Die Sonne.

      Сэм кивнул, снова разворачиваясь корпусом в сторону зала. Так много людей... Некоторые из них, вероятно, выглядели, как бывшие спортсмены. Нужно было завести с кем-то разговор.

***

      Когда рюмка была поставлена перед ним, Сэм лишь с благодарностью кивнул, протягивая бармену скомканную банкноту. И без того очень... светлый молодой человек засветился ещё больше, принимая деньги за свою работу.       — Приятного вечера, сер!       — И вам того же, — подбирая напиток, снова отвечает Бронсон.       Глаза забегали по всему помещению, выискивая хотя бы одно свободное место, кроме тех высоких стульев возле барной стойки. Свободных мест практически не было: казалось, за столом теснились сплошные компании уже давно знакомых друг друга людей. «Видимо, — подумал Сэм — компания - один из способов выжить тут». И он был чертовски прав.       К слову, свободных мест отказалось всего два, но, на самом деле, всего лишь одно: за одним из столиков сидела робкая девушка, наверное, ожидающая чью-то компанию. Как только она уловила на себе взгляд Бронсона - сразу же поставила на стул рядом с собой сумочку. Занято. Сэм даже не думал сопротивляться, переводя взгляд на второй столик. За ним сидел мужчина лет, наверное, сорока. Он не сводил глаз со своего бокала, а что было особо примечательным: он сидел абсолютно один. Бронсон, не долго думая, подошёл в дальний угол бара, именно к этому мужчине.       — Могу присесть? — указывая на стул напротив мужчины, спрашивает Сэм. Собеседник лишь недоверчиво изгибает бровь.       — А что-ж с дамочкой не сядешь?       — Я... Если честно, не думаю, что женщинам здесь понравилось бы сидеть с незнакомым мужчиной.       Мужчина бросил взгляд на девушку, сидящую не так далеко на него. Действительно, она будто вжалась в кресло, перебирая пальцами. Сэм получил утвердительный кивок.       — А ты, наверное, не местный? — всё так же не отрываясь от своего бокала, спрашивает мужчина.

Видимо, сидеть в тишине не входит в его планы.

