50 оттенков Владислава Орлова или как стать счастливым. 2.0

***

Я стягиваю полотенце с глаз. Игорь смотрит на меня, я – на него. Воздух вокруг нас наэлектризован до предела. Расстояние между нашими губами минимальное. Кто первый пойдёт на сближение? Всё происходит за долю секунды. Мои губы впиваются в его рот алчно, ненасытно. Притягиваю парня к себе, не давая ему сориентироваться. Он отвечает на поцелуй с такой же животной страстью. Выпрямляюсь, сажаю Игоря себе на колени. Хочу почувствовать его ближе. Каждый нейрон моего мозга сходит с ума. Я забираюсь пальцами под его китель, ощущая бархатную нежность горячей, напряженной спины. Все клетки моей кожи сгорают, пытаясь наполниться, впитать в себя это безграничное желание. Игорь отзывается на каждое прикосновение. Трётся о мой член своим. Я хватаю его за ягодицы, сильнее прижимая к себе, увеличивая давление. Мы ближе некуда, но эта одежда (эта чёртова одежда!) не даёт нам сгореть. Я уже тянусь к его ширинке, чтобы выпустить на волю эту дикую, хищную похоть, но тут открывается дверь: - Горя, я вернул..ся, - в проёме стоит парень в таком же чёрном кителе, как у Игоря, с огромными от шока глазами.- Ээ… дико извиняюсь. Он резко закрывает дверь. Хлоп! - Блять, - Игорь недовольно слезает с моих колен. – Вот всегда он не вовремя. Я продолжаю сидеть в кресле, не осознавая происходящее. Ещё секунду назад я растекался, как лава, а теперь сижу со стеклянным взглядом и пустой черепной коробкой. - Пойдём! Я тебя постригу. - Что? – а то, что произошло, правда было? Игорь смотрит на меня выжидательно. - Твои волосы… ты пришёл сюда, чтобы их постричь. Помнишь? – снисходительно улыбается слегка опухшими после нашего поцелуя губами. Значит – было! Я киваю. Нет, я не помню. Как только я его увидел, из моей головы напрочь вылетели все мысли о стрижке. Я думал только о том, как хочу прикоснуться к нему, поцеловать. А когда поцеловал, то вообще забыл, кто я, что я и зачем я здесь. Мы возвращаемся в зал. Игорь указывает на кресло, я сажусь абсолютно безучастно. Мой мозг попросил его не беспокоить и отчалил, а член саднит настолько, что даже будь у него миллиард извилин, думал бы он только об одном. Безымянный коллега Игоря, который имел неосторожность прервать нас, одними губами шепчет «Простите» и виновато отводит взгляд. У него в кресле уже сидит клиент, мужчина лет 50-60, которого он бреет «опаской», и вид этого мужчины с лицом в пене возвращает меня с небес на землю. Точно! Я пришёл сюда постричься! Не нагнуть симпатичного барбера в помывочной, а постричься. Я немного успокаиваюсь. Пульс всё ещё колотится в ушах, но я хотя бы понимаю, где нахожусь. Игорь укрывает меня парикмахерской пелериной, а сам надевает фартук с карманами для инструментов, пряча тем самым наши стояки. - Ну, что? Просто покороче? – его светлые глаза встречаются с моими в зеркале, и я чувствую, как под этим прожигающим взглядом мой член слегка дёргается. Игорь осторожно касается моей шеи сзади и ведёт пальцами до линии роста волос. – Давай-ка, затылок сбреем. Сглатываю. Киваю. - Как скажешь. Следующие полчаса длятся невыносимо долго. Каждый раз, когда этот белокурый мастер касается меня, я чувствую разряд тока, пробегающий от кончиков пальцев ног до макушки. Игорь делает всё быстро, уверенно, профессионально, но, когда наши взгляды встречаются, я вижу на его лице далеко не профессиональную заинтересованность. - Готово, - Игорь снимает пелерину и стряхивает волосы с моей шеи. Я смотрю в зеркало, но не на свою новую стрижку, а на мастера, что её сделал. - Это всё? – произношу с детской обидой в голосе. Игорь улыбается. Почему он улыбается? Наверное, потому что я выгляжу как 5-летний ребёнок, которому дали лизнуть мороженное один раз, а затем его отняли. - Отдай это администратору, - он чиркает что-то на форменном бланке и протягивает мне. - Хорошо, - я мельком взглядываю на цену на листочке, поднимаюсь с кресла, тянусь к своему телефону, который положил на столик во время стрижки, но Игорь еле заметно мотает головой. Что он задумал? На моём лице возникает взволнованная улыбка. – Спасибо большое… за стрижку. - Всегда пожалуйста. - Я смотрю, вам сделали хорошую скидку, - администратор Ринат выглядит недовольным, рассматривая счёт. - Потому что я здесь впервые, - чёрт! Совсем не могу контролировать свою физиономию. - Конечно, - он выдавливает что-то наподобие улыбки, хотя больше похоже, что его сейчас стошнит. Отдаёт мне чек и указывает на дверь: - Прощайте. - До новых встреч, - это было лишним, но я не могу просто уйти и не позлорадствовать. Выхожу из TOPGUN’а. На улице потрясающая погода. Тёплый ветер обдувает мой выбритый затылок, а солнечные лучи нежно скользят по моему лицу. Я бы даже сказал, по моим неимоверно довольным щам! Стараясь выглядеть максимально естественно, спускаюсь по ступенькам. Успеваю сделать ровно 7 шагов, как меня окликает Игорь: - Влад, Влад, подожди. - Что такое? – не уверен, слышит ли нас Ринат из-за распахнутой двери барбершопа, от которого я не успел отойти, но не я начал этот спектакль, я лишь его поддерживаю. - Ты забыл свой телефон, - Игорь протягивает мне мобильник и (конечно же) случайно касается своими пальцами моих. - Спасибо, - да, спасибо за мой очередной мини-инфаркт. - Не за что, - понижает голос: – Я позвонил себе с твоего телефона, так что последний исходящий – это мой, запиши. - Обязательно. - Пока. - Пока. Трынь. На экране смартфона высвечивается новое полученное сообщение: «Заканчиваю в 7. И.» «Я тебя встречу». Вот так, дамы-мадамы, и случается секс.

