Мятежность неизбежна.

Ох, весна.. Такое завораживающее время года, что сердце бьётся в унисон. Запах душистой сирени сводит с ума, не хватает слов чтобы описать красоту природы в этот сезон года. Трава зеленее и зеленее с каждым вновь наступившим днём, а солнце становится теплее. Всё цветёт и радуется, но.. Но вот кажется, что не всё то и рады этому времени. Большое десяти этажное здание, стоит посреди таких же серых улочек. Хоть и на асфальтированные тропинки светит яркое солнце, они всё равно не кажутся чем-то радостным, да и трава в городе, нет, во всех городах не выглядит так сочно чем в лесах, там где ещё не побывал человек и не успел испортить красоту природы. На пред предпоследнем этаже, живёт паренёк. Довольно симпатичный, кудрявые шатеновые волосы, серые словно туман глаза, аккуратный носик, на котором держатся очки и свитер.. Красивый, аккуратный бело-сине-красный, с снежинками в раёне грудной клетки. Он стоит прямиком у зеркала, пялясь в своё отражение. Пустые глаза, которые походили на глаза зомби, чем на человеческие. Огромные чёрные мешки под глазами, бессонные ночи дают о себе знать. —Какой же я никчёмный. - Выделило из уст талантливого писателя, но к сожалению его книги так и не были выпущены. Ведь по какой то причине, редактор книги Джона, а именно так звали писателя, отказался выпускать его книгу в тираж. Но суть сейчас вовсе не в этом. Ведь после слов Болтона, дяди его наилучшего друга, а также по совместительству напарника, о том что там в будущем его нет. В голове раз за разом всплывали эти брошенные семь слов, что отдавало странной болью в душе. Выдох. Глаза бегают по собственному, измученному лицу. Словно пытаясь зацепится за что-то большее чем за усталость. На глаза бросаются таблетки с смешными названиями "Анальгин" и "Вадерьяна". Помнится что в тумбочке, рядом с кроватью валялись ещё парочку таких таблеток. Но они не были сейчас так важны. Звонок в дверь «—Твоюж мать, кого там принесло? - подумал про себя Джон» —Иду, иду! - Совсем позабыв убрать свои таблетки в ящик, он медленно поплелся в прихожую по пути напялив свои очки. Открыв дверь на пороге он увидел, Линча? Что? Как это? Что он тут делает? Почему не придупридил что приедит? Боже! В голове столько вопросов, но так мало ответов на них... Нет! Не подумайте, Джон был рад видеть друга, но всё же он мог бы и придупридить о своёприезде. —Линч? Ты чего приехал? - спросил писатель, явно не ожидавший увидеть за дверью своего друга..