Последняя клетка головного Торда

"До чего я докатился..." - черноглазый парень лежал на липкой коричневой кушетке, нервно разминая пальцы. Взгляд упирался в белый потолок. Сейчас нужно было максимально расслабиться, только кто вообще решил, что эти противно-желтые стены и звонкое тиканье часов могут успокоить? Глубокий вдох... Выдох... Разумеется эти попытки расслабиться ни к чему не привели. Том по-прежнему чувствует себя неловко и неудобно. Он немного поерзал на кушетке, чем невольно привлек к себе внимание: - Мистер Риджуэлл - голос психолога нарушил тишину - с чего вы хотите начать? Том перевел взгляд на стул с высокой спинкой. Вот рука, нервно постукивающая ручкой по столу, торчащая сбоку нога в коричневой штанине. Вот и вся видимая часть доктора. Высокое кресло скрывало всё остальное. Казалось, что никого в кресле вовсе нет. Голос звучит из ниоткуда. Из-за этого было ещё более неловко. - Начать? - Том задумался. - Разумеется - сказал врач, хотя в ответе Том и не нуждался - У вас много проблем. Вам нужно поделиться. Выговориться. Начните с чего-нибудь. Рука доктора тоже спряталась за спинкой кресла. "А с чего мне начать?". Том снова попытался собраться с мыслями, только это совершенно не получалось. Слишком много фраз роились в голове. Пытаясь разложить их по полочкам он понимал, что если не подберёт подходящих слов, то его незамедлительно отправят в психушку. Ведь только шизофреникам мерещится одно и то же лицо на каждом шагу. Том снова вздохнул и поежился, вспоминая все неприятные события, произошедшие с ним, и усугублявшимися всё больше с каждым днём. Целый месяц Том повсюду видел его. Серые дикие глаза. Вечная ухмылка. Режущий глаза красный цвет толстовки... Каждый божий день. Куда бы Том не пошел, он знал, что снова увидит его. Будь то рогатая тень, промелькнувшая среди толпы людей в час-пик или одинокое зеркало в туалете. Торд был повсюду. Том понимал, что он медленно, но верно теряет рассудок. Эти страшные мысли не дают покоя. Не дают жить. Наконец он решился обратиться ко врачу, не зная, к чему это приведет. О чем новом поведает ему психолог? Расскажет очевидную страшную правду? Или Тому просто не хватает простой человеческой поддержки? Он и сам не понимал... Доктор ждал ответа. Он слегка повернул голову в сторону пациента, тем самым действием открывая вид на несколько прядей своих волос. Том взглянул на них и почувствовал, как через всё его тело прошла холодная волна мурашек. - Мистер Риджуэлл? В этот момент Том начал осознавать ужасную вещь. Он ещё сам не понял, что произошло, но всё его нутро сжалось в комок. Сердце бешено застучало. - Доктор... - он с трудом выдавливал слова - У вас рыжие волосы? Молчание. Том нервно сглотнул в ожидании ответа. Громкое тиканье часов, как удар молотом по наковальне. Всё вокруг будто застыло. Волосы встают дыбом. Сухость в горле. Том снова сглотнул. - Это на что-то влияет? - наконец произнес психолог. Голос доктора вдруг показался Тому до безумия знакомым. Норвежский акцент... Как же сильно он ударяет по нежным британским перепонкам черноглазого. Нарочное растягивание некоторых слов. "О нет... Неужели и здесь... Он..." - Доктор... Я... Извините - Том начал медленно сползать с кушетки - Я могу... выйти? - Разумеется - ответил доктор. Всё также неподвижно сидит на своем кресле. Его не видно. Только прядки рыжих волос маячат, как сигнал об опасности. Том медленно пятиться к двери. Взгляд прикован к креслу. Кажется, если хоть на секунду отвести его, случится страшное... Как будто врач в любой момент мог спрыгнуть и наброситься. Секунды кажутся вечностью. Кабинет бесконечностью. Воздух - застывшим киселем. Волосы шевелятся на голове. По спине противно соскальзывают капельки холодного пота. Пальцы на руках ледяные, как у мертвеца. Высокая спинка кресла. Кто там за ней? Ничего не видно. Не слышно. Жив ли вообще тот, кто выдает себя за доктора? Идти быстро не выходит. Тело вязнет в воздухе. Спиной чувствуется спасительная дверь. Она совсем рядом. Какое облегчение. Мучения на исходе. Врач по-прежнему неподвижен. Но врач ли это? Манекен... Мертвец? Что это? Сейчас всё кончится. Сейчас он сможет спокойно убежать... Единственный промах... Доля секунды... Том оторвал взгляд от кресла, чтобы нащупать ручку... Рука ткнулась во что-то мягкое. Снова острая волна прокатила по всему телу. Том прекрасно понял, что именно он увидит если поднимет голову. Все события - это его худший кошмар. Слишком страшно... Действия противоречат собственным мыслям... Не контролируя себя, резко поднял голову. Холод. Только холод диких глаз. Серые радужки беспорядочно мечутся, разглядывая лицо побледневшего за секунду Тома. Немой крик застывает в горле. Проваливается в пустоту. Никому. Нет. Дела. Никто не поможет. Никто не услышит. Безысходность. Беспомощность. Вот чего боится Том. Мысли распадаются. Беспорядочно. Хаотично. Как движение зрачков серых глаз. Расползаются в стороны. Как уголки неестественной улыбки. Реальность искажается. Потолок уходит куда-то высоко. Пропадает совсем. Тело Торда вытягивается. Сильно. Неправильно. Непропорционально. Страшно... Том сжимается. В маленькую точку... Звуки мутные. Как будто прижали стеклянным куполом. Тиканье часов мешается со звоном в ушах. - Вам не сбежать отсюда, мистер Риджуэлл... - прогремел чужой голос. Страшные слова эхом раздаются в русой голове... Реальность растворяется. Попытки зацепиться за неё... И крик отчаяния в раздается пустоте собственной одичавшей души... - Аааааааааааа - Том подскочил на кровати тяжело дыша и обливаясь холодным потом. Электронные часы светились ярким кислотно-зеленым. 