Спой мне ещё

      Всё, что в пламени сделано, дóлжно вернуть домой — осквернённый металл растворяет бесследно лава. Ты стоишь предо мной — тёмный призрак прошедшей славы, не король, не волшебник, не мёртвый и не живой.       Ты однажды сказал, всё возможно начать с нуля, искажённый клинок возвращая назад в горнило, только даже тебе, столь искусному, не по силам воскресить стебелёк, что разрушился от огня. Ты хотел упорядочить мир, сея смерть и боль, только хаос, вулканом спелёнатый под золою, неизменно прорвётся как робкий росток весною. Мир был создан таким и останется впредь такой.       На судьбу, что веками нёс сущему, обречен, ты лишь блёклая тень, что исполнена сожаленья, отзвук разноголосицы в Музыке Сотворенья, но я всё же прошу тебя: спой мне её ещё.       И она зазвучит, преисполнена волшебством, сотрясая собою твердыни и руша стены, наполняя ликующим светом сердца и вены, расползаясь на ржавых доспехах седым пятном, на глазах обращая чернёный металл в стекло, разгоняя над башнею тучи к приходу солнца, превращая в окалину латы, мечи и кольца, отгоняя столетнюю зиму своим теплом, и чем дальше, тем больше. Когда же умолкнет звон, перед тем, как развеяться западным лютым ветром, ты на миг улыбнёшься — вновь сотканный лишь из света, — и, мне хочется верить, что будешь тогда прощён.