На мостовой

POV Ева Пустота внутри меня росла с каждой секундой, проведённой в этой душной маленькой комнате. Я ничего не понимала. Что со мной происходит? — Миша умер, Миша умер, Миша умер, — повторяла я, как мантру, глотая слезы. Как он мог взять и умереть? Вообще, я редко плачу, но события последних трёх дней меня подкосили. Трёх дней??! Прошло только три дня? О Боже! — Я не умер, и ты прекрасно это знаешь. — Миша умер! Миша умер! Миша умер! — уже кричала я. — Нет. Я жив. Я здесь. Перед тобой. Тут дверь распахнулась и вбежал Вася. Он подошёл ко мне, сел на кровать и обнял. Я плакала у него на плече. — Я видела Мишу, — сквозь слёзы, почти шёпотом сказала я. — Как видела? — он изумленно посмотрел на меня. — Я не знаю… я видела его так, как тебя сейчас. Он промолчал. Мы сидели так еще долго: я плакала, а он гладил меня по спине, волосам, пока не вошёл Саша. — Приятель, нам пора. Мы должны идти. — Хорошо, идём, — ответил Вася. — Мы тебя заберём, слышишь? Заберём, — он вытер слезы на моем лице. *** Боль — понятие растяжимое. Боль может быть физической и моральной. Физическая всегда проходит с течением времени. А моральная остаётся и преследует тебя, как тень. Выжигает дыру в тебе. Она не уйдёт, как бы того ни хотелось. После смерти Миши я потеряла кусочек души, но сейчас, когда он приходит ко мне, рана начала зарастать, и я решила не терять возможность общения со своим лучшим другом. Теперь я ждала его появления, пусть оно и пугало.