Когда-нибудь мой яд убьет тебя

Поздняя ночь. Луна давит своими яркими, холодными лучами. Молодой парень забился в угол своей маленькой комнатушки, не зная, что происходит с ним сейчас. Ловит ли он кайф или медленно умирает. В уши набили ваты и медленно протыкают ее сотнями иголок. Паническая атака стоит за углом его маленького мира который он называет - домом. Он маленький, но уютный , весь захламлен мусором, но родным. И хоть не очень действенно, но атмосфера его комнаты, немного успокаивает. Дыхание выравнивается, но постепенно начинает отнимать конечности. "Никогда": - думает лис. Никогда больше он не приблизится к этой розовой, сладкой дряни. Иронично, ведь его заработок напрямую зависит от этого яда, который медленно пожирает его разум прямо сейчас. Сладкий вкус наркотика впился в несовершеннолетний организм острыми когтями, и не отпустит уже никогда.. На смену частичному спокойствию приходит неутолимая жажда, дезориентация и замешательство. Когда мозг начинает пропускать импульсы по всему телу и постепенно доходит до ног, Торд, наконец-то, может встать. Опираясь о окружающие поверхности, роняя стоящие на них вещи, но успешно доходит до ванной. Ползет на коленях и включает холодный душ. Тихие стоны и шипения доносятся из бетонной комнаты частично покрытой кафелем. - холодно, - торопится выключить ледяной поток, но случайно прокручивает ручку в противоположную сторону, и русоволосого окутывает кипяток. -БЛЯТЬ!- отползает и шипит сквозь клыки. - что со мной не так? Боже, - "боже" скорее вырывается по привычке, а не по обращению к Высшему. Он не верующий. Во всяком случае стал им. Медленно встаёт на ноги и ковыляет до кухни. Хочется пить. Жажда сжигает его горло, и лис судорожно ищет воду, но в холодильнике находит только газировку. Плевать, спускается по стенке и садится на пол. Дрожащими руками откручивает крышку и жадно глотает содовую. Облегчение. Вот что ощущает парень в данный момент. Делает глотки один за другим, пока не приговаривает всю бутылку. Откидывает ее в сторону и безостановочно дышит. Звон в ушах. Снова это ужасное чувство. Как на зло кто-то начинает ломится в дверь. - Уходите!, - кричит юноша. - Вы не во время! - он уже знает кто это. Старая карга с квартиры прямо под его, услышала грохот, и бежит разбираться, кто разбудил одну из ее десятерых, драгоценных, кошечек. Срать он хотел на этих кошек. Но бабуля явно не сдается и продолжает барабанить в хлипкую дверь. Торд уже хотел встать и покрыть бабулю трехэтажным матом прямо ей в лицо. Агрессия захлестнула Ларссона с головой, он обнажил клыки. Но..в моменте стук прекращается, на смену которому слышится мужской, статный голос:"я его друг". Принадлежит он уж точно не бабуле. Следом за медленными шагами и кряхтениями, слышатся три спокойных стука. Бабуля уже знает, о чем она расскажет своим, таким же старым, подружкам завтра на прогулке под подъездом, на оккупированной ими лавочке. Стук продолжался. - Прошу Вас открыть дверь, Ларссон,- голос абсолютно не знаком норвежцу, это точно не один из его друзей. Он пробует отмолчаться в надежде, что недоброжелатель уйдет, но голос, спокойный и уверенный, продолжает , - если не откроете дверь, мне придется применить силу, - ему ничего не остаётся кроме как подойти и открыть дверь. Торд медленно встаёт на ноги и ковыляет до входа пытаясь удерживать равновесие впиваясь подушечками пальцев в неровные стены. Сперва повесив цепь, как жалкую попытку защитить себя от названных гостей, юноша выдыхает и приоткрывает злополучную дверь. В общем коридоре стоит мужчина лет до тридцати, в черном, строгом костюме. Его внешность была вполне стандартная, а вот раса - нет. Демон, по всей видимости суккуб. Такие обычно выполняют роль слуг, в разных сферах, в том