      — Ну... Нет, — пролепетал юноша, удивлённо смотря на собеседника — А... Что, слишком заметно? — мужчина лишь дёрнул головой, беззвучно просмеявшись.       — Очень, мужик, ха-ха... Очень. Тут сразу видно, кто с порядками не знаком. Но, кстати, очень смело с твоей стороны было выбирать... Этот бар.       — "Порядки"? — Всё с тем же недоверием уточняет Сэм, даже не успевая взяться за рюмку — И что, их тут... Много?       — Не сказал бы. Но, знаешь, тебе, как молодому, пару советов дам! — старший участник разговора подмигивает, жестом приказывая Бронсону пригнуться. Бронсон послушался — Во-первых: всегда ищи людей, за которых можна схватиться. Ну, знаешь... Надёжных таких. Чтоб и с девками помогли, и в драках. Вообще заебись будет, если ты сам себе палкой - выручалкой будешь, но то уже такое... Во-вторых: не болтай слишком много. Пизды отхватишь знатно. В-третьих... — на лице собутыльника появилась ухмылка. Не такая, как на лице Грэма: эта была... Озлобленная, хитрая, что-ли — лучше дерись. Есть возможность - дерись. Лучше разминать кулаки, а не язык... Если понимаешь, о чём я.       Сэм кивнул, делая вид, что очень благодарен этому хрупкому мужчинке средних лет. На самом деле, он не понимал ничего. Но не вежливо так с человеком в возрасте. Особенно, когда оставался ещё один вопрос.       — А чего вы к этому бару так недоверчиво? Сами же сидите. И ничего.       — Ты читать, что-ль, не умеешь? — поднял бровь мужчина, продолжая опираться на стол, в то время как Бронсон уже принял более нормальную позу.       — Причём здесь? Умею, конечно.       — Значит, видишь плохо. Чёрным по дереву написано ведь: Rooty Tooty Shooty Шоу! Городок прямо недалеко от этого места. У-ух, сколько историй! Сколько воспоминаний! Ха-ха!       — Я... Правда не заметил. — виски оставалось не тронутым. Сэм уже и забыл про него, посвятив всего себя рассказу этого странного человека — А что это за город?       — А этого я сказать не могу. Сам понимаешь, у меня там... Много перед кем должок. А тебя, уж прости, я ещё не знаю! — мужчина ещё раз подмигнул, окончательно вгоняя юношу в ступор — А что ж ты не пьёшь? А-а-ай, забыл уже, да? Конечно! От моих рассказов и не такое бывает! — бокал собеседника взмыл вверх, быстро намереваясь в сторону Сэма — За твоё здоровье, приятель! За твое здоровье!       — За ваше здоровье... — робко отвечает юноша, поднося уже забытую рюмку к стакану собеседника. Наконец-то появилась возможность опустошить содержимое стаканчика, что, впрочем, Сэм и сделал.       — Ух, хорошо-о... — мужчина улыбнулся, опрокидывая голову к верху — А ты чего переехал, кстати?       — А вы для чего спрашиваете?       — Совет четвёртый: вопросом на вопрос не отвечай! — пригрозив пальцем сщурился мужчина. Его улыбка, кажется, стала ещё шире — Да не лучший это город, сам понимаешь... Особенно для вас, молодых. Вы то везде "перспективы" ищете! Тьфу!       — В перспективах то и дело. Здесь самые востребованные кто? Боксеры, грузчики, тренера, фабричные рабочие... Город ближайший к моему старому, должность, считай, у меня в кармане.       Настала очередь Сэма улыбаться во все зубы. Лишь мысль о том, что ему в коей-то веки всё далось так просто грела его самолюбие. Неужели, всё и впрямь может развиваться так быстро? Бронсон, считай, лишь день в городе, а провел его чертовски продуктивно. Мало того, ещё и приятно.       — Хорош! Ничего не скажешь! — мужчина продолжал отпивать из своего бокала сомнительного вида алкоголь, из-за чего глотал некоторые слова. Но Бронсон, кажется, его понимал — Я, вот, тренер детский! По боксу! А ты на кого собрался? Да колись уже! Я, считай, свой.       — Бокс. Хочу до профессионального дойти. Выгодно, да и меня всё устраивает... К тому же, тренер уже найден.       Мужчина некоторое время молчал. Даже не пил. Просто бил пальцами по столу, пытаясь придумать, как и в какую сторону развивать диалог. Молчание прервал его смешок.       — Миленько... Ну, тут как раз от тренера пол дела зависит! У тебя кто, кстати? Может, знаю его!       — Миллер. Грэм Миллер, если не ошибаюсь, — с гордостью поднял голову Бронсон. Вот чем - чем, а тренером он уже может гордиться.       — Ха! Да, Миллер неплох... Но профи он мало выпустил. Все либо бросали, либо спивались и были не в состоянии продолжать свои спортивные жизни. Жестока жизнь, однако!       А это уже заставляло задуматься. Голова плавно опустилась вниз, а брови быстро оказались ближе к переносице.       — Это лежит только на совести боксёров. Нехуй брать на себя то, что не потянешь. Тренер свою работу делает? Делает. Считать его виноватым за то, что какие-то уебки решили променять ринг на бухло - цирк.       — Да как знаешь, приятель. Моё дело - предупредить... — допивая свой сомнительный напиток отвечает, как нам уже известно, тренер — Ну, это... Приятно было с тобой посидеть, но я пойду. Надо ещё упражнения для детишек отработать, сам понимаешь — собеседник резко вскочил с места, взяв в руки бокал — Удачи тебе, мужик. Надеюсь, ещё увидимся.       Не дожидаясь ответа, он ушёл отнести посуду. Сэм тоже не собирался задерживаться. Даже не собирался уточнять имя своего собутыльника - в конце концов, они точно запомнили друг друга. Выждав, пока этот чудной мужчина выйдет, Сэм и сам пошел к барной стойке, отнести рюмку.       — Надеюсь, вы получили удовольствие от пребывания здесь. Желаете чего-нибудь ещё? — вежливо улыбнулся бармен, принимая пустую рюмку.       — Нет, спасибо. До свидания.       Броносн медленными шагами покинул заведение. И без того оформленная в теплых цветах улица казалась ещё более горячей из-за алого заката. Ветер приятно охлаждал лицо и трепал волосы. Прекрасно.       Всё же, рассказ этого совершенно незнакомого мужчины в баре возымел свой эффект: Сэму захотелось проверить каждый уголок города.

В том числе, и Rooty Tooty Shooty Шоу.

      Было ли это опасно? Вероятнее всего, да. Но Сэму было даже немного всё равно на это. Наверное, так даже веселее. Бронсон всё же смог разглядеть указатель, который выглядел чертовски бледным. Указывал куда то на запад.       Уже делая первые два шага Сэм ощутил дикое желание продолжить бежать, прям таки бежать в названный городок. Почему? А вот чёрт его знает. Просто хотелось. Почему нет? Даже наблюдая издалека Сэм чувствовал какую-то свободу. Что-то особенное. Что-то по своему интересное.

Что-то, что никогда прежде не было интересно Сэму.

      Но, всё таки... нет, это была плохая идея. Советами местных жителей лучше не пренебрегать. Это правило работает везде. В последний раз взглянув на окраины города, Бронсон тяжело вздыхает, наконец-то разворачиваясь и кардинально меняя маршрут.

***

      Дорога домой была такой же, как утром. Серая, мрачная, и полная настороженных взглядов... Впрочем, плевать. Сегодня нужно будет лечь пораньше. Завтра много дел.       Казалось, всего две минуты, и Сэм уже заводит самодельный отцовский будильник. У него будет много времени, чтобы подумать. Над многими вещами. Тот мужчина, бар, тренер... А ещё очень много тренировок. Скоро это будет находиться на первом месте в его жизни. Сэм был уверен в этом.