Сборник реакций

«О, моя дорогая Т/и, Сколько раз я обращался к Вам, полагая, что сердце моё наполнено подлинной страстью, и что Ваша душа — та, с которой я должен быть до конца своих дней. Я говорил себе, что этот огонь в груди — это не просто потребность, не просто желанье найти смысл, а настоящая любовь. Только вот прошедшие дни словно обнажают передо мной правду, и я вижу, как наивно ошибался. Я думал, что любил Вас всем своим существом, что каждый мой взгляд, каждое прикосновение, каждый вздох были бы посвящены только Вам. Хотя сейчас, оглядываясь назад, я понимаю, что на самом деле я искал лишь утешение. Вы стали моим временным спасеньем от пустоты в сердце, оставленной ночами, полными одиночества. Я искал в Вас того, кто смог бы излечить мои раны, кто дал бы мне убежище от собственных терзаний. Вы стали для меня пристанищем в буре, но не Вы были ее причиной. Вы забрали всю мою боль и ярость, лишь для того, чтобы я смог на мгновение забыть о своём собственном несчастье. Но не Вы, не Ваше тепло, не Ваш свет — всё это было лишь моей блажью найти облегчение от боли, от того, что я потерял. Я не мог этого осознать, и всё же теперь, после всего, что было между нами, я наконец-то понимаю это. Как часто я жаждал Вашего присутствия, не осознавая, что в действительности тосковал не по Вам, а лишь по тишине в душе, которую Вы приносили. Как часто я думал, что если буду рядом с Вами, то забуду обо всём, что мучило меня в потаённых уголках души. С каждым днём я всё больше осознаю, как несправедлив я был по отношению к Вам, что не любил Вас по-настоящему. Вы не были причиной моим мученьям, Вы не должны были быть их жертвой. А я не знал, как по-другому справиться с тем, что живёт внутри меня. Я не прошу прощенья, ибо слова не могут исправить того, что я уже натворил. Я любил Вас не так, как Вы того заслуживаете, а так, как мне было нужно. Прощайте, моя златая. Пусть жизнь Ваша будет полна тех людей, которые будут любить Вас по-настоящему. Я же, возможно, когда-нибудь научусь этому, как следовало бы, но будет уже слишком поздно. С искренним раскаянием, Тот, кто думал, что любил Вас, Венти". Он слабо улыбнулся, медленно складывая старый пергамент. Его пальцы нежно провели по краям пожелтевшего листа, будто стараясь удержать последние слова. Снаружи не прекращался сильный ливень, который барабанил по крыше маленькой и ветхой хижины, стоящей на отшибе Мондштадта. Внутри было тихо, лишь треск огня в очаге да шум дождя создавали атмосферу забвения, как если бы весь мир оказался за пределами этого места. Венти ещё раз пристально взглянул на письмо, словно ища в нём что-то потерянное, что-то, что могло бы вернуть утраченные моменты. Архонт, поглощённый тяжёлой тишиной, долго сидел в тени, и только после того, как его взгляд оторвался от письма, он вновь повернул его в своих руках, будто пытаясь понять, чего ему не хватает. Душу Венти терзали воспоминания — о ней. О той, которая исчезла из его жизни, как исчезает последний луч солнца за горизонтом, оставляя после себя лишь мрак. Она ушла. Или погибла. И он всё ещё не знал точно, что стало с ней, несмотря на то, что прошло не одно столетие. Но было ясно — её не было рядом, и всё, что осталось, — это пустота, которую он теперь пытался заполнить своим чувством вины. Он, божество, бессмертный и древний, знал, что время для него — лишь иллюзия, что он может пережить десятки, сотни жизней, и всё это — лишь миг. Но в этом миге, в этой короткой искре вечности, он был осуждён памятью о ней. Она была смертной, хрупкой, с каждым днём всё больше отдаляющейся, и он знал, что не смог бы ей подарить того, чего она заслуживала. Он обманул её, взял её сердце, только чтобы скрыться от собственной боли. Он думал, что любил её, но на самом деле лишь искал утешение в её присутствии. Он был глуп. И теперь, когда её больше нет, его душа кричит, его сердце плачет — но всё это остаётся без ответа. Он встал, поправляя свой светло-зелёный плащ, похожий на крылья, и шагнул к двери, открыв её с усилием. Ливень бил в лицо, но он уже давно перестал ощущать холод. Мир казался таким же далёким, как образ Т/и в его мыслях. Венти подошёл к небольшой могиле, скрытой среди кустов. Это была не официальная могила, а самодельная, сделанная из камней, которые он собрал сам, когда впервые посетил это место.       — Ты бы наверняка посмеялась надо мной. Великий Архонт Ветра приходит сюда, будто это что-то изменит. — Знала, что я лжец, верно? — тихо прошептал он. — Все знали. Но ты всё равно доверилась мне. И что я сделал? О, конечно же, я оправдал ожидания. Как обычно. Венти с натиском потёр лицо руками, словно пытаясь стереть с себя невидимую маску.       — Ты не первая, кто ушёл, и не последняя. Но почему-то именно твой смех... он звучит громче, чем любой другой. Ну, я снова наговорил всякой ерунды. Ты всегда терпела мои шутки, так что сегодня придётся потерпеть ещё раз. Он достал из плаща старую лиру, провёл пальцами по струнам. Мелодия вышла лёгкой, почти игривой, но в ней слышалась грусть, та самая грусть, которой делятся только с близкими.       — До встречи, — промолвило божество, уходя под шум ливня. Его фигура быстро растворилась в тумане, как и всё, что когда-то связывало их.