120 дней Кавдалона

- То есть я. Должен пойти к черту на рога. Найти незнамо кого, вытащить - и все это за.. За что, кстати? За "служу России", как обычно? Полковник Макаров откинулся в кресле, внимательно меня осмотрел и как бы удивился: - Я не понял, боец. Ты что, приказ пытаешься обсуждать? - Права он пытается качать, товарищ полковник. "Служу России", ишь ты.. Служака хренов! - командир, стоящий рядом со мной, как всегда попытался сгладить углы. - Ты, Семенов, допрыгаешься. И ты, и дружок твой вот у меня уже где.. - Капитан, подожди - отмахнулся от него Макаров. - Семенов, это пререкание со старшим по званию было, да? Устал Родине служить? Погоны жмут или берет голову натер? - в голосе полкана появились нехорошие нотки. Я понял, что углы сгладить не удалось. - Никак нет, тащ полковник! - "Шел бы ты нахер, Гиббон", добавил мысленно. И застыл по стойке "смирно". - Оловянного включил? Думаешь, спросу с тебя нет?.. - начал заводиться Алексей Арнольдович Макаров, орденоносец и ветеран. Славный позывной он получил за длину рук, свисающих до колен и ниже. А руки, в свою очередь, заработал в полевом госпитале, когда по кто-то из обслуги по запарке сбил настройки регенератора. И все бы ничего, но из ванны его вынули только через полгода, вместо положенного месяца. Ну, как позиции отбили, так полкана (тогда еще кэпа) и вынули. С тех пор, как поговаривали, у него характер и испортился. Может из-за рук, а может из-за того, что рота, которой он командовал, легла там вся. - Алексей Арнольдович.. - командир попробовал вызвать огонь на себя, но Гиббон его не слушал. Он воздвигся из-за стола, окинул нас с Колгановым плотоядным взглядом и почти начал фланговый маневр, но тут заверещала валявшаяся на столе гарнитура. - Смотрите у меня.. - Гиббон показал здоровенный кулачище и нацепил хитро изогнутую штуковину: - Слушаю! Пока кто-то там квакал в ухо полкану что-то не слишком приятное (судя по его хмурой физиономии), я стоял навытяжку и привычно ненавидел армию. А за что ее любить-то, такому как я? Это вон, у командиров потомственные династии ать-два. Что у одного, что у другого. А мне, простому эксу, вся их субординация по колено. И если бы у меня были в свое время мозги, я бы в этот блудняк с армейским контрактом ни в жисть не вписался. Э-эх, были бы у меня мозги.. Мозги у меня были, денег не было. - Сколько осталось? Полгода.. Или год? Локальных, или.. Ах, даже так. А по имперскому сколько? Четыре месяца? Твою мать.. Что ж вы раньше-то.. Да понял, понял. Все, до связи! - полковник бросил гарнитуру на стол, сел в кресло и закрыв лицо руками, принялся его массировать. - Четыре месяца? - спросил Колганов. - Да, Миша, да. Четыре, мать его, месяца - прогудел Гиббон сквозь пальцы. - Примерно. А потом - пух! - Гиббон растопырил пальцы в стороны, изображая взрыв - И все. - Жопа - командир вздохнул. - Семенов твой жопа - устало произнес Гиббон, доставая из ящика стола планшет и укладывая его передо мной. - С ушами. А это - песец. О чем они раньше думали? - Ни о чем они не думали, вводная неделю как пришла - ответил командир. - Да и хрен с ним! На крайняк, вон Семенов есть.. Семенов! - Я! - ответил я. - Четыре месяца тебе, на все про все. Никого, конечно, ты оттуда не вытащишь - нечем. Там лет десять назад "Версаль" был, скинул поплавок, так что пара "Молибденов" у тебя будет. Ну хоть кровь собери, ты понял? Хер с ним, с контингентом - за столько лет одичали все.. С-сука, четыре месяца! - Молибдены на орбиту не выйдут, товарищ полковник - заметил я. - Толку от той крови.. - На поплавке ИИ должен быть, "Луиза" или "Ромео". Я так понял, он и засек этих.. потеряшек. Скормишь образцы, он препараты отфиксирует.. Хоть какой-то шанс. - Хорошо живут - протянул Михаил Антонович. - Луиза на поплавке, Версаль, опять же. Этот-то там что