insaniac

      по приезде домой, акума, уставший, но такой довольный выигрышем, запирается в своей комнате, чтобы никто из родителей даже не заметил его появления. «как будто им не похуй» – вторят мысли. усаживается на свою кровать, прислоняясь головой к стенке, шумно выдыхает весь воздух, который как будто застрял где-то в гортани, и вымученно тянет уголки губ вверх. спокойствие царит в душе.       ощущение хорошего вечера оседает в теле, заставляя мышцы немного тянуть. он даже не верит, что это произошло. тот, на кого он смотрел, с кем мечтал познакомиться, в итоге стал его соперником. они встали, может, не на один уровень, но уж точно где-то рядом.       кажется, будто все это приятный сон, который расстворится, когда сережа проснется утром. но как бы он не тер глаза, он не просыпался.       акума надевает свои громадные наушники, включает тихую и немного меланхоличную песню, и тянет край одеяла, которое он небрежно скомкал утром, на себя, потому что прохлада в комнате овладевает им. теплые воспоминания о чужом лице после гонки, конечно, греют, но только кости внутри. снаружи кожа покрывается мурашками, немного потряхивает, и что-то волнующее скручивает живот.       он засыпает прямо так, сидя возле стены, с кусочком пухового одеяла в руках, пока песни в альбоме сменяют одна другую. утром его телефон будет разряжен, а уши будут болеть от долгого ношения наушников, но он не станет злиться. это лишь момент в его только начавшейся жизни.

***

      курсед со второго раза открывает дверь в квартиру, шумно скидывает обувь и плетётся на кухню. нормальной еды нет, и ему приходится ждать, пока курьер сообразит, какой же из многих одинаковых домов, именно тот, который нужен.       он сидит, подняв ногу и согнув ее в колене. она упирается о край стеклянного стола, пока он бездумно листает тик ток. потом переходит на инстаграм, и в последний момент в телеграмм-каналы, которые друг за другом постят фотографии с сегодняшнего заезда. там радостный акума то поправляет свои волосы, то на другом кадре уже смеется во всю, а на последней фотографии болтает с ним самим. сегодня он был открытым, и хоть кир совсем его не знает, что-то в его поведении изменилось с их первой встречи. и это, почему-то завораживало.       под одним из постов был указан юз акумы в телеграмме. это будет слишком странно, чтобы написать ему? но что в этом странного? он просто поздравит с победой и закроет диалог. или это будет выглядеть так, как будто он специально искал контакты парня?       с каких пор я вообще думаю об этом, черт возьми.       резкий звонок в домофон выбивает все мысли. там мужчина преклонного возраста просит открыть ему дверь. отдавая заказ, он желает доброй ночи и уходит в сторону лифта. почему-то это отражается не только от стен подъезда, но и от стенок черепа курседа. слова заседают плотно. обычная фраза, может, совершенно случайно брошенная, но которую он так давно ни от кого не слышал. что-то трепещет внутри него от этих букв.       доедает свой салат и стейк, берет все-таки телефон в руки и открывает чат с акумой. может пожалеет, может нет.

ку 23:51 просто хотел еще раз поздравить с победой 23:51

и непонятно зачем, но добавляет:

ты был крут 23:52

      его нет в сети. сообщения висят непрочитанными сначала минуту, потом десять, потом час.       – ушел спать. – делает вывод кир, обещая самому себе больше не заходить в диалог.       сонливость витает в комнате. он оставляет всю посуду на столе, берет электронку, которой убивал скуку, и идет в спальню. приятный холод кровати не мешает ему убрать телефон из рук, удобно положить подушку под собой и, наконец, закрыть глаза.

***

      разлепляя глаза утром, акума чувствует себя ужасно. шея затекла, спина отдает колющей болью по всем позвонкам. ладно, он говорил, что не будет жаловаться, но это невозможно. он берет телефон в руки, удивляясь, что встал рано. на часах десять утра, а он больше глаз сомкнуть не может. уведомления отражаются на экране блокировки. странно, миша сказал, что уезжает в глубь, где не будет даже связи, что уж молить о ешке. открывает телеграмм и видит три непрочитанных, но это не миша. ку 23:51 просто хотел еще раз поздравить с победой 23:51 ты был крут 23:52       тыкает на иконку профиля, просматривает пфп, а там одна фотография. парень фоткается в зеркале своей тачки. пальцы украшает татуировка, а волосы, только покрашенные будто, светятся над корпусом четырнадцатого айфона, может пятнадцатого, сережа не особо шарит.       – это же... блять, да ну.       читает био. «сексуальные люди страдают больше всех». ну да, это точно он. этот чертовски самовлюбленный обладатель мустанга. сережа заходит обратно в чат, клавиатура открывается перед ним – пиши, что хочешь, да отправляй. только слова не выстраиваются. хотя, тут вариантов ответа не много. высерает из себя только это:

