Вспять

Свет огня окутал лицо девушки. Её бледная кожа была покрыта алой жидкостью, сочащейся из раны на лбу. Пустые глаза, устремившиеся куда-то вдаль, не отражали ни единого признака жизни. Казалось, что их голубизна постепенно превращалась в нечто подобное луне: невзрачные, но большие, блёклые и почти туманные. Какие-то крики, паника... Всё это было одной ногой в прошлом. По крайней мере, не имело никакого значения сейчас. Когда ты мёртв — это пол дела, но когда ты был убит за идею — это было целым преступлением. Проиграть битву не означало проиграть войну. Так хотелось думать. Однако, правильным ли было считать, что война не проиграна, если все козыри в твоём рукаве были вытащены и сожжены дотла? Правильным ли было надеяться на то, что кто-то извне придёт, чтобы помочь противостоять самым тёмным углам души? На деле никто не знал. Всем просто хотелось надеяться. «Гарри Поттер мёртв». Эти слова, произнесённые Тёмным Лордом, эхом отскакивали от стенок разума каждого, кому довелось увидеть, как холодное, но ещё мягкое тело бросали в ноги тем, кто шёл против Волдеморта. А шли против него многие, и многие положили свои головы во имя светлого будущего, которое, казалось, уже никогда не наступит. Как тяжело было сражаться друзьям против друзей. А некоторым и против собственных родителей, пренебрегая кровными узами, которые обвивали сердца, словно красные нити судьбы. Ни единому из них не было известно, кому было больнее: тем, кто был последователем Лорда Волдеморта, которым приходилось сражаться по приказу господина под страхом смерти, либо же тем, кто сражался ради справедливости, ради идеи равенства и света, ради любви и друзей, оставляя позади былое. И кому было знать, каково это, последнее, что увидеть перед смертью, это отца, пускающего зелёный луч, пронизывающий грудь собственной дочери. И словно день сурка этот момент не прекращал повторяться вновь и вновь, пока последний вздох не сорвался с губ ещё совсем молодой ученицы Когтеврана. Когда-нибудь она хотела увидеть мир, в котором маги не делили бы друг друга. Когда-нибудь ей просто хотелось посмотреть на то, как одни не начинали ненавидеть других за то, что их родители были обычными людьми. Но теперь она не увидит этого. Никогда не увидит. И всё из-за него. Волдеморт. Она ненавидела его, ненавидела его идеологию, всё, что с ним было связано она ненавидела. Поэтому она и ненавидела отца. Порой, она задумывалась, как было бы хорошо, если бы он не был Пожирателем Смерти. Скольких шрамов бы не было на её теле. Но она никогда не была виновата ни в одном из тех, что «украшали» её. Всё, что ей осталось теперь — быть холодным и безжизненным телом. Душой, которая пожертвовала собой, ради свободы других. В её планы не входило убивать. Но обида, поселившаяся в сердце с самого детства, заставила исчезнуть род семьи Гарднер навсегда. Её нет. Отца нет. Больше нет никого. Мертвы были все. До единого. И в такие моменты уже казалось, что надежды нет. Она мертва вместе с героями Битвы за Хогвартс. Однако...