"Нет пророка в своём отечестве..."

Счастливый конец. Ну как счастливый… Земля катится в ад и это мы её скатываем, скарабеи с фекальными катамари. Экология, микробиология, метеорология, океанология, психология, микология… Всё в ад. А тут ещё эти головоногие косплеят «Войну миров» Спилберга, будь неладны они все… Может Спилберг это их проект?.. Зерг его знает. А пока конец. Счастливый. Наверное. Ёбаные цефы сидят в своих норах по всему миру, ожидая приказов главного, альфа-выблядка. И их всех надо отпиздить. Тот мужик. Негр. Дельные вещи говорил. [Тот мужик? Это же я?] Не-не-не, бля. Мы договорились! [Точно, морпех. Побуду пока твоей шизой. Пока.] Вот и спасибо. Вдыхаю воздух полной гру… Ну да. В моём состоянии это невозможно. Просто встаю. По визору шлема бегают визуальные помехи, "VHS"-эффекты в руках блоггера-долбоёба, дрочащего на 80-е… [Побочный эффект синхронизации, морпех…] Да я не в обиде. Стою я, значит, в неглубокой воронке после падения. Кругом деревья, здания. Небо голубое. Солнце всё превращает в пасторальный постапокалиптический пейзаж. Большое Яблоко, мать его. И тут как вдарит по мне и воронке синим свечением! Что за хуйня, пидоры, блядь?! [ВНИМАНИЕ! ВЫКЛЮЧЕНИЕ СИСТЕМЫ ЭЛЕКТРОМАГНИТНЫМ ИМПУЛЬСОМ!] Еба-а-ать!.. [ВНИМАНИЕ! ВСЕ СИСТЕМЫ ПОВРЕЖДЕНЫ!] Я, блядь, не просил об этом!.. [ВНИМАНИЕ! ПЕРЕКЛЮЧЕНИЕ В БЕЗОПАСНЫЙ РЕЖИМ! ПРИОРИТЕТ ЖИЗНЕОБЕСПЕЧЕНИЯ!] Опя-я-ть... [ВНИМАНИЕ! ВЫПОЛНЕНИЕ ПРОТОКОЛОВ ГЛУБИННЫХ СЛОЁВ! ПЕРЕЗАГРУЗКА СИСТЕМ!] [Сынок, ты там как?] Не дождёшься! Темнота перед глазами исчезает. Был день, стала ночь. Звёздное небо в световой грязи большого города. Большая луна, четверти туши которой нет, зато по небу от спутника планеты растянулся след из лунных обломков от возможно могучего импактного события... Город в огне. Я в воронке посреди улицы. Ширина проезжей части обычная. Архитектура какая-то западноевропейская, дома максимум в десяток этажей. Крики, выстрелы, взрывы, рёв кого-то или чего-то. Обычная рабочая атмосфера... Стоп, что с Луной?!?! [Мы явно не в Канзасе, морпех.] Будто я не вижу... Людей кругом не видать, зато есть брошенные машины. Взгляд на автомобиль, что ближе всего... [15 метров] Хм, розовый фургончик торговца мороженым с большим макетом жёлтого вафельного рожка пломбира на крыше... Что-то мороженого захотелось... [Морпех, у нас дела поважнее.] Да не вопрос. Подбегаю к открытой водительской двери слева и сажусь на кресло, закрывая дверь. Ключ в замке зажигания. Двигатель завёлся. Хм, "механика". Вспомнились уроки вождения нашим стареньким пикапом от бати... Бензина или что тут у них показывает литров восемьдесят. Температура движка в порядке. Масла или что тут них вместо него хватает. Можно и кататься. [Вопрос куда...] [НАНОВИЗОР АКТИВИРОВАН...] [ПОЛЕВОЕ СКАНИРОВАНИЕ ВЫПОЛНЕНО!] В нижнем левом углу поля зрения возникла обрывочная карта местности. Внизу справа сиротливо нулеют показатели оружия и боекомплекта к нему. Оглядываюсь. На юго-западе от меня виднеются какие-то башни или небоскрёбы... [7568 метров] Далековато... И... Что это? Воздух продрал рёв здоровенной летающей херни с крыльями и длинным хвостом. Она летает вокруг самой высокой башни. Отсюда она, конечно, должна казаться небольшой крохой, но спасибо костюму за способность видео-увеличения. [УГРОЗА ОБНАРУЖЕНА!] С глухим рёвом на дорогу перед фургончиком с крыш домов по обе стороны улицы спрыгнула дюжина невиданных тварей. Будто дешёвые костюмы оборотней из фильма ужасов категории "Б". [Рост — 3 метра. Масса — ~300-450 кг] {Привет...} Что, блядь, это за голос был?! Я аж дёрнулся! [Чего дёргаёшься, морпех? Дави тварей!] И правда. Трогаюсь, направляя машину в стаю. Удар! Пара вервульфов улетает на хуй и об асфальт, но снова встают. Остальные разбежались. Пара прыгнули на крышу. Перехожу на вторую, наезжая на встающую парочку. Они падают, фургончик проезжает по ним, сильно трясясь. Слышен предсмертный вой. [УГРОЗА НЕЙТРАЛИЗОВАНА!] Уроды на крыше начинают бузить. Один разбивает лобовое и лезет внутрь. Второй бьёт передними лапами по двери водителя. Вот пидоры! Хватаю первого за правую лапу... [МАКСИМУМ СИЛЫ!] Хрустит выдираемая из своего места лапа, вульфи падает