Любовник смерти

Вечером, вялые и расслабленные, мы выползли из спальни. Есть хотелось до дрожи. Том, очевидно, очень по мне скучал, так что устроенный им марафон истрепал меня в мочалку. В каминной домовики подали пострадавшим от любовной битвы прошутто, сыр и вино. Насытившись, мы просто разговаривали. Я лежал головой у Тома на коленях. Он курил кальян, периодически передавая мундштук мне. Комната тонула в ароматном дыму, мигала огоньками ёлка, уютно потрескивал камин, подмигивали угольки кальяна. — Я так и не поблагодарил тебя за подарок на рождество, — сказал Том. — Разве? Тебе понравилось? — Да, и сама каффа, и её свойства как артефакта. Но записка больше всего. Честно говоря, ты мог подарить только её, — и он продекламировал, пробуя эти слова на вкус и на слух: Ты — ниточка. Звено связующее Меня и смысл жизни.* — Это твои? — Да, мои, — я помолчал. — Знаешь, я люблю дарить подарки. — Раньше я любил больше принимать. Но сейчас… На руке, дарящей цветы, всегда останется их аромат. — Когда я дарю, я чувствую себя богом. — Это не чересчур? — Нет, если ты бог с маленькой буквы. Если ты угадал с подарком — то ты исполняешь чужую мечту. Если нет — то воплощаешь свою. — Ты хочешь каффу? — подколол Том. — Нет, я хочу то, что делает мир живым. Чувство тыла, запах любимого человека, звук знакомых шагов, ощущения руки в руке, знание, что тебя любят, вера, что всё будет хорошо. Твои шпильки-ножи, подаренные мне, они же говорящие. — Объясни. — Своим подарком ты говоришь мне — ты мне важен. Я беспокоюсь за тебя. Я всегда рядом. Ты меня не потеряешь. Нас двое. Ты и я — обоюдоострые парные ножи. Понимаешь? — Да. — Ты говоришь мне это многими способами. Например «съешь омлет», «надень перчатки и шарф», «я скучал». — О, ты меня поражаешь. Где твоя знаменитая слепота? — Я прозрел. Вернее ты меня исцелил.