Всего лишь писатель

Чувства. Слишком болезненные чувства для столь мягкого писателя. В прямом смысле болезненные, но дело не только в чувствах. Ему кажется, будто он сгорает изнутри, терзаемый собственными мыслями и ощущениями. Это явно заболевание, но пока неясно какое. Бабочки в животе перерастали в желудочную боль, постепенно пробирающуюся до сердца. И так на протяжении полутора года. И вот он глотает обезболивающие, но, как обычно, безуспешно. С этой болью приходится вставать и идти в школу. Единственным, что он любил в этой болезненной жизни, являлся рыжоволосый художник из параллельного класса. Натаниэль является лучшим и единственным другом писателя, и, конечно же, коллегой по созданию комиксов. *** Школа. Очень скучное место. Сегодня у 10-х классов был совместный урок английской литературы. Марк сел рядом с Натом и уже раз 100 пожалел об этом. У брюнета с самого утра болел желудок. Если бы он сел один, то никто не обратил бы внимания. Но он сидит с Натаниэлем, а он всегда все замечает. Особенно, если это касается Марка. -Всё хорошо? -Да, просто не самое лучшее самочувствие. -Ты весь бледный. Может, сходи к медсестре? -Да все со мной хорошо, правда. Просто.. Э.. Мутит немного. - Ансьель очень натянуто улыбнулся и снова принялся за конспект. *** Прозвинел звонок с урока. На выходе из класса Марк чуть не потерял сознание из-за боли. Его отправили домой под присмотром Натаниэля. До коттеджа Ансьелей парни добрались без особых проблем. И, как на зло, родителей дома не оказалось. -Так, давай в постель, а я тебе ромашку заварю. -Нат.. Вызови врача, пожалуйста. -А?.. Хорошо, сейчас. -Ауч!!-брюнет скорчился от болезненных ощущений, схватившись одной рукой за плечо художника, другой держась за живот. -Марк, потерпи немного! Уже звоню! - рыжик вызвал скорую. Врачи приехали минут через 30-35. Писателя слегка осмотрели и приняли решение ехать в больницу. *** Прошло 3 недели. В школе кипела жизнь. Урок химии отменили. Все сидели в кабинете и занимались своими делами. Было на столько тихо, что все слышали чужое дыхание. Эту идиллию нарушил темноволосый парень, вошедший в самый "разгар" безмолвия. -Добрый де..нь. А где учитель? -Марк!!! - рыжий "ураган" пронёсся по классу, чуть не сбив Марка с ног. - Ты как? -Я? Лучше не бывает. -Врачи что сказали? -Э.. Да это просто.. Гастрит. Да, гастрит. Ничего серьезного. -Скажешь тоже. Гастрит - серьезная херня. Идём. - Куртцберг повел Ансьеля за парту. По дороге у второго из сумки выпал лист. Врачебное заключение, вроде. -Марк, ты обранил, - сказала блондинка. Роуз подняла и глянула на бумагу. Написанное повергло ее в ужас. Она подняла на писателя уже красные глаза, полные слез. Ансьель выхватил и запихнул справку обратно в сумку. -Молчи, пожалуйста, - сказал девушке на ухо брюнет. Та в ответ вытерла глаза рулевом толстовки и несколько нервно улыбнулась. Парень взял друга за руку и потащил к столу. Весь день художник пытался выведать у писателя содержимое текста на той бумаге, на Марк старался перевести разговор на прежнюю тему, якобы не замечая этот вопрос. *** Наступил вечер. Прекрасный воскресный вечер. Мальчики сидели в квартире Натаниэля в обнимку и разговаривали о последних происшествиях в Париже. Руки обжигала кружка горячего кофе, которое служило неким энергетиком для любителей работать по ночам. Внезапно у писателя зазвонил телефон. -Алло? -Марк! Беги домой! Быстрее! -Что случилось? - мисс Ансьель что-то эмоционально говорила Марку, получив в ответ отказ. -Ты спятил?! Подумай о любящих тебя людях! -Я подумаю. Обещаю. В следующей жизни обязательно