Заговор

      Тьма будто оживала. Клубилась вокруг меня, сжималась все сильнее. Казалось, ещё мгновение — и она раздавит меня, точно жалкое насекомое.       Что ж, во всяком случае, это лучше, чем погибнуть от рук собственных подданных — тех самых, что всего полгода тому назад клялись тебе в верности.       Впрочем, уже тогда я знал, что их слова, их обещания и клятвы лживы, а улыбки притворны.       Разве можно быть преданным тому, кто со времени вступления на престол был всего лишь безвольной марионеткой в умелых руках?       Вопрос риторический.       Одна кукла возомнила себя истинным правителем. Другая кукла испортилась. Третья кукла стала попросту не нужна. Разные судьбы. Но конец всегда один. Печальный. Неизбежный — наверное, с самого начала.       Я вслушиваюсь в ночную тьму. Который раз? Не важно.       Она опять отвечает мне звенящей тишиной. Зловещей. Нехорошей.       Где же вы? Неужели ещё не настало время? Или все никак не решитесь? Впрочем, решились же прошлый раз.       И позапрошлый.       Решились поднять оружие на моих предшественников — почему меня жалеть должны?       Сколько сейчас время? Полночь? Или, может, скоро настанет рассвет?       Минуты подобны целым часам, а один час подобен вечности. Особенно когда тебе нечего делать, кроме как ждать неминуемой гибели.       Бледный свет, что на мгновение показалась из-за плотной завесы туч, разгоняет ночную тьму.       Впрочем, лишь на несколько мгновений. Тьма никогда полностью не отступит. Лишь притаится в самых дальних уголках покоев для того, чтобы дождаться удобного момента для нового наступления.       Она подобна наемным убийцам, что сейчас наверняка уже точат свои клинки. Или бредут по коридору. Как знать, возможно в следующее мгновение я услышу эхо их шагов?       Затаив дыхание, вслушиваюсь ещё раз. И вновь ничего. Лишь гулкие удары собственного сердца, которое, казалось, готово выпрыгнуть из груди.       Один.       Два.       Три.       Мне не остаётся ничего, кроме как отсчитывать бешеный ритм собственного сердца.        А может быть — последние минуты своей жизни?       Говорят, в такие мгновения вся она мелькает перед твоими глазами. Во всяком случае, так пишут в книгах. Перед моими глазами лишь тьма, слабо разгоняемая серебристым светом луны.       Четыре.       Пять.       Шесть.       И вновь ничего не происходит. Говорят, что даже сама смерть не столь ужасна, сколь ее ожидание. Особенно, если не знаешь, когда она придет. В следующую секунду? Минуту? Или через час? А может, под утро, когда ты, сраженный бессонной ночью, наконец, сомкнешь глаза?       Спящего удобнее всего прикончить, не правда ли?       Впрочем, даже если я не буду спать, это не спасет меня.       Слабый, больной человек не способен противостоять целой толпе вооруженных до зубов убийц.       Скрытый вновь набежавшей тучей, лунный свет гаснет. Вновь наступает тьма — ещё более зловещая. Живая тьма — посланная теми, кто так и не спешит приходить ко мне.       — Где же вы? — вновь и вновь задаюсь вопросом, обращаясь скорее к окружающей ночи, луне, и даже тьме, чем к живым людям. Пусть приходят быстрее, пусть окончат задуманное — я уже не в силах этого выносить.       Не в силах терпеть.       Не в силах осознавать, что живу последние минуты. Или часы — все зависит лишь от воли тех, кто когда-то заверял меня в своей искренней преданности.        Сердце с бешеной скоростью колотиться о ребра. Слушаю его ритм — и понимаю, что не только он разрушает звенящую тишину ночи. Вдалеке слышен шум чьих-то шагов.