Милый

— У тебя корни видны, — однажды говорит Гон, когда они ждут автобуса, прислонившись друг к другу, чтобы согреться. Или, скорее, Киллуа прижимается к Гону в попытке украсть его тепло, в то время как Гон просто наслаждается близостью. — Ты собираешься перекрасить их? Он думает, прежде чем ответить, и вяло пожимает плечами. — Я еще не знаю. Белый становится немного скучным, так что я могу немного поэкспериментировать и покрасить их в синий или что-то в этом роде. Гон неодобрительно сопит. — Но ты так хорош в белом! — громко выпаливает он, заставляя несколько голов повернуться в их сторону. Киллуа издает смущенный звук, шикает и прячется в своем огромном шарфе. — Но это правда, — продолжает Гон с нежной улыбкой на губах. — Особенно когда идет снег. Он, как бы, гармонирует с твоими волосами, но в то же время нет и заставляет тебя выглядеть так, как будто ты светишься и это действительно тебе идет, — он неловко посмеивается, когда Киллуа не отвечает. — Хех, извини, я знаю, что слишком много говорю. Я сейчас заткнусь. Проходит минута. Две. Три. Все еще нет ответа. — Киллуа…? — он смотрит в его сторону и видит, что Золдик прикрывает лицо руками, глядя себе под ноги. Его сердце падает, а в груди неловко сжимается. — Киллуа? — он пытается снова, наклонившись вперед, чтобы взглянуть ему в лицо. В ожидании худшего, его встречают широко раскрытые глаза и самые красные щеки на свете. Он вздыхает. Милый. Улыбаясь, он убирает руки Киллуа и клюет в губы. — Да ладно тебе, я уже вижу автобус. Давай, пошли. Киллуа молча кивает, голова все еще кружится. Взглянув на их сцепленные руки, он решает, что он еще немного оставит волосы белыми.