Мироцвет

— что ты творишь? в нос бьёт мерзкий, кислый запах, когда мира заходит в комнату. он морщит нос, хмурит брови, отмахивается от очевидной гари и дыма. если этот идиот когда-нибудь взорвёт таверну и себя вместе с ней, то мира, собственно, не удивится. зато трактирщик - ещё как. потому что он сам, лично, клялся и божился, что его компаньон, вообще-то, абсолютно безопасен и точно не принесёт никакого вреда. трактирщик на это лишь качал головой, рассказывал, что алхимики хуже гоблинов с их бомбами и не будет он верить ни единому слову. и вообще, оплату на месяц вперёд, спорить бесполезно. мира согласился. и успел пожалеть не один раз. — у меня всё под абсолютным контролем! мира видит его контроль. видит и залитый зелёной жижей стол, и следы копоти на лице маги, и его совершенно довольный вид, словно ему король только что лично руку пожал. мира думает, что магу ему послали за грехи. причём даже не его, а всего его народа сразу во главе со слетевшей с катушек сильваной. — я к- клянусь, выбор алхимии для тебя был ошибкой. давай ты начнёшь делать бомбы? нет, серьёзно, у него даже есть один знакомый гоблин, который его обучит. может, даже сделает скидку. но, скорее всего, не в этой жизни. — брось, мира, я уверен, что это сработает. ну, когда-нибудь. но сработает! мира на это только закатывает страдальчески глаза. с магой невозможно спорить, хоть и очень хочется. — ты с- слишком тупой даже для человека. — а ты слишком надменный даже для эльфа, но я же молчу. и всё, что остаётся мире - только цокнуть языком. и правда бесполезно спорить. он подходит к столу, пытаясь не наступить в мутную лужу. садится на единственный чистый край, скрещивает на груди руки. он жил дольше, он знает больше, и абсолютно точно уверен, что такие сомнительные последствия точно не говорят об успехе. — что ты хотя бы делаешь? и мага мнётся. опускает глаза, кусает себя за губу. мира не может отвести взгляд. — я, ну. пытался вывести из мироцвета что-то стоящее. мира вскидывает бровь. во-первых, что? во-вторых, зачем? и это настолько отчётливо читается на его лице, что мага только больше тушуется. запускает пальцы в волосы, неловко теребит чёлку. и явно пытается сказать-то что-то слишком неловкое. — ну, мироцвет. миро-цвет, понимаешь? мира не уверен, что понимает правильно. потому что если всё так, как он догадывается, то это полный абсурд. такой, что у него невольно начинают гореть щёки. — п- продолжай. — ты издеваешься. — я серьёзно. теперь вздыхает уже мага. но продолжает. — он как ты, типа, ну, название. и о тебе напоминает. вот я и подумал, что из него можно что-то дельное вывести. но, как видишь, из меня алхимик, как из тебя инженер. мира слушает внимательно, не перебивает. впитывает каждое слово. и краснеет, кажется, везде, где только можно. он спишет это на духоту. только смущённую улыбку лишь уголками губ оправдать не выходит. — ты т- такой дурак, мага. — да-да, я знаю, я... — давай помогу. — что? мага был готов к волне издёвок, но никак не к предложению. — ты серьёзно? — абсолютно. и он осторожно берёт магину руку в свою, обтирает залитые жидкостью пальцы. он правда готов помочь. вдвоём у них всё получается лучше.