, что Уилбур продуманно не дал ему менее горелый. Это рассчитано, уловка, чтобы расслабить его, заставить его думать, что о нем заботятся, здесь, что он должен быть благодарен Уилбур за его спасение, потому что теперь он может есть менее подгоревшие тосты вместо заплесневелого картофеля, пропитанного водой. Дрим смотрит на тост, окруженный аурой болезненно сладкого ложного комфорта, масло густо ложится на его вкусовые рецепторы, и внезапно он больше не голоден. Когда он поднимает взгляд, Уилбур уже моет посуду в раковине, а Дрим на расстоянии регистрирует непрерывный звук текущей воды, а также звук царапания губкой по тарелке. Перед ним чашка кофе. Он осторожно берет ручку и подносит ее ко рту, делая не менее осторожный глоток. Уже остыло, а сахара слишком много. Он кладет ее обратно и смотрит на остатки своего завтрака. Вид наполовину съеденного, наполовину подгоревшего тоста и полной чашки холодной жидкости почти печален, но Дрим не может заставить себя волноваться. Он просто надеется, что Уилбур не заставит его снова есть. Он не думает, что сможет больше переварить пищу. Он думает, что его вырвет, если он попытается съесть остаток тоста. Судя по всему, Уилбур может читать его мысли, потому что, когда он оборачивается, руки пропитаны мылом и водой, он предлагает ему небольшую улыбку, которую можно было бы почти истолковать как извиняющуюся, если бы она достигла его глаз. –Между прочим, извини за тост. Здесь все как-то шатко, дважды ничего не работает должным образом. Сработало вчера, значит сегодня не сработает. Мужчина берёт тарелку и выбрасывает тосты в мусорное ведро. Он допивает кофе, не комментируя это. Вина закрадывается в глубину разума Дрима при виде растраты еды — потому что он знает, что в тюрьме он бы убил, чтобы получить хотя бы самый маленький кусочек сгоревшего тоста. Он игнорирует это. –Ну, я надеюсь, что это было по крайней мере лучше, чем еда, которую ты получал в тюрьме! Слышал, у тебя картофельная диета, а? Это отстой. Ненавижу картошку. Он говорит, попытка завязать разговор, его тон беззаботный, дружелюбный, приглашающий. Каждое слово тяжело звенит в воздухе. Пропитанные угрозами, поисками благодарности, которых они, похоже, не находят Дриме. Он пахнет картофелем, свежим ожогом лавы, металлом крови. Он пахнет открытыми порезами и рвотой, которую он не успел выплюнуть и которая покрывает его рот. Дриму кажется, что его рвет, поэтому он отводит глаза и начинает рисовать узоры на дереве. Он только кивает, на всякий случай, но не отвечает. –Что ты хочешь съесть? Обед через несколько часов. Уилбур меняет тему, как будто ничего не произошло. Дрим задается вопросом, как он это делает, гадает, когда он устанет от односторонних разговоров и бросит его. Он полагает, что должен хотя бы наслаждаться этим, пока оно длится, несмотря на то, насколько оно фальшиво. И он очень хочет мяса. –Могу я есть мясо? Он морщится от своего слабого тона и кашляет в кулак. Это грубый звук, влажный и слизистый, и его нос морщится от отвращения. Когда Уилбур просто смотрит на него, не отвечая, Дрим снова прочищает горло. Он может чувствовать холодный пот на спине, ощущение щекотки внизу ключицы, побуждающее его встать и бежать, пока он еще может. Он в ловушке под непоколебимым взглядом Уилбура, пытаясь не ерзать на стуле, он не слушает тихий голосок в затылке. Он не встает и не убегает. –… Пожалуйста? При этом лицо Уилбура расплывается в широкой ухмылке, и Дрим внезапно желает, чтобы он была такой выразительной. –Хорошо. Но у меня его нет на складе, так что мне придется пойти поохотиться. Полагаю, я могу оставить тебя в покое ненадолго, да? Дрим никогда не кивал быстрее, не веря своим голосовым связкам, чтобы не сдаться