Потерянные в будущем

       "Чёрт возьми!" Подумал Артём, отлетая в окно от мощного толчка грабителя. В открытое окно. Порвав сетку, он полетел вниз, на жёсткий тротуар с высоты девятого этажа. Не так парень представлял себе своё совершеннолетие, ох не так... Но теперь поделать было нечего. Он приземлился на асфальт, и подскочив, вновь упал на него. Тело пронзила адская боль, а парень лишь смотрел на серо-голубое зимнее небо над родным городом, сожалея о многом. Но долго любование не продлилось, и как по щелчку исчезли боль и мир. Осталось только бесконечное чёрное пространство, напоминающее космос. "Неужели это и есть смерть?"—Подумалось парню.—"Вечно тёмное Чистилище?" Но и даже на этом не закончились изменения. С яркой вспышкой вновь сменилась обстановка. Теперь это было помещение с серыми стенами и малым количеством мебели. На этот раз чувство собственного тела вернулось к нему, но оно несколько отличалось от привычного. Преодолев слабость, Артём сел на, как оказалось, кровать, и посмотрел на руки. Они были тоньше, нежнее и утончённее, нежели чем обычно. Его охватила паника. Соскочив на пол, парень подбежал к окну. И увидел город. Город, которого точно не должно было быть, ведь в 2026 году города ещё ни насколько не походят на киберпанковские, в отличии от него. На неоновых вывесках красовались китайские иероглифы, но к удивлению Артёма, он понимал их. На одной вывеске было написано «Ночной клуб "Скорпионье жало"», на другой - «Магазин имплантов "НейроТех"». Это ужасно походило на сон, хоть и чрезвычайно реалистичный. Наконец, парень обратил внимание на своё отражение в стекле. И в горле у него застрял комок. Конечно, он понял ещё в кровати, что находится в теле девушки, но когда получил визуальное подтверждение этого, его всё равно хватил удар. А в стекле отражалась двадцатичетырёхлетняя девушка с золотисто-зелёными глазами, относительно короткими серыми, почти белыми волосами и странным красным рисунком на лице. Он прикоснулся к щеке, провел по мягким губам и похлопал себя со всех сторон. А в конце ещё и ущипнул. Это не сон. Артём действительно умер и переродился(?). Хотелось орать и плакать, но девушка лишь опустошённо села на пол. —Чёрт.... Посидев немного на холодном кафеле, она вспомнила, что вообще то находится только в нижнем белье, и встав, подошла к шкафу. Там оказался костюм, довольно подходящий под будущее. Первым слоем одежды был обтягивающий чёрный комбинезон из тонкой ткани с длинными рукавами-перчатками. На рукавах были закреплены странные устройства. Вторым слоем была крайне футуристичная приталенная бежевая тканевая куртка с короткими рукавами(на которых были жёлтые неоновые линии) и сапоги, похожие на берцы. Попаданка нацепила всё это на себя, и только сейчас вспомнила, что это ей напоминает. Давний рисунок одной нейросети, где была изображена та самая девушка, которой стал Артём. Кто же знал, что он окажется пророческим. Сев на диван, она решила разобраться с устройствами. При нажатии на кнопку включения, из правого гаджета полился жёлтый свет, который образовал голографический экран. Вдруг, что-то укололо руку девушки, которая вскрикнула от неожиданности, и из устройства донеслось: —Личность идентифицирована: Ян Ксиаоли. Доступ разрешён. Так, попаданка узнала своё новое имя. Ксиаоли, в переводе с китайского - "утренний жасмин". Тем временем, картинка на экране стала разноцветной, и Ян убедилась, что устройство не сильно отличается от планшета, а ещё, что сейчас 10 мая 2065 года, воскресенье. Фурор, как первые известия, это не произвело, ведь добивать уже нечего было. Сначала девушка посмотрела историю и новости за известные ей годы, и увидела, что вплоть до момента её смерти история абсолютно такая же. И... Среди новостей была новость о её собственной смерти, как Артёма Тарабрина. Значит... Она в том же мире, что и раньше, но через несколько десятков лет. Вздохнув и тыкнув на иконку мессенджера, Ксиаоли начала мотать переписки. Большинство имён ей ничего не говорило, кроме имён родителей. При взгляде на контакты "Мать" и "Отец", у девушки неожиданно навернулись слёзы на глазах. Какого им будет узнать, что их драгоценная дочь больше не является внутри их дочерью? Это новость может убить их... Дальше листая контакты, Ян вдруг наткнулась на "Сен Оизака". Оизака... Это же был никнейм её подруги! А что, если она тоже?... Ксиаоли начала судорожно набирать сообщение. "Это может оказаться ужасной идеей, но я решил написать. Лорд Оизака, ты тоже попала в это время(судя по некоторым фактам, это реально наш мир, но в будущем)? Или я один такой попаданец во времени?" Написав это, девушка выключила голопроектор, и выйдя на улицу, села на скамью в ожидании ответа.