числе и интимных, но заполучить таких - непростая задачка. Куда проще нанять пса или другую, более доступную расу. Лис сразу смекнул чей это демон. Только одна подпольная компания имела достаточно средств, чтобы заполучить такие экземпляры. И именно на этих людей, он работает. Торопливо проглотив стоящий ком в горле Торд прокашлялся. - что вам нужно?.. - разряжает тишину Ларссон своим вопросом и смотрит в черные очки стоящего напротив него мужчины. - босс, хочет видеть Вас лично завтра у себя в кабинете на 12:30. - отчеканивает суккуб и запускает руку в карман пиджака на груди. Изящным движением, черные, на кончиках, пальцы извлекают из него визитку или, что-то типо пропуска. - для прохода через контрольно-пропускной пункт используйте это. Босс не любит когда его заставляют ждать, советую прийти пораньше. - впихнув в руку русоволосому пропускной, и не сказав ничего более, мужчина удаляется. Торд, дрожащими руками, закрывает дверь и спускается по ней на пол. Лисьи уши прижимаются к голове, а в груди все сжимается. О Боссе между работниками, такими же как Ларссон, ходили чудовищные слухи. Сам то, лис не разговаривал с сотрудниками ни на эту тему, ни на другие, но переодически подслушивал их разговоры. Один говорил, что он из последних высших демонов поднявшийся из ада для удовлетворения своих грязных замыслов, другие, подкрепляли эту гипотезу описывая его внешность, якобы увидев его садящимся в одну из своих роскошных машин : высокий мужчина, с пепельными как прах волосами, которые он зачесывал назад,черные когти на руках и такого же цвета - большие рога. Но все эти детали казались пустым звуком, ведь главная черта, которая выделяла его от остальных демонов в их мире - черные как смоль глаза. Они затягивали в беспросветную, темную пучину страха. Все кто пересекался с ним взглядом - застывали на месте, не имея возможности даже двинуться. Втайне от всех, его называли - Вельзевул*. Ведь его настоящего имени никто не знал, а обозначать как-то всё-таки нужно. Кроме как "Босс" Мысль о визите к неизвестному ему боссу-"чудовищу", заставляла бедного лиса дрожать как осиновый лист. "Вельзевул " был так скрытен и не контактировал ни с кем, кроме как с своей секретаршей и охранниками, а это значило, что светит ему явно не солнце на завтрашней встрече. Что с ним сделают - знает лишь Бесс, сидящий сейчас где-нибудь в своих апартаментах с хрустальным стаканом в руках, в котором плещется виски со льдом. Русоволосый сам не заметил, как погряз в своих мыслях и начал проваливаться в сон. Спокойный, будто и не произошло никакого ужаса за сегодняшний день. Во сне он был счастлив. Маленький беззаботный Ларссон смеётся на руках своего родителя. Темно-русый мужчина, с прической в виде двух рожек, как у Ларссона, за которыми торчали два волчьих уха, глаза у него были карие, а острые скулы украшала красиво выстриженная борода. Он легонько подкидывал малыша на руках и ловко ловил в свои большие ладони. Из-за спины отца показалась безумно красивая женщина. Черты ее лица мягко переплывали в друг друга: курносый нос покрытый веснушками, аккуратные скулы с лёгким розовым румянцем, серые, словно застывший,крепкий лёд, глаза и карамельные волосы скрывали за собой аккуратные ушки. Торд был похож на обоих родителей, но больше, как ему казалось, на маму. Она была словно греческой богиней запечатленной на холсте... -мама...- тихо произносит маленький Ларссон, и родители в приятном шоке - замирают. Отец смотрит на свою жену и тепло ей улыбается, - ты выиграла спор, - смеётся он, а мать выхватывает сына из рук мужа, и плавно кружится с годовалым сыном, прижимая его к собственной груди. - мой маленький, Торди, - шепчет с нежностью женщина, - твоя мама всегда будет рядом с тобой.. Она солгала