Остывший Кофе

Его уставшие глаза жалобно оглядывали трясущиеся руки, худые ноги, побитые колени. Ему нравился цвет синяков, но совсем не нравилось их получать. Фрэнк ещё совсем юн, но ему уже казалось, что он прожил не одну и не пять жизней. Больше всего он не любил поднимать веки в 6 утра, понимать, что вчера был не последний день его жизни, что он всё ещё дышит и может ходить, ходить в школу и дышать её запахом, вместе с запахом собственного страха. Он как и многие — ненавидел школу. Куча тупых ровесников (в большинстве своем с синдромом восьмиклассника), которые думают, что представляют из себя нечто большее, чем просто серая масса. Фрэнк их ненавидел. Он хорошо учился, любил физику, но ни разу не поднимал руку и не выходил к доске. Страх, непонимание, как дышать, двигаться, боязнь ошибиться. Поднимаясь с кровати и подходя к тумбе чтобы надеть очки, кто-то внезапно лизнул его ногу, что заставило тихо пискнуть от неожиданности. Это был его пёс Арчи, обычная дворняга, которую Фрэнк спас от смертельного голода на улице ещё в 11 лет. Систематически спускается вниз по лестнице чтобы принять утренний душ. Хотя, это и душем назвать сложно, скорее он просто стоит под кипятком. С утра Фрэнк никогда не смотрит в зеркало, чтобы утренняя тошнота не переросла во рвоту. Поэтому, сразу становится под горячий душ, запуская голову под напор воды, закрывая глаза и чувствуя, как черные пряди длинной чёлки падают на глаза. Так он мог хотя-бы на пять минут утихомирить нервы перед школой, от которых постоянно болел живот. Обернув полотенце вокруг таза он направился одеваться. Рубашка в клетку, чёрные джинсы, косуха, кеды — частый выбор Фрэнка, можно идти на рок концерт, но он идёт в школу. Накинув рюкзак на одно плечо, он спустился вниз. Проходя мимо кухни его остановила мама. — Опять не позавтракаешь? Кому я полчаса тут готовила? — возмущалась мать Фрэнка. Элизабет была в принципе нормальной мамой, но бывали моменты, когда её сложно было назвать таковой… — Извини, мам, я не голоден, можно я поем в школе? — Нельзя! Вас там кормят черт пойми чем. Я всё сказала. Чтобы тарелки были пустые. Я побежала. Ему ничего не оставалось, кроме как скормить омлет Арчи. Фрэнк почти всегда так делал, никогда не любил завтракать. Схватив наушники он направился в сторону школы. Ноябрь. Туман. Ещё даже машины на дорогах не появились. Он неспеша шагал, разглядывая дома, деревья. Опрокинув голову назад Айеро глубоко вдохнул сырой воздух, он как мог пытался не нервничать, но руки так и тряслись, а во рту был неприятный привкус. Войдя в двери школы он сразу же направился к своему шкафчику, такой зеленый, скромный. Внутри находились школьные принадлежности, таблетки, успокоительное и немного книг из дома. Взяв необходимое, Фрэнк направился в кабинет химии. Сев за парту у окна, он стал разглядывать своих одноклассников. Небольшая кучка девушек, которые обсуждали всякие сериалы, кто-то из них рассказывал, как сходил на нелепое свидание, все остальные по парам. А Фрэнк все делал вид, что дерево за окном очень интересно разглядывать. Конечно, Айеро тоже хотел себе друга, чтобы защищал, чтобы он мог ему доверять, позвонить в трудную минуту, рассчитывать на объятья при встрече, на ласку… Он скорее хотел себе парня, а не друга, но сам этого не понимал, его представления о дружбе были довольно размыты. Урок за уроком, и, наконец-то, большая перемена! В планах было взять дешманский кофе в столовой и пойти во двор почитать. Выходя во двор с книгой в руках, он присел на большой камень в тени. Уже открывая книгу, кто-то резко выхватил её из хрупких ручек. — Такие пидорасы как ты ещё и читать умеют? — Марк. Один из мерзких отпрысков, которые мешали спокойно жить Фрэнку. — Нравится книга? Забирай. Может, мозгов прибавится. — Ты че, пидор, охуел? Щас у тебя они убавятся. — с этими словами Марк ударил Фрэнка по голове его же книгой. Удары продолжились, Айеро терпел как мог, но после удара по пустому желудку издал писк. — Ой, посмотрите, наш пидорас застонал — Удар. — Нравится пожёстче? — Удар. Именно этого и боялся Фрэнк. Этой боли, этой несправедливости, он испытывал настолько сильный стресс, что не мог даже плакать, ему было до ужаса страшно и больно, он просто хотел, чтобы Марк, наконец, переборщил и ударил его насмерть. Не успел Марк опять замахнуться, как кто-то схватил его за шкирку и швырнул куда-то назад. — Мразь, чтоб ты сдох! — говорил незнакомец ему в след, пока тот злобно уходил, намекая, что это ещё не конец. — Ты как? Ходить можешь? — Кх. я не уверен, прости… — Опирайся на меня, пошли в медпункт, скорее. — Он взял руку Фрэнка и положил себе на плечо, придерживая её своей, он держал Айеро за спину. Уже в медпункте Фрэнк смог прийти в себя и оглядеть незнакомца: чёрная рубашка, вязаная кофта, чёрные обтягивающие джинсы, кеды. Он уже собирался уходить, как вдруг Фрэнк успел остановить его. — Как тебя…? — не закончив фразу, тут же получил ответ: — Джерард. Джерард Уэй.