подумаю, честно. Пока.. - конец звонка. - А знаешь что? - обратился писатель к художнику. -Что! -Я тебя люблю. -Чего ты меня..? -Люблю. Не как друга. При чем уже давно. -Уоу! Это очень неожиданно, ведь.. Я тоже испытываю чувства к тебе. *** Прошло пару дней. Художник сидел на уроке, как вдруг ему на телефон пришло уведомление. Карен Ансьель: "Нат.. Это мама Марка. Марк он.. Он умер сегодня утром.. Он просил сказать об этом тебе, перед тем как.." Сообщение закончилось. Натаниэль не мог поверить тому, что сейчас прочитал. Он быстро собрал вещи в сумку и выбежал из кабинета, ничего не объяснив учителю. Художник бежал изо всех сил. Добежав до дома Ансьелей он увидел черный фургон, отъездающий от их коттеджа и двух людей, стоявших у входа в дом. Эти люди - мать и сестра Марка. Они плакали.. Нет, даже не так. У них была жуткая истерика. По обстановке Натаниэль понял, что фургон, напоминающий обычную чёрную маршрутку, вывозил тело его парня. *** День похорон. Все стоят под зонтами и смотрят на то, как гроб постепенно засыпают землёй. В какой-то момент к Куртцбергу подошла мама его возлюбленного и отдала красиво заклеенный конверт. -Он просил отдать это тебе в этот день. Открой его дома. - художник сумел лишь кивнуть. Слова не выходили, ведь ему было тяжелее всех. И это не приувеличение. Натаниэлю даже тяжелее, чем близким Ансьеля. Это понимали все. Карен обняла рыжика и начала поглаживать по спине. -Нат, пожалуйста, будь сильным. Самое главное его желание было видеть тебя счастливым. Исполни его, прошу тебя. -Я.. Я.. Я п..Постор-раюсь. - дрожащим шепотом произнес парень, из его глаз вновь хлынули неостановимые потоки слёз. *** Настало время говорит речь. Первым вышел его брат Джереми. -Марк был замечательным человеком. Кого ни спроси, все говорят именно так. Но про себя он всегда говорил: "Я всего лишь писатель, никто обо мне даже не вспомнит. Не стоит из-за меня лить слезы, Я ничего не сделал за эту жизнь, что бы быть достоин чьих-то слез. Это просто напрасно потраченные нервы. Мертвые не нуждаются в слезах. Они нуждаются в том, что бы о них помнили и говорили хорошие вещи". Я не считаю, что он ничего не сделал. За свои 17 лет он достиг того, что многие не могут за всю жизнь. Всего лишь писатель, говорил он.. Но ведь это не так.. *** Натаниэль еле еле добрался до дома. Дойдя до комнаты он начал проклинать абсолютно всё. Начал разкидывать все, что попадется под руку. И даже перевернул рабочий стол, от которого в последствии откололся кусочек покрытия. В конечном итоге он обессиленный рухнул на колени и достал из рюкзака конверт. Распоковав его он увидел лист. Отложив конверт подальше он принялся читать письмо. "Привет Нат. Если ты это читаешь, то меня уже нет в живых. Я хотел поблагодарить тебя за все. Хоть знакомство у нас с тобой не заладилось, но мы стали больше, чем просто друзья. Я люблю тебя, даже тут, на небесах я буду любить только тебя. Будь счастлив, найди себе девушку или парня. Не плачь из-за меня, это моя единственная просьба. Ведь я всего лишь писатель. Если ты не понял причину моей смерти, то объясняю - это рак желудка. А ещё помнишь книгу, которую я не показывал тебе? Так вот, хочу попросить, что бы ты опубликовал ее. Деньги на публикацию в конверте. Надеюсь, что этого хватит. Твой Марк♡" *** Год прошел. Ровно год с того дня. Натаниэль стоит около могилы писателя. Он принес его любимые цветы - ромашки. Долгое время он сидел около могилы, рассказывая о своей жизни. Он верил, что Марк его слышит. Наконец закончив свой рассказ художник встал и поцеловал фотографию на надгробьи. -Ничего, Солнце, скоро уж увидимся..