башкой вниз, на секунду клацнув пастью перед лицом. Падает, врезается спиной в капот и с истеричным лаем исчезает под колёсами. Машина снова подскакивает будто на ухабах. [УГРОЗА НЕЙТРАЛИЗОВАНА!] Пидору слева это не по нраву. Зарычал и, ухватившись за крышу, задними лапами бьёт с размаху по двери. Пошёл на хуй! Дверь вмялась внутрь, но не выбита. Жму на тормоз. Мохнатый ублюдок улетает к хуям в асфальт, не удержавшись на крыше. Газую и, быстро переключив КПП, прокатываюсь по твари на второй, не успевшей оклематься от падения. [УГРОЗА НЕЙТРАЛИЗОВАНА!] Смотрю в правое боковое. Оставшаяся восьмёрка вульфанов бежит за машиной. Вот пидоры! Жму третью. Хуй вам, не догоните! Я от правительства ушёл, я от цефов ушёл, я от "CELL" ушёл, а от вас, уёбки, и подавно убегу! [Хм, морпех, у тебя нет русских среди родни?] Это тут к чему?! [Да так, есть одна русская сказка...] Мертвецы рассказывают сказки? Русские сказки? [УГРОЗА ОБНАРУЖЕНА] По фургону открывают огонь! [МАКСИМУМ БРОНИ] Часть пуль улетает в остатки лобового и прошивает машину насквозь. Остальные бьют по движку и колёсам. Вот суки! Пули херачат по костюму, тратя его энергию и массу. Но плотность огня низковатая. Будто работают полуавтоматикой... Фургон ещё на ходу. А вот и стрелки! Это... андроиды?! У кого на вооружении стоят андроиды?! А по хуй. Врубаю четвёртую и с разгона сношу железных болванов, тупо стоящих на месте и стреляющих по надвигающейся на них смерти. Бам, блядь! Разлетелись как кегли! В кабину влетела рука-манипулятор робота с зажатой в ней винтовкой! Влетела и упала на пассажирское сиденье. Как неожиданно и приятно! Роботы ещё долбят по машине, но дистанция между нами стремительно растёт. Хватаю пушку правой, веду левой. Манипулятор не хочет отпускать оружие... [МАКСИМУМ СИЛЫ!] Странное оружие. Вроде и человеческое, но никаких магазинов-обойм не видно. Это что-то энергетическое? Но пули били по мне вполне материальные... [У цефов есть похожее оружие, собирающее воду из воздуха в ледяные поражающие элементы.] Хм, у местных тут такие технологии?! [Ну у них боевые андроиды...] [УГРОЗА ОБНАРУЖЕНА!] Посреди улицы впереди [76 метров] какой-то карлик в бело-розово-коричневых шмотках дерётся дубинкой [Зонтик-ножны для клинкового холодного оружия, длина 90 см, общая масса 1,2 кг] с кучей [7 угроз] вульфи. Что это за хмырь? А, ладно! Клаксоню, привлекая внимание представителя низшей части человечества к своей персоне. Хмырь заметил меня. Как и оборотни. По-быстрому сдвигаю предохранитель винтовки от "S" к "F" и навожу оружие на тушки вульфи, точнее, костюм позволяет высокоточно влепить подарки каждому в глаз на девяноста километрех в час. Бам-бам-бам! Танго уложены. Минус три. Хмырь бежит к фургону. Это баба, что ли? За ней четвёрка вульфов. Прикрываю огнём, выкосив парочку. Торможу, баба открывает дверь и садится на пассажирское. {На вашем месте, молодой человек, я бы не доверял этой юной леди...} Блядь, инсульт! Дёргаюсь. Баба настороженно смотрит, направив сложенный зонт на меня. А как мы вообще диалог будем вести? Как себя назовём? {Ну тут я известен как Озпин...} Блядь, заткнись! [Морпех, ты с кем это говоришь?] Ты, что, не слышишь? [Нет. И тебе лучше трогаться с места! Езжай!] Фургон снова двигается, набирая скорость. Пассажир молчит, но зонт убрал на колени. Какая милая кроха... [Разведчик, не о том думаешь.] Да, та ещё картина — шизофреник в миллиардном нанокостюме два точка нуль левой крутит руль фургончика с мороженым, второй тычет высокотехнологической пукалкой в разбитое лобовое, а рядом с ним какая-то девчушка, сбежавшая из какого-то аниме... В боковых и в центральном зеркалах отражается стая из нескольких вульфиков, бегущих за фургончиков... Идиллия, вашу мать... Пассажир осторожно тыкает в моё плечо, обтянутое костюмом. Оборачиваюсь. Она показывает какой-то смартфон с прозрачным корпусом. Там в текстовом редакторе для "SMS" набрано... "Кто ты?" Ну что парни (да-да, ты, уёбок, влезающий не вовремя, тоже можешь отвечать!), как ответим даме? [Парни? Ты с ума сходишь, что ли? И ты помнишь договор, не так ли?..] Пассажир нервничает и убирает смартфон. А я отвечаю. — Они называют меня "Пророк".