Это любовь

Голова устало опущенна к полу, а она слезливо открывает дверь, молча удаляясь. Он слышит как она рыдает в спальне, но попытка открыть комнату рушится, вместе с мозгом, что осознал факт того, что комната закрыта. Слышать её тихие всхлипы уже раздражает, а поэтому встав с дивана, пьяное тело бьёт ладонью по двери, громко шипя чтобы та успокоилась и дала наконец поспать без её выдавленных слёз. Выдавленных? Ладно, завтра скажешь бессмысленное прости, обнимешь её на пару минут и вечером все повторится. Это любовь. Каждый месяц она желает ему удачно повеселиться с братом, передаёт какие-то слова и иногда забытые им вещи. Она знает, что это не так. Не к брату. В чужие объятья. В них более хорошо или что? Ответь. Ответь когда вернёшься домой. Ответь когда вернётся Ран, а не Ран Хайтани. Ответь когда меня рядом не будет. Только честно, обещай. Это любовь. Глупые, пьяные, чужие и грубые руки пытаются как раньше прикоснуться со всей нежностью, но абсолютно ничего не происходит. Посмотри, это же твоя малышка, какого чёрта ты вдалбливаешь её как очередную девочку на вечер? Как ты посмел прикоснуться спустя три дня отсутствия? Она плачет, ей больно, но Это любовь. Она со всей аккуратностью заклеивает каждую ранку, дуя и целуя, но он все равно раздражённо шипит, теряя крупицы терпения и осознания ситуации. Громкий рык, дюжина мерзких слов и шёпот о том, что и без неё справиться. Нет. Пока она снова рыдает в спальне, ты криво клеишь пластыри, делая себе намного больнее резкими прикосновениями и периодическими порывами пойти и успокоить заткнуть. Это любовь. С вечера на утро стол всегда украшает кропотливо собранное бенто, и ты берёшь его, не забываешь. Конечно же не съедаешь. Риндо всегда мерзко визжит при виде выкинутых продуктов, но не говорит ей, а может и стоило , ну или не стоило. Не знаю. Травишься разной хернёй, а домашняя еда всегда валяется в мусорке. Потом лежишь с отравлением, а она винит только лишь себя. Кстати, заметил? Бенто больше нет. Это любовь. Дома всегда пахнет гранатом и бананом, а в тот самый единственный день месяца особенно сильно. Что раздражает, заставляет злиться и кричать, но от тебя постоянно пахнет чужим, и она знает это, только вот это ваш дом. Нельзя чтобы пахло чужим, ибо тогда путь только на крышу. Тогда уже ничего не останется от их дома. Останется лишь временное место проживания. Это любовь? Она уже третий раз на месяц собирает вещи чтобы сбежать, но почему не получается? Почему такая холодная квартира выглядит самой тёплой ? Может потому что ты в своём мире? Под тремя слоями одеяла и кружкой кипятка всем будет тепло .Каждый раз тихо вздыхает, укатывая чемодан в дальний угол гардероба. Но не разбирает, знает же, что скоро ещё раз попытается. Это любовь? Напряжённо перебираешь футболку в пальцах, спина напряжена, а звук со стороны двери был бы равен чуду, правда, поверь, он бы пёсиком прибежал к двери. Неужели ты ушла? Бросила всех? Эгоистка? Нет, нет, нет, я обещаю , что больше не одного оскорбления с моих уст не сорвётся, только вернись. Звонок. Чужой голос. Больница. Это любовь. Она выглядит смертельно бледной, по телу рассыпаны бордовые синяки от чужих рук, а нарисованная однажды сакура на предплечье словно завяла. Чёрные омуты закрыты, а фиолетовые верно приходят каждый вечер, спрашивая как ты, как твоё состояние, принося новые цветы каждый третий вечер. Дома такого не было. Не будет уже. Пора смириться с этим. Это любовь. Утро встречает такой мёртвой пустотой, что хочется снова окунуться в ту сладкую негу сна. Вот она, твой маленький лучик, улыбается сидя на тебе, ярко жестикулирует, периодически порывах эмоций падает тебе на грудь, смеясь, пока ты прижимаешь её поближе к себе, шепча комплименты и слова о любви. Когда это было? Точно ли это воспоминание? Может и правда сон. Когда же всё умерло? Год назад? Два? Ты не помнишь. Помнишь только лишь звонок. Чужой голос. Больница. Смерть. Это любовь. Шипишь ты над её могилой, пока надоедливые родственники желают смерти и одновременно сочувствую. Шипишь ты пока оказываешься дома. А потом кричишь. Кричишь когда чувствуешь запах граната и банана. Кричишь когда видишь собранный чемодан в шкафу. Кричишь когда гладишь пальцами все те рецепты в её кропотливо собранной книжке. Кричишь когда каждый миллиметр кричит вместе с тобой

Это любовь