***

Настя сидит в аудитории, дрожа от страха под столом. Ну ведь она так много учебных дней пропускает, и ведь этот тоже хотела, почему она обязательно должна была убедить себя прийти на учёбу сегодня? Раздаются выстрелы. Уже ближе. Она ведь тоже тихий ребёнок, ни с кем не общается, почему она жертва, а не виновник? Хочется плакать, но шансы на выживание зависят ещё и от того, насколько тихой и спокойной она будет. Сокурсники так не думают, кто-то ревёт, и теперь она сама чувствует, что готова сама начать убивать. Желание не успевает оформиться, как дверь, которую не забаррикадировали – просто нечем было, ничто в этой комнате попросту не двигалось – распахивается прямо внутрь. В ту же секунду она перестаёт дышать, время в ожидании будто растягивается, и пара секунд кажутся вечностью. Она слышит выстрел, чувствует резкую боль в груди и теряет сознание. Темно. Ну и хорошо, свет она никогда не любила. Девушка просыпается и в её голову тут же приходят тысячи мыслей. Спасли? Психованного пацана с огнестрелом обезвредили? Она оглядывается – комната не похожа на больничную, вот ни разу. Ощупывает тело, в попытках понять, насколько пострадала. Шрамов нет. Будто её вовсе никогда и не ранили. Факты не укладываются в голове. Да что вообще происходит? Поднимаясь с кровати, становится ясно, что комната при всем желании не может быть больничной палатой, сколько бы за неё не заплатили. Декора, конечно, много, но грязно – просто кошмар, её мать бы инфаркт словила. Она стаскивает с кровати одеяло, и, закутавшись в него, подходит к столу. Сев за стол, она замечает коробочки от лекарств, и берет ближайшую в руки. Текст иероглифами. Забавно, что-то импортное? Название ей ничего не говорит, и коробка откладывается обратно на место. Взгляд теперь цепляется за книгу на столе. Ей принесли из дома Игру Престолов, которую за пять лет она так и не дочитала? Она открывает книгу на месте закладки, вновь встречаясь с иероглифами. Книга у неё, конечно, была в оригинале, но почему буквы вместо английских стали китайскими? Вскоре до неё доходит – фразы на языке, который она никогда не учила, обретают смысл у неё в голове. Охуеть. А книга – мерзость, какой-то низкосортный любовный роман, лучше бы Игра Престолов, чем это, ей богу. На столе что-то загорается, и из любопытства Настя тянется за прибором, сразу забывая о книжке. Только чтобы отдернуть руку и услышать, как из динамиков раздаётся собственный никнейм. Подозрения множатся – голосовые помощники ей никогда не нравились и на её устройствах сразу же отключались. Решая разобраться с бесячим голосом робота позже, она проверяет уведомления. Опять иероглифы, да что ж такое то. У неё какая-то выборочная амнезия, которая убрала из памяти её переезд в Китай? «ты тоже попала в это время(судя по некоторым фактам, это реально наш, но в будущем)?» Блять. Ну не станут же её троллить таким образом? Да и в Китай её привозить ради небольшой шутки её никто не будет. Всё начинает вставать на свои места. Она отбрасывает телефон в сторону и старается размеренно дышать, закрыв лицо руками. Ну конечно, «амнезия». Куда там, метим выше. И как это называть? Переродилась? Исекайнулась? Трансмигрировала? Это предсмертный бред и скоро всё закончится? Неважно. Ни одной её мечте не суждено сбыться. Ни закончить институт, ни прожить жизнь с любимым человеком, ни заниматься любимым делом – её старания на протяжении всей её жизни были просто напрасны. Хочется одновременно и плакать, и смеяться. Она ещё и из страны хотела уехать – ну вот, получила хоть что-то из желаемого. Жаль, не Канада. Проходит около получаса перед тем, как нескончаемый поток слёз на время прерывается, и она вновь обретает способность логически мыслить, а не только жалеть себя. Первая мысль в голове - надо ответить. Возможно, некий «Ян» знает больше нее о ситуации. Настя, несмотря на корыстные мотивы, даже не пытается изображать дружелюбие ко взявшемуся из ниоткуда собрату по несчастью, и пишет так, как обычно: "1) ты кто вообще 2) откуда ты меня знаешь и чего хочешь 3) ты же понимаешь что если бы ты ошибся то ты бы уже попал в психбольницу" Пока она пишет сообщения, в комнате становится холоднее. Из окна дует, но вставать, чтобы его закрыть, не хочется. Как и шариться в шкафу в поисках вещей. Лишь сильнее кутаясь в одеяло, она вытирает лицо о пододеяльник, только что не сморкаясь в него.