Ключи

— Я люблю тебя. — сказала я тихим шёпотом, стоя у её кровати в три часа ночи, но та спала слишком крепко, чтобы это услышать, наверное устала на съёмках. Эти нежные черты, тонкие родные руки, сто духов на каждую часть тела, я скучала без меры и права на столь сильную тоску. Ведь кто я для неё? Хороший друг, музыкант, гений? Я хотела бы быть всем, что она заслуживает, потому что я обязана дать ей это, обязана быть рядом, как сторожевой пёс, оберегать от всех напастей. Но зачем я пришла, не знаю. Может потому что у меня есть ключи. — Возьми их. Ну пожалуйста, —улыбалась блондинка, видя моё недоумение. — Ты здесь нужнее, чём ты думаешь и я совсем забываю полить эти дурацкие цветы. — Литвинова, ты что решила нанять меня как садовника? — Ну, если тебе не сложно, но это меньшее, о чём я тебя прошу, можешь выкинуть их к чертям собачим, просто приходи, умоляю. Я одна тут совсем, а ты там одна. Так нельзя. — Давай сюда эти ключи, но ничего обещать не буду. А если я приду очень поздно, ничего? — Приходи когда захочешь, я буду ждать. На улице холод, а она окно забыла закрыть. Совсем себя не бережёт, работница. В этом мы похожи. Стараюсь двигаться очень тихо, закрываю окно, одновременно занавешивая шторы, в которые уже мельком заглядывает раннее солнце. Покрываю её тёплым одеялом и аккуратно сажусь поблизости. — Ангел мой, не уходи, — шепчет она во сне, будто понимает в чём дело. — Никуда я не уйду, только дверь закрою. — подыгрываю я, возвращаясь назад и залезая под одеяло. — Холод этот собачий, — лепечет блондинка, слегка зевая, и переворачивается на другой бок, прижимаясь ко мне. — Я тоже тебя люблю, Зе. Обе в тишине засыпают.