Это случилось в семьдесят седьмом.

Керри заебался, как собака, выдохся, просто сидел, прислонившись виском к нагретому стеклу машины, пока такси Деламейна катил его по извилистой дороге Норт-Оук. Ебанутая поездка, которая вообще-то должна была ограничиться несколькими выступлениями, херак — и стала каким-то туром с ежевечерними шоу, блять. Ковачек, сука, небось думает, что Керри — это курица, которая вечно будет нести золотые яйца, и жопа у него от этого никогда не порвется. Нихера, бля. Еще и в аэропорту толпа набежала, чуть не порвала на британский флаг. За-еб-ало! Он клянется, сейчас приедет и неделю будет сидеть на жопе, пить, есть, спать и смотреть какую нибудь «Игру корпоратов» нон-стоп. Но угадайте что? Говно случается. Даже не говно, а говнище. Сначала залагали ворота особняка, они сканировали его, но, открывшись на полметра, снова захлопывались и начинали процесс иницализации заново. Херня какая-то! Деламейна пришлось отпустить и зайти пешком, но тут все стало еще хуже. Арасакавские роботы валялись в отключке, вся система сбоила, то включался свет, то полив на газоне, двери дома были нараспашку. И почему-то первый, о ком подумал Керри, был Ви. Они после не виделись, во-первых, потому что Евродин свалил в свой звездный, сука, тур, а во-вторых, потому что дорожил лицом. Впрочем атака на Ви продолжалась по его заказу и дальше, не мог же он все так оставить и не отомстить за разбитую скулу, которую еще потом обсуждали все, кому не лень. Если это вот не ответочка, то нихера он в жизни не понимает. Ну да похуй, не страшно, Керри знает, кому позвонить, чтобы все наладили вот прям сейчас. Приятно даже, что Ви не поддается и делает свои ходы, пусть бюджет у него и поменьше будет. В этом есть драйв, он отлично отвлекает от накатывающего порой желания пустить себе пулю в голову. В доме все было в порядке, классический творческий беспорядок — не путать со срачем, у него горничная приходящая убирает вообще-то. Керри роется в морозилке, достает упаковку замороженного фаст-фуда, кидает в микроволновку, жрать хочется. Врубает телевизоры, плюхается на диван, и все как он и хотел: тихо и мирно. Это только в народе все думают, что у звезд сплошь наркотики, тусовки и распутная жизнь, а на деле Керри сейчас был бы больше рад массажу ног, чем перепихону. Мелодия забредает в его голову резко, накатывает вдохновением, он переваливается через спинку дивана, рыщет вслепую в поисках гитары, они у него всегда есть в стратегически важных местах. И не находит. Керри ругается, какая ж сука «убралась» где не нужно? Встает, держит мелодию в голове, пальцы немного дергаются как по невидимым струнам, идет к своей нихрена не скромной выставке гитар. Сердце ухает вниз и разбивается о пол у его ног, потому что ни одной гитары не висит на стене. Пусто. Пусто, блять! Керри пробегает весь дом на крейсерной скорости, ищет, ищет, но все напрасно, и это уже не паника, а херов инфаркт на подходе. Ви. Больше некому. Ни у кого больше яиц не хватит такое совершить, никому больше и не нужно? Ограбление? Пффф! В доме дохера ценных вещей, а забрали только то, что ценно для него. Так не бывает. Керри выходит как есть, в чем есть, плюхается в машину, ищет, где там присылали ему информацию по Ви, находит адрес и выезжает. Ему срать, что ночь на дворе, он найдет эту суку, из-под земли выкопает, если придется. Мегабашня в Хейвуде выглядит на троечку, внизу воняет помоями, катятся по земле банки ни-колы, сбиваясь в кучки у стен, орет музыка, ебаный говнопоп, наверху пованивает мертвечиной, которая все никак не выветрится из одной из квартир, снует вечно не спящая молодежь, смотрящая брейндансы прямо в коридорах. Керри находит нужный номер, лупит кулаком в дверь, ждет секунд пять и лупит снова, уже ногой. Дверь отъезжает, Ви в трусах, смурной и сонный, но с пушкой в руках, смотрит на Керри совсем че-то без удивления. Тот толкает его в плечо и проходит внутрь, шарит взглядом, ничего не