То, что я чувствую

То, что я чувствую, это… А правда, и что? Как тонкий лёд под подошвой, хрустят позвонки. Что-то царапает рёбра, покуда растёт, хрип выбивает. Въедается в мысленный скит. Сколько без цвета, без вкуса, без запаха жив? Контуры, контуры стёрты. Стекло, разбежалось то, что дороже всего. Запоздалый надрыв — оборвалось так давно. И тоска, и усталость это обыденный грим для упрямства пути заживо вкопанных в землю по пояс, по шею. Вид потрясающий. Кажется, что-то болит, жаль только, боль описать не могу, не умею. То, что я чувствую, жалкие капли чернил — годы и годы и петли, где жизнь лиминальна. Город прекрасен, в котором ни разу не жил, дом мой прекрасен: оставить ли камень на камне? То, что я… Разве? Эмоций по-прежнему нет: дисморфофобно душе, но всё режу и режу. Сколько же груза удержит мой хилый скелет, если и мысли и чувства по-прежнему те же. Крика не будет, а маленький ядерный взрыв бережно вынесет памятный хлам непрощённый. Так будет лучше другим. И, сомнения скрыв, снова закрою конфорки. Здесь нет вины дома. То, что я чувствую — горечь, ведь помню её. Это уже не стихи и не мнимая проза. То, что я чувствую, умерло. Скоро сгниёт каждая капля волнений в бесцветном некрозе.