на полуслове. Он чувствует, как кашель снова поднимается к горлу, и изо всех сил пытается его подавить. Не работает. Уилбур пробирается через гостиную, открывает дверь в его (их?) Спальню и, кажется, роется в шкафу в поисках чего-то. –Тебе нужно прикрыться, если ты заболел. Тебе повезло, что у меня есть запасная одежда и куртки, просто потому, что здесь чертовски холодно. Его голос, как всегда, веселый, и Дрим не поднимает головы, пока на стол не вываливается сверток с одеждой. –Она старая, надеюсь, вы не против. Дрим берет куртку дрожащими руками — он не помнит, когда его трясло, вероятно, из-за холода — и разворачивает ее, позволяя рукавам болтаться перед ним. Несмотря на нарастающую головную боль, ему все же удается распознать, темно-синюю ткань, украшенную маленьким флажком, пришитым к плечам. Это униформа Л’манбурга во всей красе. Это просто пиджак, немного потрепанный от возраста, помятый по краям. Вероятно, прошло много времени с тех пор, как ее гладили. Когда Дрим встречается с Уилбуром взглядом, он ясно видит озорной блеск в его глазах, который говорит ему, что это было сделано специально, что он может либо носить форму своего старого врага, либо рисковать ухудшением температуры. Он надевает его, потому что не может рисковать. Особенно, если он хочет сбежать, и поскорее. Он знает, что не может попытаться сбежать в таком состоянии, знает, что болезнь замедлит его, особенно если они находятся в тундре, как он подозревает. Он не надевает ее, потому что боится Уилбура — это по собственной инициативе, и даже если его улыбка немного пугает его, он его не боится. Его здоровье стоит унижения. (Разве?) ------ Когда он просыпается, он один. Он заснул на кушетке с раскрытой книгой на коленях. Это дрянной любовный роман, страницы пожелтевшие от времени, обложка разорвана пополам — сюжет был неинтересным, и ему быстро стало скучно, в отличие от того, чего хотел Уилбур, когда давал ему книгу. Он попытался прочитать это, он действительно пытался, но напыщенный стиль письма усугубил его головную боль, и он ненадолго прикрыл глаза, чтобы дать отдых своим векам, которые начинали отягощаться. Уилбур пошел на охоту, это точно. Сапог, которые он заметил ранее, около того, что, как он решил, было выходом, больше не было. Он один. В полном одиночестве. Он слышит, как ветер свистит сквозь доски, закрывающие окна, и только звук нарушает зловещую тишину. Стены внезапно кажутся высокими, нависшими над ним. Он чувствует себя маленьким, крошечным в этой тесной комнате, наедине с собой, ветром, и камином с огнем, который вот-вот погаснет. Лампа — единственный источник света в комнате, и слабое оранжевое свечение должно было его утешить, должно было заставить его чувствовать себя как дома, но он чувствует себя маленьким и загнанным в угол, глядя на дверь, как будто дикое животное собиралось наброситься на него. И в некотором роде так и было. Хищник, охотящийся за добычей. Дрим чувствует себя добычей в этой комнате, в этом доме. Он чувствует себя добычей и хочет уйти. Он встает, вздрагивая, когда его колени дрожат, прежде чем стабилизироваться. Он просто взглянет, откроет дверь и проветрит. В комнате слишком тепло, душно, и дверь напоминает ему черный ящик, смыкающиеся за ним пурпурные стены, лабиринт из одной комнаты без выхода. В любом случае она, вероятно, заперта Она не запертa и легко открывается, когда Дрим поворачивает дверную ручку — что удивительно, потому что Уилбур был очень непреклонен в том, чтобы запирать все возможные пути побега. Он, наверное, видел, как он спит, и решил, что в этом нет необходимости — а Дрим молча благодарит его за беспечность и открывает дверь. Его тело омывает волна холода, и он сразу начинает