Неизлечимые

Снова лежу на кровати, уставив глаза в белый потолок. Не спал я уже порядком нормально неделю. Все это так надоело. Когда я посплю нормально — вопрос, не предполагающий ответа. Я даже в столовую почти не выхожу, надеясь, что меня оставят в покое на месяца а то и годы. Меня снова отправляют к психотерапевту. Зачем? Я и сам не знаю. Вот я выхожу из кабинета, и всё в "порядке" , я в "порядке" . Но стоит солнцу уйти в закат, стоит мне лечь на кровать в попытках уснуть, и всё, здравствуйте, кошмары. По-моему проще сдохнуть, чем жить в таких условиях. Но я держусь, ибо тогда на кой чёрт я здесь лежу? Чтобы потом взять и просто свести счёты с жизнью? Где нибудь на крыше? Нет. Меня так просто не сломать — не выйдет.Скажу, что мне повезло с моим диагнозом, ибо здесь есть ситуации и похлеще моей. Взять хотя бы того конченого с другого отделения: бесится с каждой мелочи, всех разносит, да ещё и адекватным почти никогда не бывает. Вот так радость, пиздец. Не крошу его ебало лишь только потому, что сам не хочу оказаться в том отделении вместе с ним. Наверно, вас интересуют вопросы про моих родителей. Мать я не помню, умерла когда мне было 2 года. Отец был тираном и избивал до потери сознания, он учил меня быть "мужиком" «Смотри, учись, не вырасти тряпкой». Заебись, бать, спасибо. Тряпкой я не вырос.Но повезло, что я не стал похожим на него, может быть и люблю бить людей по ебалам, но я не тиран.Из-за отца моя психика пошла под откос ещё в детстве. Из-за постоянных избиений отца, мне поставили диагноз ПТСР. Стоит ли говорить о том что, я не с кем не общаюсь из этих психов? Но я в порядке. Иногда да, иногда нет, но чаще всего в порядке. Чаще всего люди просто живут с этим, живу и я. Иногда в психушке даже весело, по крайней мере, во дворе. Постоянные перепалки между психами, крики и кулаки. Сплошное шоу, ради этого я будто и живу. Мне даже дали здесь работу, так как я, можно сказать, здоровый, ну, на фоне остальных-то. А ещё по двору часто шастает странная девчонка. Ходит у стены, прислонившись к нему плечом, рассуждая о чём-то себе под нос. Терет плечи в кровь, кстати. Её настроение и эмоции меняются быстрее,чем что-либо. А еще эта девчонка постоянно твердит о каком-то парне, имени его не расслышал, но мне поебать. Да, я лишь сторонний наблюдатель ебанутых.Слава богу в моей комнате окно всегда открытое. Я же "нормальный", но к сожалению решётки не убрать. Наблюдаю за происходящим во дворе, опираясь на подоконник руками: из машины выходит какой-то парень, на вид не больше 17; растрёпанные тёмно-каштановые волосы,слишком детское лицо, на лице ноль эмоций. Надо же, идёт так уверенно, будто сам хочет в этот дурдом. Краем глаза замечаю, как в дверях холла стоит тот ненормальный. И тут сумел притулиться, да ещё и весь проход занял. А если люди захотят войти или выйти? Самодовольный придурок. Где же он своего кудрявого брюнета потерял? Отхожу от окна и кутаюсь в одеяло. Хочется закурить, но слишком лень выходить в уборную ради этого. Переживу. Закрываю глаза в надежде окунуться в царство морфея, но тщетно.