находя, впрочем, тут его гитары хрен поместились бы. — Чему обязан? — Ви закрывает дверь, поднимает уровень освещения до полноценного. — А то ты не знаешь, сука! Где мои гитары, блять?! — Да хер его знает. На анонимном аукционе вероятно распродаются прямо сейчас, еще успеешь перехватить… что останется. — Тебе не жить! — Керри в такой ярости, что буквально подлетает к Ви. На него нацеливается пистолет, но он отпихивает его, словно бессмертный, и заряжает кулаком в челюсть, не профессионально, но со всей дури. — Тебя, говноеда, убьют, а потом вывезут куда-нибудь к нефтевышкам и закопают там в мусоре! Ви отклоняется от нового удара, отбрасывает на кровать пистолет, от которого толку ноль, и ловит руки Керри за запястья, прекращая атаки. Подергавшись немного, Евродин находит выход и начинает пинаться. — Да ну хватит уже! Может, я и пошутил про аукцион, кто знает. Чего-то я не припомню, чтобы ты был таким агрессивным, когда нанимал меня у всех встречных фиксеров для тупой работы. Это тебе нравилось, да? А сейчас уже не очень? — Пошел на хуй! Ты это начал! Я что, должен проглатывать, когда любой хер может заявиться ко мне в дом и брать там, что захочет? — Керри затих немного, престав выкручиваться. — И для кого? Для Генри, гандона времен Самурая, чье имя никто уже и не помнит? Кстати, я разбил ему рожу и вернул ту гитару. Твою тоже разобью! Подгадав момент, когда Ви ослабит хватку, он все же бьет его, в губы и нос, почти ощущая, как лопается под пальцами теплая кожа. Ви слизывает с губы кровь, щуриться в ответ на довольную ухмылку Евродина и без замаха бьёт его лбом в ответ, разбивая нос. Это пиздец больно, Керри смаргивает рефлекторно выступившие слезы, морщит переносицу, смотрит, как теперь скалится Ви, и вдруг становится серьезным. — Они мне нужны, Ви. Каждая. В них… в них все. В них моя память, не в фото и видео, а в этих гитарах. Ты, конечно, этого не поймешь, но это больше, чем просто инструменты, они как… как люди, как приятели, и их нельзя продавать. Бля, нахер я тебе все это пытаюсь объяснить? Просто скажи, сколько ты хочешь? Я заплачу, а если не хватит, буду петь на концертах, пока не соберу, сколько надо, или пока имплант в горле не расплавится к хуям. Это странно, но Ви смотрит на него как-то по новому, может, что-то действительно понял, а может, считает в уме, сколько запросить бабла. — Ладно, спокойно. Верну я тебе твои гитары, но! — Разумеется, но. — Кончай уже лезть в мою работу, ясно? Я хочу стать легендой Найт-сити, а не чертовым курьером! — Легендой Найт-сити? — Керри типа давит смех в горле, а после стирает кровь, которая дотекла до подбородка. — Ты? Разве для этого не нужно, в конце концов, умереть? — Я стану исключением. — Ладно, Винсент, — полное имя звучит торжественно, как раз в тему. — Договоримся так — ты станешь легендой Найт-сити, а я напишу об этом песню. Ви секунду молчит. — Идет. Но 10% продаж мои. — Хера с два! — да он так разорится. — Так уж и быть, подпишу тебе экземпляр, но не более того. — А я все еще думаю, что десять процентов. И постарайся об этом не забыть. — Ви не церемонится больше, подходит к двери и открывает ее, предлагая Керри выметаться. — Твои гитары у моего друга, завтра отправлю тебе. А, не, стой, одна у меня! Думал, что научусь играть, но это бред. Он берет гитару с диванчика в углу — и как Керри ее не заметил? — и отдает, уже что-то. Чувства благодарности быть не должно, но все равно есть. — Эй, Ви, — уже выйдя за дверь, вдруг оборачивается Керри. — Ты мне еще должен десятку за вправление импланта, что ты разъебал тогда, на вечеринке. — Ага, разбежался. Мой рипер все сделал бы за косарь, к слову. Дверь закрывается, разговор окончен. Керри хмыкает, возвращается к лифту и едет вниз. Спускается по ступеням и вдруг замирает, ухватывая мелодию в голове. Садится прям там и играет, назло говнопопу, все еще доносящемуся откуда-то сверху. Бормочет почти про себя. Легенда Найт-сити. Легенды Найт-сити никогда не умирают.