Мой милый гриффиндорец.

это больно. чувствовать. каждый раз, каждый гребаный раз. когда ты видишь его таким. своего родного. любимого. видеть надпись на гробу которые опечатаны пылью, даже не удостоили себя чести протереть эту ебаную пыль с гроба. видеть его гроб. гроб твоего солнца, луча надежды, белое облако среди туч и грязно-серых туманов. видеть «Гарри-Джеймс Поттер R. I. P. 1980-1998 Лучший друг, герой войны» Ему было всего лишь восемнадцать, ублюдки. он был всего лишь мальчиком, который заслужил хоть чуточку уважения, ОН МАТЬ ТВОЮ ГЕРОЙ. он мой герой. воспоминания о нем хочется стереть обливейтом. что бы забыть эту ноющюю боль. что бы забыть эти глаза, цвета свежескошенной травы, которые смотрят и, заглядывают прямо в самую душу. боль никогда не уйдёт, она только притупится с десятилетиями, которые наступят со скоростью бумеранга. Это больно. вспоминать как он перебирал волосы, мои волосы. с какой любовью заглядывал в глаза. это больно. узнать о его смерти. узнать что твой герой умер от круцио. узнать, какого это, когда тупая-ноющая боль приходит, как и осознание. осознание. оно пришло только на следующую неделю. осознание того, что твой Гарри больше не будет приходить и так по-хозяйски расцеловывать шею, губы, руки. Только боль. Больше ничего в этом гребанном мире не получишь кроме неё., а также, наркотики.