thoughts at the dawn

***

      «Итак, здравствуй, дорогой дневник. Чёрт возьми, как банально, я бы так не написал. Давайте заново.» Он зачёркивает предыдущую запись карандашом. «Привет, исповедь идиота. Почему идиота? Потому что я влюбился, и это жутко. Нет, это прекрасно. Нет… Да пошёл этот дневник…» Он отбрасывает тетрадку на стол, за ней же с громким стуком летит карандаш. Грифель ломается, что-то щёлкает. Замкнуло сердце, не ожидающее такого исхода событий. Ему страшно, монстры под кроватью сами стали бояться его и его странных чувств, которые он закапывал в глубь. Слёзы умывали щёки солью, стекая к губам и увлажняя их. Ком в горле застревает, когда он думает просто о том, что хочет сказать. Боится, сильно, до потемнения в глазах и рассудке. Ветер с треском бьётся в окно, полная Луна прожектором пробивается через занавеску, рёв пробок, рык ночи, Сеула. Всё свирепо, всё давит, и где найти успокоение, когда вокруг один хаос? И даже собственная голова не исключение. Внезапно мелькает светлячок, или лампочка. Это идея. Она внезапно загорается, нелепым огоньком средь темноты, и монстры под кроватью разжимают уши и кладут страшные когти на ковёр в готовности слушать. Тэхён вновь хватается за ручку и теперь уже за листок бумаги. На дневник он смотреть больше не может. Жуткая вещь. «Здравствуй. Ты меня определённо знаешь, я — Тэхён. Твой друг, одноклассник, товарищ в школьной баскетбольной команде, каждую игру поощряющий прекрасные броски. И тебя. Ты замечаешь, наверняка. Я знаю, что ты счастлив с милой, наимилейшей девушкой, что у тебя дружная и добрая семья. Я один раз видел тебя с мамой, это было нечто. Ты отлично учишься и строишь такие грандиозные планы на будущее, что у меня, если честно, дух захватывает! Все твои мечты, стремления, они так вдохновляют, что я чувствую крылья за своей спиной! Правда, я не вру. Мы часто сидим компанией в кафешке по выходным, и я успел заметить так много вещей… Ты всегда убираешь мусор за собой, просишь кофе без сахара, а вообще предпочитаешь зелёный чай или матчу. Ты сначала слушаешь друзей, а потом отвечаешь и поддерживаешь беседу. Я почти уверен, что ты самую малость интроверт, но при этом с тобой так комфортно общаться. Ты всегда следишь за внешним видом, за причёской чёрных волос, за опрятным свитером, или рубашкой, брюками, или джинсами. У тебя милая улыбка, а когда ты нервничаешь, то ломаешь пальцы и трогаешь себя за запястье. Ты не видишь со стороны, но у тебя краснеют уши. Ты… Так красиво любишь! Честное слово, ты всегда напоминал мне джентельмена из девятнадцатого века, с шляпой-цилиндром, фраком и тростью из слоновой кости. Твоей девушке повезло. Она… Светится от счастья, когда ты проводишь время с ней. Я просто наблюдаю со стороны, не подумай. Я не маньяк. Я твой друг. Я… Хотел бы сказать, точнее, написать кое-что. Не просто так ведь люди отмечают подобные мелочи, чёрт их… Айх, плохо ругаться. Знал бы ты, сколько раз я себя наругал. Но я не прошу себя жалеть, не прошу. Я не ехидничаю и не пригибаюсь. Жизнь и так уже вдоволь наказала меня за нечто ужасное. Знаешь… Это не так просто. Не так просто сейчас писать всю эту тираду, излагать глупые мысли. Может, я это письмо не передам вообще. Может, я сожгу его. В крайнем случае, стыд сожжёт меня, не оставив даже пепла. Не оставив ничего. Мне дурно от самого себя, щёки уже пылают так, будто я стою в жерле вулкана. Ого, я заговорил метафорами. Мило, что уж. Так, надо бы пропустить строчку. Не хочу, чтобы