Что будет завтра...

Очередной концерт, слава всем богам, заканчивается. Сегодня Глеб чувствует себя вполне бодро. Настолько, что все эти девицы в первом ряду, пожирающие его глазами, его не пугают. «Я еще живой», - думает Глеб. Сегодня ему хочется чего-нибудь эдакого. А ведь давно уже таких желаний и даже помыслов – не было. Приятно, черт возьми, ощущать себя живым. Он хочет секса. Сегодня. С фанаткой. «Фу, Глеб, разве ты не перерос всю эту фигню? Это пОшло и неспортивно, и не к лицу тебе, и не по летам», - но голос разума он отгоняет, отдаваясь на волю простых и понятных желаний. Ему нужна разрядка. Впервые за много месяцев. На жену грех жаловаться, но ей уже… эм… 44 недавно исполнилось. Его все еще привлекают юные девушки, это же не преступление? В прошлый раз после концерта он позволил себе выпить и… ничего не случилось. Значит, доктор врал? Или преувеличивал? В любом случае, запреты явно носят рекомендательный характер. А не предписующий. Это вдохновляет. Глеб наливает виски в стакан, выпивает. Берет кусочек сыра, но он пахнет мокрой тряпкой, фу. «Ей-богу, сыр у нас так и не научились делать, - думает он, - да и пофиг, главное, что виски терпимый по вкусу». Он пишет Ольге Шпневой: «Если будут желающие сфотографироваться – я готов». Это – впервые за несколько лет. Давно уже ходят стойкие (и многократно подтвержденные практикой) слухи, что Глеб Самойлов больше не дает автографов и не фотографируется с фанатами. Где-то там за стенкой Шпнева, наверное, подохренела, ну да и похеру. Сегодня он хочет любви. В любом виде. Жена улетела в Рим, (итальянцы все еще дают визу, несмотря на санкции, а он сейчас может себе позволить баловать жену турпоездками). Поездки она любит явно больше, чем его. Глеб ухмыляется и ждет, отпивая виски небольшими глотками, хотя хочется замахнуть все разом. Но он уже не в том возрасте, когда алкоголь и потенция совместимы, увы. Дай-то бог, чтобы вообще что-то получилось. Хаха. Хахаха. Шпнева тихонько стучится. - Глеб, можно? - Да, конечно, - стараясь скрыть некую плотоядность в усмешке, улыбается он. В гримерку вваливаются девушки, человек 6. Среди них есть прямо совсем юные, школьницы, что ли? - Охуеть, - думает Глеб. – Вот это я попал.