дрожать. Он подтягивает куртку ближе, тщетно пытаясь создать тепло. Дом посреди леса. Густые сосны, покрытые снегом, нависают над маленьким домиком. На земле должно быть не менее десяти сантиметров снега, а ветер свистит громче, чем когда-либо. Снежинки вторгаются в дом, порыв ветра тушат камин, пламя делает последнюю отчаянную попытку удержаться в вертикальном положении, облизывая воздух, прежде чем исчезнуть. Снаружи Уилбура нет. Все тихо, негромкий грохот бури слишком далеко, чтобы о нем беспокоиться. Он оглядывается вокруг, ища между стволами деревьев копну каштановых волос, белую полосу посередине, слишком длинное пальто и слишком большие ботинки. Когда он не находит то, что ищет, он осторожно выходит на улицу. Он не замечает, что он босиком, пока не почувствует, как холод снега проникает в его кожу, поднимается по ноге и просачивается под боксеры. Тогда он понимает, что на нем нет штанов. Он знает, что это не должно быть проблемой, потому что ему нужно было только взглянуть, и он это сделал, но он не может удержать свою вторую ногу, чтобы не провалиться в снег. Он снаружи, и дверь за ним с грохотом захлопывается. Он подпрыгивает, вздрагивает и отчаянно оглядывается вокруг, как будто силуэт Уилбура собирался материализоваться из воздуха. В глубине его внутренностей укоренилось беспокойство — он знает, что ему не следует выходить на улицу, он должен быть на диване, ожидая возвращения Уилбура, с открытой книгой у него на коленях, слово «Правила», выделенное большими жирными буквами, постоянно на виду. Он также знает, что должен воспользоваться этой возможностью. Маловероятно, что это повторится снова, его похититель не видит, дверь широко открыта, почти умоляя его попытаться сбежать. Кашляет в кулаке, выделяет слизь. Зелено-белая смесь жидкостей исчезает в снежном покрове. Он начинает шмыгать носом и вытирает его тыльной стороной ладони — есть риск, что ему станет хуже, есть также риск, что он может сбежать. Это не дилемма, и, прежде чем он это осознает, он убегает. - Теперь он понимает, насколько плохим было это решение. Он думает, что ему следовало подумать об этом больше, когда он бежит в лес, низкие ветви деревьев хлестают его по щекам, по едва заметным шрамам пересекают созвездие веснушек. Он больше не чувствует пальцев на ногах, уже давно не может. Это почти механически, то, как он поднимает ногу, прежде чем топнуть обратно, и он не замечает, как онемение начало распространяться на его ноги. Его суставы начали кровоточить из-за резкого холода. Когда он прикасается к своим губам, они застывают, и он почти уверен, что они стали пурпурными. Он тяжело дышит, высунув язык, чтобы смочить губы. Он истощен, каждый шаг забирает у него все больше и больше энергии. Грохот бури уже не за горами, и когда он смотрит вверх, он видит, как молния прорезает серые массы в небе. Кончики его пальцев красные и сырые. Он пытается схватиться за ветку, чтобы отодвинуть ее, когда его ноги задевают корень, его замерзшая рука соскальзывает, и он падает лицом вниз в снег. Он тут же свернулся, куртку держал крепко-крепко. Ему внезапно стало ещё холодней, везде, не только в ногах. Он подпирает голову рукой и морщится, когда его кровоточащие суставы стучат по земле. Снег покрывает его ступни, голые ноги. Кровь стучит в висках, он слышит, как в черепе плещется его мозг. Он отчаянно облизывает губы, пытается втянуть язык, но сил у него не остается. Так что он позволяет ему вылететь изо рта. Он чувствует себя мертвой рыбой, замороженной во льду, и эта мысль почти доводит его до истерики. Он не может пошевелить губами, поэтому его смех застревает в горле, громкий и удушающий. Но искры веселья все еще видны в его глазах. Ему удается только