забыл? - Мне не докладывали - угрюмо буркнул полковник, подтолкнув планшет ко мне. - Семенов, ознакомься. Коды, пароли, то да се.. Ну, сам знаешь. И давай, без этих мне твоих! - он погрозил мне пальцем, мозолистым и кривым, с кое-как обстриженным когтем. - Есть, без этих! - гавкнул я и сцапал планшет. Та-ак, что тут у нас.. В планшете все было плохо. Нет - в плане допуска все было хорошо, и я логины быстренько слил, но там еще был отчет. А в отчете значилось, что на одной из планет 142 Скорпиона, с дурацким названием "Кавдалон" (какой дебил эти имена выдумывает? Что это значит, вообще?), полтора года назад обнаружили человеческую колонию. И двенадцать раз пытались эту колонию, из двухсот сорока семи, между прочим, особей, с данной планетки снять. А снять их пытались затем, что по расчетам ИИ орбитальной группировки (это так говорится, "поплавок" - на самом деле там целая сеть разворачивается), через некоторое время на эту планетку (сюрприз!) должен был бумкнуться камешек. И вот после этого все станет плохо, потому что камешек в диаметре двадцать пять кэмэ. Охренеть. - Двенадцать попыток?! - Гра-амотный - уважительно протянул полковник. - Голова. - Товарищ капитан - попытался воззвать я к отцу-командиру. - Там же Легион работал, у них нормальные эксы. Если они не.. - Отставить - негромко пресек командир. - Ты солдат, или где? - Я - солдат, но.. - Никаких "но"! - Михаил Антонович сделал суровое лицо. - Ты боец Российских ВКС, а значит, задачу выполнишь. Даже там, где союзнички двенадцать раз обосрались. Понял? Выполнишь! - Так точно.. - прогундел я. А что мне еще оставалось делать? Мы, эксы, натуры сложные, и за это нас все не любят. Мы их, впрочем, тоже. Дисциплину не понимаем, строевые песни не поем, субординация - пустой звук. Шизота, одним словом. Говорят, раньше таких со скалы сбрасывали, в древней Греции. Мол, приходит в школу пацан, там ему - равняйсь! Смиррна! И если не исполнил - все, лети. Ах, наш Икар. Что бы там ни врали титулованные мудаки, главное для экса - независимость. У меня с рождения аллергия на все эти "Делай уроки!" и "Не смей пальцем в носу ковырять!". Я, например, из принципа бабушкин торт не ел. "Подумаешь, торт!" - скажет тот, кто ни разу его не пробовал, и будет не прав: моя бабушка пекла самые вкусные торты в этой части Галактики. Натурально, с карьерой будут проблемы, при такой-то физиологии. Кому нужен студент, что вечно корчит из себя самого умного? Тем более, если он действительно умнее преподов. Нормальным детям родители еще в начальной школе объясняют правила игры и пагубность привычки писать против ветра, но то нормальным. А попробуй объясни тому, кто видит Подкроватного Монстра и без переводчика с духами говорит. Так оно все и шло, пока один тип по фамилии Виноградов-Ролсен (или это два разных типа, не помню), не совершил то самое открытие. По официальной версии, имперские ученые из Института Мозга десятки лет проводили исследования, с целью бла-бла-бла и тра-ля-ля, но это, конечно, брехня. Институт такой существовал, и разные умники в самом деле почем зря кромсали обезьяньи мозги, но они были ни при чем: история началась в другом месте. Обычный торчок, подобранный патрулем на одной из столичных улиц, понес необычный бред. Речь шла не то о похищенной дочери какой-то шишки, не то о промышленном шпионаже; все рассказывавшие эту историю врали, как по нотам. Торчку не повезло: в дело вмешались Состоятельные Кроты и его взяли в оборот. Наркот оказался эксом и на ту сторону как к себе в сортир ходил; видимо, в одном из походов и узнал о том, что знать ему было не положено. После этого еще куча разных типов лет десять почем зря мучили обезьян в лабораториях, в поисках ответа на вопрос: что с ними (с нами, то есть) делать? И догадались: если, скажем, экса (он же шиз, псих, телепат, он же externum cogitare, т.