Прозапокалипсис

Всё что было, что будет, чему учусь и что знаю, Я давно преисполнился, моменты читаю. Всё что в этой вселенной, всё что было за гранью, Повествую константой, главы жизни листая... Где же славный тот малый, кто грозно мне скажет, Что всё делал как он, что всё было однажды? Всё же это не важно, образ мой не бумажный, И не выйдет грехи написать трёхэтажные. Как факт, безнадёжный, понять-то не сложно, Но можно мне тоже побыть тем, кто должен? И всё что написано, всё что изложено, Не чистая правда, не сладкая ложь.. И Всё предсказуемо, всё очевидно, За это, поверьте, мне тоже обидно. Хоть я не художник, но вижу палитры, Если будет конец, моё имя есть в титрах ...