***

Ненавижу магазины, а продуктовые магазины ненавижу ещё больше, но со списком на экране телефона и приподнятым настроением в штанах справляюсь с покупками довольно быстро. От магазина до дома минут 10-15 ходьбы, но с двумя увесистыми пакетами в руках мне что-то переться не хочется. То, как они опасно натягиваются от собственного веса, наводит меня на мысль о сцене с выпашими продуктами из «Один дома», а я тут, знаете ли, не косплеер, поэтому решаю дойти хотя бы до парковки магазина и вызвать такси, но не успеваю этого сделать, потому что рядом со мной останаваливается огромный белый BMW X5. - Подвезти? – из опущенного стекла на меня смотрят огромные чернющие глаза. - Ани? Вот это совпадение! Ани Шахян была моей одноклассницей и чуть ли не первой девочкой, с которой я подружился в школе. Она была единственной не славянкой в нашем классе, поэтому периодически получала обидные комментарии в адрес своей внешности и национальности от других одноклассников, а мне всё время хотелось её защитить. Ну, не понимал я, как можно обижать кого-то настолько крошечного и милого! А ещё я был влюблён в глаза Ани, к ней самой я не испытывал никаких чувств, кроме дружеских, но эти глазища - огромные, чёрные настолько, что не видно зрачков, обрамлённые густыми, угольными ресницами, сияющие добротой и терпимостью ко всему, что их окружает, подкупали меня. - Я в шоке! – Ани сидит с открытым ртом и смотрит на меня не моргая. – Давно ты здесь? Два года от тебя ни ответа, ни привета, а тут здрасьте-приехали. - И я по тебе скучал, - положив продукты в багажник, сажусь на пассажирское сидение и тут же оказываюсь заключённый в крепкие объятия маленьких ручек. Ани начинает рыдать. Громко, как годовалый ребёнок, разнося по всему салону машины уааааааууааааауааааа. - Ань, ну, перестань, ты чего? – чмокаю её в макушку много-много раз, пытаясь успокоить. – Ну, всё, я здесь, я приехал. Ну, не надо так… - Ты – дурак, - тихонько бьёт меня ладошкой по груди. – Кто так вообще делает? Исчез – и всё! Я даже с Вероникой разговаривала, спрашивала, что ты и как… - А она что? - Сказала, что ты придурок, который вытирает ноги об своих друзей! - Неправда, - моя сестра, конечно, говорит обо мне гадости, но обычно мне в глаза, а не за спиной. - Конечно, нет! – очередной удар оказывается достаточно болезненным. – Но я бы именно так и сказала! О чём ты думал? Совсем меня за человека не считаешь? - Блин, Ань… что ты несёшь? – сильно обнимаю её, тем самым не давая меня бить. – Я люблю тебя, просто… был очень сложный период, и мне хотелось исчезнуть. - Уф, ладно, - вытирает сопливый нос об мою футболку. - Всё, я успокоилась. Это не значит, что я прощаю, но я тоже тебя люблю. Куда тебя везти? - Может, мы где-нибудь посидим, кофе попьём? - Я бы с радостью, но сейчас никак не могу, - Ани расстроено мотает головой и показывает пальчиком на аккуратные золотые часики на тонком запястье – нет времени. – С этой свадьбой ничего не успеваю… - Эм… стоп! Что? – загрузка программы. – С какой свадьбой? - Ах, точно! Ты же ничего не знаешь! – сзади кто-то сигналит, Ани заводит машину и дёргается вперёд. – Так куда тебя везти? - Знаешь, где новые ЮИТ’овские дома? Здесь недалеко… - Ага, поняла. - Так что там со свадьбой? - Что-что… замуж вот выхожу в эту субботу. Залезь в бардачок, там для тебя пригласительное есть, уже месяц с собой вожу. Хотела тебе домой отвезти, но мне там сказали, что вы переехали, а у Вероники всё забывала новый адрес спросить. В бардачке действительно лежит одинокий конверт, в нём – красивое пригласительное из плотной дизайнерской бумаги тиснёное имитацией вельвета. Дорахо-бохато. В рамке, украшенной вензелями, золотыми буковками выгравировано:

