열망한

Я помню, я писал для тебя поэмы, В стихах освещая твой лик, А теперь где все это, где мы? Твой стан над могилой поник. Над могилой нашей любви ты сидишь, не вставая, плачешь, Слезы те о любви, позабытой уж, проливая. Я помню, я пел тебе песни, увы, Забыты теперь те строки. Я не пою больше, а ты Слушаешь плач сороки. Сорока ведь тоже плачет о забытой любви, о забытых мечтах, о прекрасных словах, о колыбельной, напетой во сне. И мы с тобой тоже плачем над могилою нашей любви, и опять, и опять мы батрачим, пытаясь найти те чувства в пыли. Пыль, что пеплом являлась, стала символом нашей любви, она росла и перерождалась, но все, что осталось, сгорит. Горит все вокруг: города, дома и поля. А я, Я все также безответно люблю тебя. Пускай похоронили мы нашу молодую любовь, Я все сохраню в стихах, чтоб не засохла кровь. Кровь на моем сердце, кровь на моей душе, Будто по ней потоптались, выгнав затем взашей. Пускай, наша любовь умерла, мы ведь помним о ней, значит она была?... Скажи, это были просто слова? Иль ты глаголила правду? Иль нагло врала? Скажи, а любовь была? Иль это все сон, игра? Иль это обман? Скажи, где могила нашей любви? Скажи, она ли уже в пыли? Скажи, это та, что стоит вдали от всех? Скажи же, скажи, не храни секрет. Я лишь приду, посмотрю, что стало с нашей любовью, Я лишь приду и умру за нее привольно.