03:52 Парень нервно запустил руки в лохматые волосы, и провез ими по всему лицу. Он тяжело дышал, чувствовал, как сильно колотится его сердце. - Аргх - он резко прислонился к стене. Послышался глухой удар. Затем ещё. И ещё. Всё громче и громче. - Чертова. Тварь. Выходи. Из моей. Башки! - Том ритмично бился головой об стену и в завершении без сил плюхнулся на подушку, измотанный очередным ночным кошмаром. Такой сон на грани с реальностью преследует его уже много ночей подряд. Он даже уже сбился со счета, да и не нужны ему были точные цифры. Не хватало ещё отслеживать график собственного безумия. Торд. Торд. Торд. Проклятая комунистская рожа. Она застряла в несчастной русой голове Тома, добавляя лишних волнений и проблем. Хотя всё ли это было только в голове? Тому уже казалось, что ему не мерещится, и у рогатого правда есть несколько десятков клонов. Хах! Это было похоже на дешёвый ужастик. Повторяющийся сюжет, который в итоге загоняет главного героя в могилу. Вот и сейчас Том уже не знал, как ему дальше спокойно жить. Он уверен в том, что он болен, но кто ему поможет. Родные? Друзья, которых нет? Эдда он впутывать не хотел. У этого любителя Колы и своих проблем хватает, да и нельзя рассчитывать на то, что он всё правильно поймет, а не поднимет тревогу раньше времени. Последний, кому Том мог довериться был психолог. Парень даже уже записался на сеанс, только переносил его уже целую неделю. Ведь каждую ночь ему снится один и тот же сон, который заставляет всё больше и больше боятся этого похода и убеждаться в собственной безысходности. Оставалось два варианта: медленно умирать, выгрызая себя изнутри или решать проблему самостоятельно. С этой ночи Том начал бояться даже спать. А потому решил приступить к радикальным мерам и разбираться с этим делом в срочном порядке. Ведь он знал, так продолжаться больше не может. *** Приглушённый свет настольной лампы слабо освещал маленькую комнату. Страшный бардак и занавешенное окно. За столом нога на ногу сидит и её хозяин. Как всегда раскидав шмотки по углам, он сидел в одних штанах, сжимая в зубах сигарету, а в руке... Маленький складной ножик. Чирк На стол брызнули капельки крови. Торд с упоением следил за алой струйкой, вытекающей у него из руки и оставляющей такой красивый след. Чирк Рядом появился второй порез. Чирк Чирк Наконец завершив своё занятие, он оглядел свою работу, а затем принялся бинтовать руку, продолжая внимательно разглядывать каждый шрам и порез. На руке за последнюю неделю живого места не осталось. Каждое движение приносило немалую боль, поэтому делать ей что-нибудь плохо получалось. Рыжий фетешист-извращенец мог успокоить себя только тремя способами: покурить, выпить или оставлять порезы и другие увечья на своем теле. Ведь намного проще терпеть боль физическую, а не моральную... Накладывая повязку на изувеченную конечность он чувствовал невероятное удовлетворение. Конечно ему было больно, но он любил это ощущение, к тому же, оно заставляло его отвлечься от своих страхов и переживаний, которые он так умело прятал в себе. Пока другие ни о чем не догадывались, сердце и разум Торда разрывались на куски. Комунист взял ножик, чтобы вытереть его от крови и вздрогнул. В блестящей поверхности лезвия отражались два абсолютно черных глаза. Торд резко обернулся. Только темная комната, тут точно никого кроме него самого нет. Серые глаза судорожно бегали туда сюда, пытаясь найти Тома. Но тщетно. В комнате был только он один. Торд тяжело вздохнул и лег головой на стол. Он не мог больше этого терпеть. Эти черные глаза, взъерошенные волосы, синяя толстовка. Господи есть ли хоть один уголок, в котором Торд не заметил бы этих вещей? Куда бы он не шел, где бы не находился везде его преследовал Том. Так продолжаться больше не могло. Торд выдохнул и резко встал из-за стола. Теперь он выглядел решительным. Пора поговорить с Томом и расставить всё по местам. Не сделать этого - значит сойти с ума окончательно. Вдруг послышался крик. Торд вздрогнул и прислушался. Через пару секунд удар. Ещё удар и ещё. Вскоре всё стихло. "Видимо он не спит" подумал Торд, широким шагом направляясь к выходу из комнаты. "Проклятый гитарист. Почему именно он?" "Чертов комунист! Почему именно он?" Но они оба знали почему. Странное чувство терзало их обоих на протяжении месяца. И это чувство они отрицали до последнего, а сейчас с ужасом понимали, что пока не раскроют его, так и останутся наедине со своими видениями.