ээ салют 10:09 че та)) уснул вчера рановато 10:09 пасиба реально 10:09 не хочу поднимать твою самооценку со ста до ста двадцати но ты тоже был пиздат 10:10

      и выходит, лишь бы не увидеть, что курсед «в сети» появляется. почему-то переписка с ним вселяет тревогу, и его пропасть в области живота это точно не чувство утреннего голод. вживую, после эмоционального всплеска, было намного проще. говоришь, что хочешь, высказываешь все, что слетает с языка. а здесь, давящие стены вокруг, холодный воздух витает в комнате, пасмурная погода, настраивающая на апатию, залезает прямо в чат.       открывает дверь, выходит из своей комнаты, мимолетно оглядываясь вокруг, посмотреть, ушли ли родители. их обувь угнетающе смотрит в зеленые глаза и стоит на месте.       – убери из рук своих гадость эту. – сережа взгляд опускает, смотрит на виноградную электронку в руке, запрятывая ее в рукаве зипки. дома все еще холодно. – отец увидит – я больше помогать не буду тебе с этим.       отец то, отец се. даже не «папа», а строгое и громкое «отец». пьяное чучело, объявляющееся в квартире без денег и с новой бутылкой в руке. коньяк дорогой, водка паленная, докатился даже до вина в картонке с краником. все это пустыми сосудами стоит в спальне и на кухне.       – мам, хватит уже. не маленький. – смотрит в глаза уверенно, в этот раз точно откажет.       – раз взрослый такой, то где деньги? – она опирается о стену, полотенце на ее старом халате свисает с плеча, глаза красные. плакала, наверное.       – в конверте на столе. больше нет. – все-таки и в этот раз не смог.       давно бы переехал, да совесть мучает. загниют они вдвоем без его заработка. больше, конечно, удручает, что именно он является спонсором алкоголя в доме, но запретить не может. «папа» пару раз показал ему наглядно, что будет, если денег в семью не будет приносить. маму жаль вдвойне, она пашет на работе с утра до ночи, берет смены, лишь бы было, на что коммуналку оплачивать, чем питаться их семье, и не видеться с мужем. она, конечно, скрывает этого, но по запуганному поведению и страху в глазах сережа все понял сам.       ему девятнадцать, и он не может переехать, потому что спасает утопающих родителей. только, почему-то, под воду уходят они, а задыхается он. в четырех стенах, в запахе этом градусном, в криках в собственной квартире и стонах вдобавок из соседней.       достает телефон, и снова висят на экране новые сообщения. догадывается кто, и уголок губ сам приподнимается. скрытно, чтобы мать, ходящая туда-сюда не заметила радости его излишней. гуд морня) 11:24       зачем курсед ему пишет, не понимает. соперники, враги на несколько кругов, знакомые, да кто угодно, но не настолько они близки, чтобы «доброго утра» желать друг другу.       он в комнату идет, берет наушники и выходит на улицу. на нем то, в чем уснул: зип-худи, штаны в клетку, волосы, спадающие на глаза. зелень слепит глаза, ветер бьет в лицо. лето в этом году прохладное, но бодрящее. пробуждающееся. сережа приходит на пустую детскую площадку, забирается с ногами на качели-паутинку и открывает диалог еще раз. что ответить - непонятно.

не супер гуд но морнинг 11:46

      записывает кружок, а там ноги его в «редановской» раскраске в массивных кроссовках. одна под другой лежит.

«вложение отправлено» 11:47

бля стиль у тя хороший 11:53

бро я в этом спал) 11:54

      «бро» вылетает по привычке, но звучит очень гармонично. он прячет голову в сгибе локтя, как будто собеседник может его увидеть. а... аа... ..... а понял 11:54       акума улыбается только, хочется рассмеяться, но он капсом пишет короткое, но емкое «ХАЗАХХВАХ» и диалог сворачивает.       ярое желание увидеться с курседом еще раз заполняет всю его голову. он представляет его в полностью черной одежде, с его этими висюльками, которые болтаются на ветру. воображает, что будет хорошо шутить, отчего сплитовый улыбаться будет своими ровными зубами прямо ему. просто хотелось провести с ним время, вне трассы. вне этих его закидонов, после которых каждый на треке ненавидит его. хотя, по сообщениям становится понятно, что он и в жизни такой же. каково процентное соотношение «адекватности» к «я психопат свяжите меня и пытайте под фонк» сережа не знал.       ему казалось, что он был и остается помешанным на этом гонщике. второй год он смотрит только на его черный шелби, который то появляется, то пропадает за поворотами. наверное, это ненормально. хотя, кто из них двоих вообще «нормальный». и что, блять, значит это слово?

мне кажется что рядом со мной кого-то не хватает не находишь?? 12:09

      будь, что будет. с последствиями он будет разбираться потом. когда-нибудь... адрес ? ;;;) 12:10