Дорогой Владислав, с радостью приглашаем Вас на торжественный вечер в честь нашей свадьбы. Ждём 4 июля 2015 года в 17.00 ГРК «Folwark» - Французский зал - Будем рады, если Вы разделите этот день с нами! Алексей и Ани

- Алексей? Это же русское имя? - Ну… да? Как вы могли догадаться по имени, моя подруга Ани Шахян – армянка. Причём, не просто армянка, а дочка очень влиятельного дядечки. Если честно, я понятия не имею, как и когда папа Ани выбился в люди, но факт остаётся фактом – он состоятельный человек, у которого куча имущества и связей. Даже тот отель, в котором пройдёт свадьба Ани, принадлежит её отцу. Но помимо того, что дядя Вагаршак весь такой состоятельный и влиятельный, он ещё и армянин до мозга костей, поэтому будучи отцом одной единственной дочери – умер бы, но за русского парня её не выдал. - И твой папа разрешает? - Да у него выбора нет, - Ани припарковывается возле моего подъезда, поворачивается ко мне и серьёзно смотрит. – Слушай, то, что я тебе сейчас скажу – тайна. Знают только родители и Лёша. Ты – хоть и хреновый, но мой лучший друг, поэтому я хочу рассказать тебе правду, надеюсь, ты меня поймёшь. - Ань, не пуга… - Я беременна! 13 недель! Представляешь?! – меня заключают новые объятия. - Ваааау, круто! – обнимаю в ответ и не знаю, что ещё сказать. На третьем курсе я проходил практику в одном московском роддоме. Сам я роды не принимал, но ассистировал: держал женщин за руку, вытирал пот со лба, подносил инструменты для эпизиотомии и т.д. Я видел столько родов, совершенно разных – простых и сложных, видел, как это может быть ужасно, поэтому миллион раз поблагодарил судьбу, что родился мальчиком, и мне никогда не придётся самому вынашивать и рожать ребёнка. Но глядя на счастливую, улыбающуюся от уха до уха, слишком миниатюрную Ани, мне становится не по себе. Целый новый человек растёт в этом крошечном создании в полтора метра ростом и весом 40 килограмм? Мне страшно. - Поздравляю, - говорю с опаской, но от всего сердца. – Трахнулась до свадьбы с русским, ещё и забеременела. Просто три из трёх. - Ой, отстань. Он даже моим первым парнем не был! - А кто был? – вот сейчас неожиданно. - Ну, хотелось бы, конечно, чтобы им был ты. Всё-таки я тебе доверяю, но… - Но? - Ты же меня не убьёшь? - Аня? - Помни, я – беременная, а это было давно и неправда! - Имя! - Ларин, - она говорит и тут зажмуривает глаза. Это зачем? Чтобы не видеть мою реакцию? Или боится получить с вертухи по ебалу? Извините, по лицу. Делаю медленный вдох и выдох. Раз семь. А может двадцать семь. - Злишься? – открывает один глаз, а второй всё ещё жмурит. - Это было до того, как я сказал тебе, что безумно его люблю и хочу с ним жить в домике на Мадейре? - По..с..ле? - Ах, ты сууууууууууууука,- прижимаю её к себе, делая импровизированный захват, не такой, что может навредить, но выбраться тоже не получится. – Когда? - На выпускном… - Серьёзно? Я же ему в любви тогда признался. - Он мне сказал… чувствовал себя ужасно… - Ага, поэтому с тобой переспал? – сжимаю руки сильней, пока не слышу сдавленное ай, ну хорош! - Владик-джан, это долгий разговор, а я уже опаздываю на примерку платья, если хочешь, мы к нему вернёмся, но ничего нового я тебе не скажу. Митя переспал со мной, потому что был пьян и расстроен. Я переспала с ним, потому что не хотела выпускаться из школы с ярлыком послушной девственницы-девочки-армянки. Вот и всё. Никаких любовных чувств. Правда. Ну? Прощаешь? - Только за твои красивые глаза. - На свадьбу придёшь? - Конечно, куда я денусь. У тебя старый номер? - Да, звони-пиши, в любое время. Точно не злишься? - Чуть-чуть, - обнимаю её на прощание. – Езжай аккуратно. Увидимся.