Часть 1
12 ноября 2022, 05:53
А действительно ли воск обжигает руки? А настоящая ли эта боль? И можно ли её так назвать? Элиатроп сидел в комнате окутанной мраком. Лишь свет от одной свечи, находящейся в его руках, слабо разгонял мрак. Словно заворожённый он наблюдал за танцем тонкой струйки огня. Воск от тающей свечи падал на его ладони, обжигая их. Боль от каждой упавшей на ладони капли ощущалась отчётливо. Но была ли это действительно боль? Так называемая " боль" быстро проходила. Одно лишь ощущение этих горячих капель напоминало о ней. Но даже убрав воск с рук ощущение оставалось, вновь и вновь напоминая тебе о боли. Но действительно ли ощущение воска на руках напоминало о ней, а не навязчивые мысли? Капли одна за другой падали на ладони Элиатропа, попутно, казалось бы, обжигая их, но это только казалось. С каждой каплей он переставал чувствовать боль все меньше и меньше. Он просто привык к ней, переставал замечать то, что становилось обыденным. Но выход ли это? Воск всё также продолжал капать на его руки, все так же продолжал чуть обжигать кожу. Он перестал замечать эту боль, но правильно ли это? Перестать замечать не значит избавиться от неё. Каждый год, каждый злодей, каждая угроза, и каждый новый груз ответственности были как этот воск. Они капали на ладони Элиатропа, попутно обжигая их, но чем больше и дальше это происходило, тем меньше он замечал это, тем меньше чувствовал боль. Но что будет если снять прилипший к коже воск? Что будет если оголить место соприкоснувшееся с ним? Почувствует ли он боль? Юго поставил свечу на стол. Он внимательно осмотрел свои ладони. Незаурядные капли воска, казалось, начали вырисовываться в какой-то пейзаж. Король принялся отдирать воск от собственных рук. На удивление это было легко. Даже слишком. Весь воск лежал на столе. Юго уставился на свои ладони.
— Больно? — удивлённо прошептал он. Когда воск был на его руках он не чувствовал боли, лишь в момент соприкосновения. Так почему теперь чувствует? Ладони, словно на малом огне, горели. Раздался скрип. Комнату, окутанную мраком озарил мягкий, неуверенный свет. Словно боясь сгинуть во тьме он не шёл дальше. В дверях стоял Чиби. В руках мальчик держал толстую книгу со сказками, некогда привезенную ему его старшими братьями.
— Юго, — раздался тихий, неуверенный голосок.
— Да, Солнце? — мягко отвечал ему король. Старший элиатроп подошёл к ребёнку и присел перед ним.
— Почитаешь нам с Гру? — ещё тише спросил мальчик. Он опустил взгляд в пол. Король ласково улыбнулся.
— Конечно, милый. Почему же ты так боишься просить меня об этом? — ласково улыбаясь поинтересовался Юго. Не дожидаясь ответа король подхватил ребёнка на руки. Элиатропы вышли на свет. Рученка мальчика потянулась к ладони старшего брата. Он растерянно смотрел то на неё, то на лицо старшего. На его немой вопрос Юго ласково улыбнулся.
— Понимаешь, солнце, жизнь как свеча, а все плохое - воск. Воск падает на твои руки, обжигая их. Он вновь и вновь капает на твои ладони. Со временем ты перестаёшь замечать боль. Она перестаёт для тебя быть чем-то новым. Но вот воск перестаёт капать и застывает. Ты отдираешь его, замечая, что боль так никуда и не делась, она всегда была, просто до этого ты её не замечал, — голос старшего был тих и спокоен.
— Я не понимаю, — расстроенно пробубнил мальчик. Старший ласково улыбнулся.
— Поверь, оно и к лучшему, оно и к лучшему...