текст был полотнищем глупостей. Глупости надо хотя бы разделить. Я, кажется… Чёрт, даже ручка не поворачивается! Хорошо, начну издалека. Я смотрю на тебя. Постоянно. Особенно когда ты смеёшься. У тебя глаза, такие… Тёмно-карие. Они сияют тысячами огней. И у меня сердце покалывает, пропуская удар, когда я вижу их. Я захлёбываюсь. Я… Люблю. Неужели, чёрт, я написал. Я даже говорить вслух это боюсь! Писать проще. Мне так плохо, я не нахожу себе места. В то же время я согреваюсь странным теплом, которое грозит сжечь меня, словно мелкую невзрачную спичку. Действительно, разве я много значу для тебя? Нет. Я знаю, что я для тебя максимум хороший друг. Одноклассник. Парень, который постоянно со знакомой компанией ходит в кафешку на углу улицы. Кто угодно, но только не тот, кем я представляю себя в снах и сладких грёзах. Это иллюзия, но она манит, она обещает надежду, которая давно уже потрескалась, как лёд по весне. Но я всё равно хочу сказать ещё раз на этой бумажке о своей любви к тебе, о безграничном и тёплом чувстве, греющем моё бьющееся сердце. Ты не поймёшь, наверное, наверное порвёшь листок и выбросишь с глаз долой, потому что неправильно. Стыдно и некрасиво чувствовать то, что чувствую я. Я боюсь, мне кажется, я не имею на это права. Чем ближе мы с тобой общаемся, тем больше я хочу отдалиться от тебя. Ты — солнце, но я не хочу быть близко. Представь меня заблудившимся Плутоном. Я сошёл с орбиты, я схожу с ума, кажется. Я не имею права даже говорить об этих глупых чувствах, потому что какой смысл в них, если они не взаимны и ничтожны, как моя жизнь в этом году? Я плачу во сне, но я знаю, что не значу для тебя ровным счётом ничего. Потому что мы — параллельные прямые, которые никогда не пересекутся, никогда не пересекались. И сейчас я касаюсь тебя только мысленно, представляю под пальцами твою мягкую кожу, предаюсь мечтам, отдаюсь желанию и эмоциям, которые убивают меня. Страшно то, что я сам всё прекрасно понимаю, но ничего не могу с этим поделать. Эти десять букв сдавили моё горло. Но я пишу, иначе свихнусь совсем. Я люблю тебя. Нет, слишком мелочно. Я люблю всё, что касается тебя, я завидую этому, я ненавижу тебя, я молюсь за тебя. Прости, Сокджин-а. Это не так просто.» Он плачет навзрыд, грозясь порвать на части грудную клетку, лёгкие. Соль, слёзы, всё разбито и тщетно, и капли на бумаге слегка размывают чернила синей ручки. Тэхён дрожит, тело горит и тут же покрывается льдом. Он в миллионный раз представляет обожествляемую картину: письмо попадает в заветные руки, что-то меняется, стена рушится, они больше не так далеки, они ближе и ближе, ровно настолько становятся ближе, насколько это возможно. Жестокая реальность же стоит над ним, разинув пасть, держась цепкими когтями за спинку стула, дышит тяжело, и слепые глаза её упираются в затылок Тэхёна, и этот взгляд давит, давит и давит, грозясь сломать. Реальность возводит стены между людьми. Она шепчет что-то на ухо Киму, он жмурится и вдруг сминает листок в кулаке, стиснув зубы. Всё в миг исчезает. Ветер, Луна, монстры под кроватью, реальность над его головой и за спиной. Небо светлеет, медленно, тягуче. Он любит, любит тайно и свято, разворачивая листочек заботливо, разглаживая каждую складочку на нём. Рассвет. Солнце ещё не выглянуло, но шторм прошёл, уступив место прохладному штилю. Тэхён прикладывает бумагу к солёным губам, прикрыв веки, а потом прижимает её к груди. Потому что всё это не так просто, как кажется на первый взгляд.

***