е. "внешне мыслящий", экског) в теплую ванну посадить, вырубить свет и накачать специальным бухлом, происходят страшные вещи. У экса открывается третий глаз! Ладно бы только глаз, у некоторых чакры расправляются. С третьей по седьмую, все вдруг. Да-да, не вру. А кто не верит, тот сам дурак и уши у него холодные. Лаборант, который первым допер, полгода икал, когда с ним кошка заговорила. Обычная кошка, серая в полоску, пуфыстая. Там просто псих в ванной отдыхал, а тут котя.. Ну и вот. А чего такого? Дурак он был, этот лаборант, нечего было в кошку стулом кидать. И кофеваркой, кстати, тоже лишнее. Я в кошку не пробовал, врать не буду. Да и зачем, когда болваны есть? Не так-то это легко, в чужой разум перейти. У некоторых в голове такое творится.. Ну их нахер всех. Поэтому, из-за того, что мы такие офигенные, и были созданы болваны. У него часто и башки-то нет; где-нибудь в пузе упрятана кастрюля с нейроблоком да бочка глюкозы, красота! Ну и кислород, само собой. Без него никак, альфа только с живым мозгом работает. Дальше - больше. Радиосигнал до Луны полторы секунды идет, до Марса - три минуты (минимум). Допустим, по Марсу едет грузовик, а оператор на Земле, потому что фиг ты живого водителя сюда загонишь. За три минуты аппарат проедет три оврага, в четвертом опрокинется. И только тогда оператор увидит, куда приехал - потому что радиоволна идет со скоростью света. То есть, не мгновенно. Но это если в кабине болвана нет. Эксу лаг по колено, лишь бы в болвана попасть. Вот на такого, подозреваю, Арнольдыч в свое время и напоролся. Пока они то, да се, штурмовик их в опилки переработал, вместе с бронетехникой. Потому что живучесть у болванов запредельная, и перегрузки они держат будь здоров. Пойди, до нейроблока доберись сквозь все, что на раму понавешано. Тот факт, что переход мгновенно происходит, имел отдельные, далеко идущие последствия. На него даже не сразу внимание обратили, сначала - то болванами увлеклись. Андроиды, психоматричные массивы.. Торчков уйму перевели; думали, все дело в наркоте. Оказалось - не совсем, но пока разобрались.. В общем, нет больше в России наркоманов, кончились. Зато есть ИИ, прыжковый привод и еще пара технологий, из серии "кто знает правильный ответ - уедет на пятнадцать лет", хе-хе. Не то, чтобы я во всем этом дерьме понимал, но пару раз приходилось пользоваться странными устройствами, которые вообще непонятно как работают. И черт бы с ним, но потом кучу отчетов писать приходилось, на тему "это не я", "оно само" и "это был несчастный случай". Обычно эксы всегда работают в паре, потому что пока ты гуслями звенишь, кто-то должен твою мумию пеленать. В армии это делает жрец - специальный человек, который и не экског в полном смысле этого слова, но и нормальным его тоже не назовешь. Нормальный не способен душу в тело вернуть, особенно если БК рванул или топливо выгорело. Потому что страшно очень, каждый раз умирать. Ты-то живой, хоть и сидишь в кастрюле с бронекапсулой. Наша база торчит в жопе мира, то есть на Марсе. Говорят, в древности какие-то идиоты собирались тут яблоки разводить. Наверное, им никто не сказал, что тут нет магнитного поля, воды, атмосферы.. Нихрена нет! Голый камень, песок и подземная база ВКС. С номером такой длины, что банковские реквизиты рыдают от зависти. Поначалу, конечно, планов было дофига: как же! Марсианские яблоки! Ну, когда прыжковый привод изобрели, и пилотов перестало наизнанку выворачивать. Не в том смысле, что тошнило и т. д., а буквально: ключ на старт – продувка – пуск! Через тернии, к звездам.. А потом аппарат на точку прибыл, а вместо экипажа – фарш: скафандром вовнутрь, пилотом наружу. Жуть, что было. Потом-то разобрались, но это потом. А первым бедолагам, конечно, не позавидуешь. Тут и нефть пытались искать, и газ, и