слабый кашель, и он закрывает глаза, дрожа. Онемение повсюду, и он больше ничего не может пошевелить. Он тяжело дышит, как обезвоженный пес, и ему приходится прекратить сравнения с животными, потому что от того, как он старается не смеяться, болят легкие. Он задается вопросом, умрет ли он. Онемение замедляет работу его мозга, и он внезапно чувствует себя непринужденно в окружении холода, погребенном под снегом, в мокрой куртке. Его разум приятно пуст, и он не помнит, почему раньше так паниковал. Его конечности тяжелые, и он не может заставить их двигаться, поэтому не делает этого. Он, вероятно, умрет от переохлаждения или замерзнет, ​​навсегда запертый в вечном кубике льда. На самом деле он не паниковал этой идеей. Это должно было его беспокоить, но он не чувствует ничего, кроме теплого блаженства, перспектива смерти уже не так пугает. Он позволяет себе погрузиться в тепло, спокойствие преодолевает его дрожь. Он отпускает. - Он не так представлял себе смерть. Когда он открывает глаза, он в постели. Поток низкий. Он по-свински моргает один или два раза. Его зрение нечеткое, но он может различить чулан, дверь… Уилбур на стуле, пристально смотрит на него. Если бы у него оставались силы, он бы, наверное, отпрыгнул, но у него слишком тяжелые конечности. Его сердце замирает, но в остальном он не реагирует. Только смотрит в ответ. Уилбур выглядит так, будто плакал. На его бледных щеках видны следы слез, глаза покраснели, как будто их несколько раз терли, чтобы стереть излишки. Он выглядит несчастным, и Дрим пытается игнорировать чужеродный укол вины, пронзающий его живот. Не работает. Он отдаленно понимает, что его руки привязаны к кровати, удерживая его. Его ноги также привязаны. Ему кажется, что он не может пошевелить ни одной мышцей, поэтому не пытается. Уилбур, вероятно, заметил, что он проснулся, потому что руки давили на его лоб, затем охватывали его голову, прикрывая щеки. Он говорит, но Дрим не слышит. Ему все ещё холодно, почти как в бреду, и его мысли ускользают от тесной спальни, от человека, от которого он не мог сбежать даже после смерти. (Он умер?) Он вспоминает ночь давным-давно, прежде чем все стало так сложно, когда их было всего трое — ночь, когда Джордж заразился гриппом и застрял в постели, кашляя, очевидно, «на грани смерти». (преувеличение). Сапнап, нахмурившись, выгнал его из комнаты. «Он болен, гребаный идиот! Ты тоже хочешь простудиться? Ты хочешь, чтобы ему стало хуже?» Дрим помнит всплеск боли, вспыхнувший в его глазах, вероятно, заметный потому, что выражение лица Сапнапа смягчилось. Он не помнит, что было потом. Он вспоминает это, когда впервые увидел недоверие в глазах лучшего друга. А теперь он болен. И привязан к своей кровати. И с сумасшедшим, бормочущим ерунду на нем, уродливый плач, сопли собираются над его верхней губой, прежде чем упасть на кровать, темные пятна на слишком белых простынях. И он, вероятно, мертв. «Убирайся, Сапнап! Ты долбанный идиот! Ты же не хочешь простудиться? Ты хочешь заболеть? Вы хотите, чтобы мне стало хуже? Вы хотите умереть? Вы хотите, чтобы я умер?» «Поговорим позже, Сапнап, я устал. Я больше не хочу этого делать. Я хочу спать. Могу я поспать?» «Конечно можешь, Дрим. Конечно.» «Почему ты держишь меч, Сапнап? Сапнап?» «Чтобы помочь тебе заснуть, Дрим. Я обещаю избавить вас от боли. Я всегда сдерживаю свои обещания, не так ли?» Дрима считает, что сопли, текущие из носа Уилбура, забавны. Если бы он мог пошевелить губами, он, вероятно, смеялся бы до тех пор, пока не перестал бы дышать. Он снова теряет сознание. Он также устал видеть, как тупое лицо Уилбура искажается над ним, поэтому закрывает глаза. Он слышит только слабое бормотание перед тем, как заснуть