Больше не больно

      Пустая комната. Приглушенный свет. Шарканье ступней по полу. Пируэт, прыжок, ещё один пируэт. Все элементы давно уже слились в один. Сколько он здесь? Час? Два? Три? Не имеет значения. Нужно продолжать. Четвёртая позиция. Алясгон. Первый оборот, второй, третий… Плохо. Не углубился. Нужно заново. Вновь четвертая позиция. Первый оборот, второй, третий, четвёртый. Гранд жете. Приземление. Боль, пронзающая ступню. Нельзя останавливаться. Надо продолжать. Снова. Через боль, через слезы. Потому что иначе ничего не добьёшься. Иначе так и останешься навсегда вторым.       Снова пируэты. Снова прыжки. Снова боль. В этот раз сильнее и невыносимее. Крик, разрывающий тишину зала. Пол. Темнота.       Тяжёлое дыхание. Глаза прикрыты. Нет сил ни подняться, ни осмотреть ногу. Нужно время. Нужно совсем немного времени. Небольшой перерыв. Минуту и все. Можно будет продолжить. Минуту можно себе позволить.       Дышит. Жадно глотает воздух. Как утопающий. И сердце колотится. Быстро-быстро. Кажется, вот-вот не выдержит. Остановится. Прямо как он сейчас. Скрип двери. Шарканье ступней по полу. Кто-то тоже ещё не ушёл? Нет сил, чтобы посмотреть. Да и плевать.       Шарканье вдруг прекращается. Прямо возле него. Кто-то смотрит. Внимательно. Пристально. Изучающе. Нет сил, чтобы посмотреть в ответ. Плевать. Пусть смотрит.       Кто-то присаживается. Совсем-совсем близко. Смотрит прямо на больную ногу. Это чувствуется. Ступня горит под чужим взглядом. А может не только от него. Слышится тяжёлый вздох. Усталый. Узнаваемый. Родной. Ну, конечно. Никого другого и быть не могло. Только он. Первое касание. Бережное, лёгкое. Он знает, как надо. Не впервой. Кривые пальцы на щиколотке. Не сломаны, такие от рождения. Любимые самые. Поцелуи. Мягкие, нежные, аккуратные. Губы, мягко скользящие вверх по ступне. Щекотно очень. И больше не больно. Совсем.