черта лысого. Чувака, который их всех хоронил, Рамзесом зовут - не знаю, почему. Один остался, и впрямь - почернел, высох, словно мумия. Говорят, какие-то пещеры нашли, похожие на древние выработки, а там такое.. Не знаю, не видел. Мне за полтора года службы этот Марс так остоюбилеил, что ну его нахрен, со всей этой мифологией. Первые полгода с полигона не вылезал; только сдохнешь (а сдыхал я часто) – опять в массив.. Потом год боевых, которые вспоминать вообще не хочется. Кто вспоминался, так это сержант из учебки, по кличке Маньяк. Любил он повторять: - Вы, мол, элита! Лучшие солдаты империи! - моей «элитарности» хватало лишь на то, чтобы не сообщить Маньяку забавный факт: слово «солдат» произошло от итальянского «сольдо», то есть самая мелкая монета. Буквально – дешевка.. Тот хмырь, который меня сюда сосватал, в универе теорию вероятностей преподавал. Теоретик хренов.. Я тогда был молодой, глупый и с новеньким дипломом, полгода как защитил. А работы нет! Кризис, сука. В смысле, работы полно - вот с зарплатой не очень. А туда, где зарплата, не берут - опыта нет. А откуда ему взяться, если на работу не устроиться?! Так и мыкался, пока Гондураса не встретил: - Не желаете пройти платное тестирование? - прошел, тля.. Гондурас, сука, по потолку бегал от радости. Как же! В нашем мухосранске - и целый экског! И тут же, крыса, контрактик подсовывает. А я, с голодухи да на радостях, контрактик тот подписал, идиот. Маманю жалко, очень уж убивалась по этому поводу. А папаня ничего не сказал. Папане на все было пофиг, пока в контейнере жижа булькает. В общем-то, жить можно: работенка, конечно, так себе, но кредиты закрыть хватает, еще и мало-мало остается. Опять же, выслуга, льготы и все такое прочее.. С коллективом беда: очень уж эти вояки все по пояс деревянные. Я раньше думал, что армейские анекдоты для смеха, оказалось - нифига! Они реально копают отсюда и до обеда, чтобы утром надеть на свежую голову. Чувство юмора им, наверное, фуражкой выдавливает. А а там и интеллект сплющивает до того, что говоришь с офицером - а он тебе, вместо человеческой речи, зачем-то Устав цитирует. Гиббон-то еще ничего, да и командир на человека похож, особенно с похмелья, но вот господа генералы.. У нас генерал был только один, я его пару раз со спины видел. И знаете, что? Я лучше с голыми руками против двумуха выйду, чем с живым генералом разговаривать. - Кудой? - спросил Ванечка, встретивший меня в отсеке "мавзолея". Ванечка был мой жрец - якут по национальности, потомственный шаман и человек невероятной, небывалой доброты. Дети, собаки, кошки и прочие зайки к нему липли, как глина к грунтозацепам. Он никогда ни с кем не ругался. Его круглое, как Луна и плоское, как сковородка лицо всегда улыбалось. Я никогда не понимал, как такого человека занесло в армию. - Сто сорок два Скорпиона - ответил я, сбрасывая уставной шмурдяк в корзину. Нескоро же он мне понадобится.. - Четыре месяца, эвакуация. Ну, или как пойдет. - Скорпиона.. - задумчиво повторил Ванечка, глядя в терминал.- Ого! Двадцать два световых. Болван на точке? - Хрена с два! - оскалился я, заваливаясь в ложемент. - Двенадцать раз прыгали, козлы. Да там поплавку десять лет, протухло все. - Чей поплавок, наш? - спросил Ванечка, закрывая верхний люк. Пластик начал темнеть, отрезая меня от мира; снизу забулькал кисель, в котором моя тушка будет мариноваться всю командировку, черт бы ее побрал. - Легион, лягушатники. Да планшет глянь, там все. - Ну хорошо. Спокойной волны, Алекс! - Бу-бубу! - ответил я, пришлепывая на рожу маску и засовывая в рот шланг. Вот же дрянь, никак не привыкну.. Свет окончательно померк, я устроился поудобней и закрыл глаза. В пасть потекла бормотуха, звуки пропали, мне стало легко, тепло и хорошо. Ом-м-м-м-м.. продолжение: https://author.today/work/230990