Возможно ли?

Семь лет назад. Весна. Вечер. Дом. Всё было как обычно, по крайней мере, так казалось. Мама как всегда была занята своими домашними делами и не особо обращала на меня внимание, что часто огорчало, но я с этим давно свыклась. Уже вошло в привычку не обращать внимания на сам процесс отсутствия внимания. Мне было десять на тот момент. Возраст ребёнка, который требует хоть какой-то заботы со стороны взрослых. Читая в книгах о том, как родная мать трепетно любит своего ребёнка, я считала это незнакомым для себя. Чуждым. — Мари, подойди сюда, — громко сказала мама. Голос показался весьма грубым, даже злым. — Что-то случилось? — спросила девочка. — Да. Я сейчас ухожу по своим делам, а ты сделаешь порядок на кухне. И без возражений. Я хотела спросить, куда она идёт так поздно, но даже не заметила, как быстро хлопнула входная дверь. Не обратив на это особого внимания и начав уборку на кухне, я не уловила того момента, как наступило уже за полночь. «И где она так долго ходит?». Мама была строгой женщиной, со стойким характером, что не раз доводило до слёз. Вспоминая об этом сейчас, понимаю, что могла ещё раньше сделать то, что сделала семь лет назад. Раздался звук открывающейся двери. Это определённо была она. — Мама? — Нет, отец, который бросил нас. Конечно, я, а кто же ещё, — резко съязвила женщина. Промолчав и направившись к себе в комнату, меня окликнули: — Ты всё сделала? — Да. Пройдя на кухню, она начала внимательно изучать комнату, явно ища повод, чтобы придраться. — Здесь грязно, переделывай. Выругавшись у себя в голове, я направилась на кухню, чтобы посмотреть, где же мои руки «накосячили». — Где? — безэмоционально спросила я. — Здесь, да и вообще везде! Кажется, только сейчас я поняла, что она пьяна. Никогда не видела её в нетрезвом состоянии и была немного удивлена и… напугана? — Какого чёрта ты так долго это убираешь?! — вскрикнула она. — Я нормально убираю, — ответила с абсолютной спокойностью, но глубоко в душе присутствовала доля страха. Взглянув на неё, во взрослых глазах читалась неприязнь. Возможно, и давняя обида. Она никогда меня не била, но эта строгость всё же пугала всегда. Исправив свою «ошибку», я заметила, что она без изменений в позе уснула сидя за столом. «М-да». Направившись к себе в комнату, в голове промелькнула странная до жути мысль: «А что, если?.. Нет». Отбросив это куда подальше, девочка легла спать. Сон никуда не шёл. Подушка в который раз была взбита маленькими ручками, но ничего не менялось. Времени было около часа ночи. Я лежала в своей маленькой и уютненькой кровати. Хорошо, что была своя комната, где можно было спокойно отдохнуть от той напускной и порой несправедливой строгости, которая жила со мной. Звучит чуть эгоистично, да? Внезапно раздался глухой шум с первого этажа. Видимо, мама проснулась. Аккуратно и тихо я встала и вышла из своей комнаты, но не спускалась с лестницы, поскольку не хотела, чтобы меня отчитали за то, что не сплю. — Чёрт… Сказала же убрать, — донеслось с первого этажа. «Что там происходит?». — Боже. Сколько ещё это терпеть? Вспоминая о тех временах, кажется, понимаю, о чём она говорила. «Ладно, наверное, пьяный бред или что-то в этом роде», — без эмоций хмыкнула я, вставая с верхней ступеньки. Вернувшись в свою комнату, легла обратно в кровать, смотря в окно, которое находилось напротив кровати. Полнолуние. Лунный свет едва проникал в комнату, создавая некое свечение и узор на стене. «Красиво». Сон так и не приходил. Шум внизу, кажется, прекратился. Вот и славно. «Может, книгу почитать?». Взяв книгу, что находилась у меня на прикроватном столике, я начала читать. Книга была одной из любимых, а любимых книг у меня было много, потому что любила читать. Не знаю, откуда взялась эта привычка. Просто нравилось замечать, насколько быстро летит время за чтением. Плюсом ещё было снятие раздражения и стресса, а этого, как вы понимаете, в детстве оказалось предостаточно. В книге повествовалось о том, как маленький ребёнок испытывал безразличие со стороны окружающих. «Как иронично», — подумала я, перелистывая последние страницы. Книга была почти дочитана, и финал был близок. У главного героя рассказа почти не было друзей, только один-единственный. Порой кажется, что книгу списывали с моей жизни, как бы до жути странно это не звучало. Ладно, уберём эти «сопли» в сторону. На самом деле, мне даже было приятно одиночество и время, проведённое в нём. Вот таким человеком я и осталась. Человек, который любит одиночество. Внезапно раздался грохот молнии вдалеке и звук капель, громкл ударяющихся об окно. Ночь стала неспокойной. Всегда любила дождь. И мрачную погоду. Успокаивало, что ли. Дочитав книгу, я была в восторге от поступка главного героя, который просто-напросто сбежал из своего родного дома, подальше от того безразличия и суматохи. Сбежал, куда глаза глядели, но прежде всего туда, где мог быть собой. Да, судить по одной книге было трудно. Я невольно начала вспоминать моменты, что заставляли меня вздрогнуть. В этих самых моментах я была отвергнута своей родной матерью — и не раз. Все обиды, грусть и накопленные эмоции. Причём самое досадное заключалось за неимением причины того поведения. До ужасного противно, неприятно. Больно. И я сделала решение. И не пожалела о нём несколько лет спустя. Я сбежала из дома от своей матери, только потому, что, к сожалению, была не любима. И всегда это знала.