Дневники Искры.

      Болеть мало того, что плохо, так и ещё крайне неприятно. Вопрос лишь в том, как человек вообще умудряется цеплять всякие заразы, если он 24/7 сидит за отчётами в своём душном кабинете, заполонившим бумагами до самого потолка? Хотя... Если этот человек сам Оптимус Прайм, который живёт на одном кофе и питается солнечным светом (а-ля: "цветочек"), который едва пробивается сквозь шторки, ответ, полагаю будет более чем очевидным, но и в то же время вызывающий ещё больше вопросов. Как никак, но поверить в то, что этого богатыря так просто сложила какая-то простуда очень трудно, учитывая ещё то, через что ему пришлось пройти (как на Земле, так и на Кибертроне, на минуточку)...

***

      – Рот открыл! – рявкнул медик, пытаясь протолкнуть ложку с сиропом от кашля через плотно стиснутые губы Оптимуса, который в свою очередь старательно отворачивал голову в сторону, протестующе мыча, чем только сильнее выводил из себя Рэтчета. – Открывай, кому говорят!       Одно ловкое движение и Прайм оказывается под одеялом (я промолчу о том, что этот мужчина, перед этим, показал Рэтчету язык), оставляя медика с ложкой не принятой солодки бухтеть и дальше. Вы же стояли в сторонке, опираясь на дверной косяк и тихонечко хихикали над всем этим. Но давайте признаем то, что Вы уже начали проникаться сочувствием и какой-то жалостью к Рэтчету, зная, что Ваш горячо любимый кибертронец очень упрям и такими темпами рано или поздно доведёт своего военврача.       – Нет, ну вы гляньте на него! – всплеснул руками мужчина, чуть не пролив сироп на пол. – Я не собираюсь работать в таких условиях: сам довел себя до такого состояния, значит сам и лечись. А то, буду я ещё бегать болванчиком за каждым таким последним Праймом...       – Вот и буду! – выглянул Оптимус из своего укрытия. Свёл темные брови домиком к бледному лбу и хмурится, хлюпая покрасневшим носом.       Рэтчет раздражённо фыркнул и уже потянулся к стоящей на тумбе небольшой бутылочке из-под сиропа, намереваясь перелить содержимое ложки обратно, но Ваша маленькая ладошка останавливает мужчину.       – Может... Я попробую его уговорить, Рэтчет? – тихонечко спрашиваете у медика, на что тот тихо усмехается и качает головой.       – Если я не смог запихать в него эту гадость, думаешь у тебя получится? Нет, я не имею ничего против, но если он сам не хочет лечиться, то какой вообще в этом смысл!       – Рэтчет, – мягко улыбаетесь, ласково оглаживая плечо мужчины, отчего тот только млеет и чуть ли не тает под лёгкими движениями Вашей ручки. – ты устал, да и к тому же у тебя у самого, наверняка, много дел. Так что, если кому и возиться с этим "чудом", то только мне.       – Хорошо... Попробуй. Но вот потом не говори, что я не предупреждал тебя! – передав ложку Вам он поднимается со стула и отряхивается, вы же занимаете его место и присаживаетесь напротив кровати Прайма.       Дверь отсека с глухим хлопком закрывается. Рэтчет ушёл, впрочем, это уже не так важно.       – Орион. – тихо зовёте мужчину, положив свою ладонь поверх одеяла, мягко поглаживая. Почувствовав движение Вы отодвигаете руку и следите за тем как кибертронец нехотя выпутывается из одеяла, прижимаясь широкой спиной в мятой спальной рубашке к стене. Растрёпанный, хмурый, болезненно-бледный и такой ослабший, что даже страшно становится... Так ещё и смотрит едва ли не слёзно своими васильковыми глазами и губки дует, протягивая в Вашу сторону свои лапищи.       – Искра моя... – хриплым голосом зовёт мужчина.       Дрожаще выдохнув Вы быстро отложили ложку, конечно же перед этим убедившись, что она лежит точно на крышке и лекарство не прольётся. Забираетесь на кровать прямиком в объятия своего кибертронца, так беспомощно тычащийся носом в Вашу щёку и прижимающий своими большими руками только сильнее к своей широкой, тяжело вздымающейся груди. Ваши ручки находят местечко рядом с его мирно пульсирующей искрой, пока сами утыкаетесь носом в шею мужчины, мягко прижимаясь губами к выступающей магистрали.       – Тише, мой родной, я здесь... – пальцы мягко зарываются в тёмно-синие волосы, что заставляет мужчину уткнуться своим раскаленным лбом в Ваше маленькое плечико, тихо скуля.       – Соскучился... – бурчит мужчина, пальцами сжав Ваши бока и мягко сминая через ткань Вашей одежды.       – Ну чего же ты, котёночек? – Вы осторожно приподнимаете голову мужчины за щёки и ласково касаетесь губами его лба, отчего тот пыхтит и вновь пытается спрятать свою обессиленную моську, но на этот раз уже в Вашей груди (его излюбленное место), что заставляет Вас тихо посмеяться и покачать головой. – Ори.       – Да, Искра моя? – не открывая глаз отзывается мужчина всё также прижимаясь своей щекой к Вашей груди, ластясь.       – Я тоже очень люблю тебя и тоже очень соскучилась, но тебе всё-таки придётся выпить лекарство. Хотя бы ложечку...       Хватка на талии ослабла, а после и вовсе руки мужчины соскользнули с неё, давая Вам возможность выбраться из объятий. Сам же мужчина, приняв недовольный и многострадальный вид, присаживается на подушках.       – ... только, если после этого ты полежишь со мной. – пробухтел мужчина, почесав небритую щёку, поглядывая на Вас из-под пышных ресниц.       – Конечно. – мягко улыбаетесь и целуете мужчину в лоб, потрепав по голове и растрепав ещё сильнее и так спутанные волосы на его голове.       Вы возвращаетесь к тумбе, дабы взять в руки ложку с уже давно заждавшимся, когда его примут, сиропом. Подставив под ложкой ладонь, чтобы уберечь постельное бельё от липких капель, притягиваете её в сторону мужчины.       – Ну-ка, скажи "а".       – А-а-а... – раскрыл рот Прайм и сразу же пожалел, стоило его языка коснуться пару горьких капель. С трудом проглотив он морщит нос и жмурится, мотнув головой. – Какая гадость!..       Прикрывшись своей ладошкой, Вы заливаетесь звонким смехом, пока это "чудо" смотрит на Вас самым обиженным взглядом и дует губы. Но Вы же не оставите обещание невыполненным, правда?